В миры иные глубже уводя.
Там ощущаю полную свободу,
Лишённую физических основ.
Сливаюсь совершенно в ней по ходу,
И встретиться с немыслимым готов.
Не с тем, что окружает в мире бренном.
С другим совсем, укрытым за чертой.
Парить могу в великом откровенном,
Уплыв от обречённости земной.
Туманные начала в бесконечность,
Меняющие разом весь расклад.
Но чуть зайдя лишь в эту безупречность,
Плыву опять в наш хрупкий мир назад.
Цена мечты
Что было выстрадано, ценится дороже,
Чем обретённое обыденно, легко.
Кому-то кажется, там всё одно и то же.
Но это если не вдаваться глубоко.
Отчасти в вещи вносим сами представленье.
Своё мерило каждый мысленно несёт.
Что одному приходит лишь как помраченье,
Другому – дерзкий шанс, души предельный взлёт,
Когда мечте всего приделать только крылья.
Он их не сразу, но ведь точно смастерит.
Пройдя сквозь ворох проб, нелепостей, бессилья,
Однажды всё-таки отчаянно взлетит.
Судьба, играя, может вбок вести от цели.
Толкнёт, заставит долго муторно блуждать,
Как будто шутка ей, ах, чем там заболели?
И надо выдержать, мечтать не перестать.
Когда пришёл в конце концов, к чему стремился,
Сам самого сумел внутри преодолеть,
Осознаёшь, шёл до конца, с пути не сбился.
Скользя с обрыва, смог в падении взлететь.
Пустил на свет свою мечту не ради славы,
Но ощутить полёт, в котором сам не свой.
Какое счастье это всё же, боже правый,
Желать так чуда в нашей жизни непростой.
Поздняя осень
Вместо сказочного замка в облаках
Виснет мятая нелепая гряда.
Стынет грустная улыбка на губах.
Примерещится, здесь осень навсегда.
Небо хмурое, нигде прогалов нет.
День застрял в коротком вялом полусне,
Где рассвет совсем по виду не рассвет,
Так до вечера протянется вполне.
Ни о чём совсем не хочется мечтать.
Вверх подолгу нет желания глядеть.
С шаткой лестницы до неба не достать,
А без крыльев никуда не улететь.
Жмётся холода наплывшего налёт.
Сыплет мелкий снег, похожий на крупу.
Как на лужах, на душе холодный лёд,
Я могу его ломать как скорлупу.
Мир исчез, уйдя неслышно стороной
По кустам, где шорох листьев загребён.
Скрип деревьев цепко схвачен тишиной.
Льнёт видение, похожее на сон.
То, что было, сплыло, былью поросло,
А иного вместо просто не нашлось.
Лишь одно опустошение нашло,
Что-то серое по жизни растеклось.
Старый альбом
На листах плотно стянутых, за обложкой,
Чуть потёртой, на времени ход взглянувшей,
В старом пыльном альбоме сжат под застёжкой
Чистый мир, годы юности промелькнувшей.
Как окно в часть истории пережитой.
Открываешь, и видятся вновь сюжеты
Дней минувших, картины почти забытой.
Мимолётные сцены, друзей портреты.
Отпечатки поры, далеко ушедшей.
Чёрно-белым налётом легли мгновенья
Нашей пылкой весны, навсегда отцветшей.
Отголоски страстей, ярких душ стремленья.
Вскачь бегут времена, но то неизменно.
Лучезарные так же горят улыбки.
И глаза смотрят прямо и откровенно.
Нет сомнений ни в чём, все преграды зыбки.
Можно снова открыть его, окунуться
В ощущение дней тех, где счастье рядом.
Хоть на время с тем миром соприкоснуться.
Устремиться в далёкое грустным взглядом.
В объектив выразительно смотрят лица,
До конца ещё точно не сознавая,
Что проявится миг этот как страница
Светлой жизни, в альбоме след оставляя.
Взгляд в ночь
Взгляд в ночь безмолвную уносится как выстрел.
Легко теряется в бездонной глубине.
Пролёг покой, разлита тьма. Ещё не выцвел
Покров небесный в предрассветной тишине.
Окно, как дверь в миры иные, приоткрыто.
Заросший сад, а дальше, сразу же за ним
Пространство звёздное, мерцанием прошито.
Сквозной простор. Нам до конца непостижим.
Когда роман, сразивший мудростью, дочитан,
Взор отвести, и отпуская мыслей ход,