Александр Глотов На уровне мечты. Поэзия XXI века читать онлайн страница 1

Вперед

На уровне мечты. Поэзия XXI века Александр Глотов

Благодарности:

НП "ЛИТЕРАТУРНАЯ РЕСПУБЛИКА"

Директор издательства: Бояринова О.В.

Руководитель проекта: Крючкова А.А.

Редактор: Петрушин В.П.

Вёрстка: Измайлова Т.И.

Обложка: Крушинина В.А.

Книга издаётся в авторской редакции

Возрастной ценз 16+

Печать осуществляется по требованию

Шрифт Sans 10 Poetry Long

ISBN 978-5-7949-0845-9

ЛИТЕРАТУРНАЯ РЕСПУБЛИКА

Издательство

Московской городской организации

Союза писателей России

121069

Россия, Москва

ул. Б. Никитская, дом 50А/5

2-ой этаж, каб. 4

В данной серии издаются книги

авторов, пишущих на русском языке

в XXI веке

Электронная почта: litress@mail.ru

Тел.: + 7 (495) 691-94-51

Будем рады

сотрудничеству с новыми авторами!

ISBN 978-5-7949-0845-9

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

ВМЕСТО ПРЕДИСЛОВИЯ

СДЕЛАЙТЕ ПАУЗУ – ПОЧИТАЙТЕ СТИХИ!

В эпоху глобализации, увеличенных до предела скоростей жизни, перехода во всемирную сеть – Интернет, где каждый соревнуется со всеми жителями планеты за количество полученных лайков под выложенными фото с краткими подписями (а попробуй написать по-человечески с душой – нет-нет, страшно! – ведь кто-то за это время тебя обязательно опередит по количеству выложенных постов), нам реально не хватает банальных остановок.

Да-да, остановок – пауз, тишины, возможности переварить полученную информационную пищу путём размышлений для перезагрузки и со-творения нечто своего, выстраданного душой.

Душевность – утраченное многими людьми качество, поскольку в большинстве своём они закормлены не литературой, а рекламой, воспитывающей из них полноценных членов общества потребления, в котором главное – наличие огромной суммы на счёте в банке, а не инвестиции в свой интеллект и духовный рост.

На этом выжженном поле бездушия едва заметными ростками всё же продолжают появляться книги и пока ещё неизвестных миру авторов «самиздата», чья душа не может молчать. И даже если их слово несовершенно с точки зрения мастерства, их голоса сегодня – лучики Истинного Света, без которых мир погрузится во Тьму.

Когда в стихотворениях звучит голос души, прошедшей через огонь-воду-и-медные-трубы, но не потерявшей вкуса к жизни, жизни реальной, не виртуальной, наполненной настоящей Любовью и Светом, мы не просто знакомимся с интересным человеком-автором, но и отдыхаем душой от меркантильной повседневной суеты.

Сделайте паузу – почитайте стихи!

Алиса Глинская,

журналист,

литературный критик

НА УРОВНЕ МЕЧТЫ

Жизнь лоскутным покрывалом

Жизнь лоскутным покрывалом.

Всё частями, всё поспешно.

Там не слишком, тут навалом.

В целом собрано небрежно.

Набиралось понемногу,

От клочка к клочку копилось.

Что-то вышло, слава богу.

Как смогло, так разложилось.

Где-то броскими кусками,

Где-то серо и уныло.

Не подогнано местами,

Подбиралось так, как было.

Все клочки – то жизни вехи.

Было время, проходились.

Хоть найдутся и прорехи,

Что досадно, но случились.

И пестрит, почти готово,

Всё сумело пометиться.

Тут сошлось, там бестолково.

Так и в памяти хранится.

Грядущей осени

На рассвете под осень однажды я встану.

От тоски, от тревоги ль на сердце проснусь.

Тихо дверь отворив, грудь подставлю туману,

В зыбком сером пространстве один окажусь.

Там едва различая тропинку за клёном,

Лёгким шагом пройду, затаюсь у куста.

Растворюсь в тишине. Только капля со звоном

Упадёт на плечо с золотого листа.

От росы серебристую ветвь, точно локон,

Мягко трону рукой, с ней беззвучно сольюсь.

Мир привык видеть я часто словно из окон.

А теперь прикоснусь и ему изумлюсь.

Очертания те будут мягко размыты.

Внесена нереальность, мешаясь со сном.

Краски мутные, серым туманом покрыты.

Все предметы и тени в порядке ином.

Будто вечность сама в величавом покое.

Где слова не нужны, не живёт суета.

Мне природа безмолвно представит такое,

Обозначив на миг, как звучит пустота.

Приоткроет те принципы мира творенья,

На которых стоит он до самых вершин.

И в глубокой тиши ниспошлёт откровенья.

Осознанье реальности первопричин.

Но вот солнце взойдёт, и лучами играя,

Просияв в небесах, станет всё оживлять,

Вверх свободно скользя, светом день наполняя.

В вид привычный меня возвращая опять.

Прочь от суеты

Стал сторониться несуразной суеты,

Стараясь ближе принимать обыкновенность.

В простых вещах извечной мудрости черты

Распознавать, их постигая сокровенность.

Мир, нас явивший, проявляется при том

Таким как есть, не допускающим суждений.

Лишь только то, что изначально скрыто в нём,

Недостижимое для хлипких заблуждений.

Тогда с души слетает застящий налёт

Сплошной рутинности, а призрачность понятий

Предельно ясно и отчётливо встаёт,

Сметает в море необычных восприятий.

Как будто маску снять теперь уже готов,

На старый гвоздь повесить, вовсе не смущаясь,

Что открываюсь свету, где в конце концов

С его величественной сущностью сливаюсь.

В старом городе

Я в старом городе, приехал по делам.

Бреду по улицам от тихого вокзала.

В них что-то близкое есть точно по чертам

Занятно созданному кистью у Шагала.

Разнесена несообразность в кривизне.

Но не нахлынут рассуждения и вздохи.

Всё объяснимо вразумительно вполне,

То есть остатки уплывающей эпохи.

Зубцы неровных крыш, нацеленные вверх,

Домов застывших покосившиеся срубы.

Пока ход времени их в целом не поверг.

Хоть не дымят уже теперь, как прежде, трубы.

Давно утерян звук телег и лошадей,

Ушли гудки шипящих прежде паровозов.

Легко сменилось что-то в облике людей.

А так всё то же, без существенных вопросов.

Кривых заборов потемневшие ряды.

Коза на привязи, хотящая свободы.

Стоят заросшие сплетённые сады.

Петух и куры важно водят хороводы.

У поворота из открытого окна

Зовут пронзительно в полёт мотивы скрипки.

Жизнь в самом деле всё же чуточку странна,

Все заключения о ней довольно зыбки.

Представьте, может эти двое впереди

Летать умеют, только тщательно скрывают,

Копя горячее волнение в груди.

Кто вам посмел сказать, что люди не летают.

Здесь это даже не пейзаж, не натюрморт.

Гораздо шире можно в целом развернуться,

В полёте чувствуя разительный комфорт.

Лишь только надо посильнее оттолкнуться.

Эхо

Выплыло эхо усталое.

Отзвуки гулко прокинуло.

Тронув уныние вялое,

Где-то с повторами сгинуло.

Сгладили дали туманные

Отклики звуку случайному,

Пряча явления странные

Ближе к уснувшему тайному.

Смутно проявится бывшее.

Отобразится исходное,

К этому мигу отжившее,

Звучное, но мимолётное.

Хоть изначально способное

Перерасти в отражение,

Воссоздавая подобное,

То же неся ощущение.

Вторит нам часто минувшее.

В мыслях внезапно является.

Некогда в жизни мелькнувшее

Живо опять представляется.

И будоражит сознание,

Тупо тревожит сомнения,

Где в отыгравшем копание

Часто одни сожаления.

Снова неясно почудится

То, что пылало неистово.

Неосторожно пробудится.

Но нет восторга искристого.

Эхо давно отзвеневшего

Глухо несёт очертания.

Да не зажечь отгоревшего.

Стылые воспоминания…

Грустный этюд

Тихо только лишь грусть наплывает.

А радость способна накрыть

Страстной бурной волной,

восхищённо прилив ощущаешь.

В ранней юности это бывает.

Когда довелось пережить,

То как будто хмельной.

Но ещё не совсем понимаешь,

Как потом будет это не часто.

Поэтому надо ценить

Каждый сладостный миг,

уловить его свежесть острее.

Скучный вид разукрасив цветасто,

в открытую душу впустить

Светлый чистый поток,

отыграть праздник жизни полнее.

Чтобы после, не раз обманувшись,

вкус горькой разлуки познав.

Испытав пустоту,

накопив груз нелёгких сомнений.

С полдороги назад оглянувшись,

от мелких метаний устав,

Осознать маету,

тщетность жалких нелепых стремлений.

Вспоминая, какой был наивный,

считая, так будет всегда,

Только радости свет,

где весь мир предстаёт романтичным…

А теперь лишь мотив заунывный,

нахмуренных дней череда.

И давно того нет,

что когда-то казалось обычным.

Течение времени

В те дни, когда сменив июль, наступит август,

А лето станет и спокойнее, и строже.

Почувствуй времени задумчивую данность.

Оно на старого погонщика похоже.

Тот хладнокровен, никогда не суетится.

Но держит чётко направление и сроки.

Быть может, в этом мудрость вечная таится,

Откуда нужно беспрестанно брать уроки.

Не надо спешки, не пристало торопиться.

Всему у времени своя дана отметка.

Всё происходит, лишь когда должно случиться.

По ходу в этом убеждаемся нередко.

Чем ближе к осени, тем станет больше грусти

От понимания, на свете всё проходит.

А это следом сожаления напустит.

Внутри шальных смятений горы наворотит.

Когда в саду ещё случайно остаются,

В листве скрываясь, пятна вишен перезревших,

Звучит набатом стук о землю, отдаются

Удары яблок, до поры не довисевших.

Остановись, замри в тиши невозмутимо.

Так затаившись, будто музыку послушай,

Как время сущего течёт неумолимо,

Где наша жизнь всего лишь странный глупый случай.

Море снов

Неспешно ночь спускается на землю,

В покрове тёмном звёзды обнажив.

Спокойствию расплывшемуся внемлю,

В плену его безмолвия застыв.

Сгущённый мрак, окутавший пространство.

Обрывки дня, застрявшие во тьме.

Разлитое глухое постоянство.

Холодный блеск в далёкой кутерьме.

Я снова погружаюсь в нереальность,

Где сны, воображения плодя,

Меняют в корне всю фундаментальность,

Вперед