- А ты куда, пигалица? – проорал мне вслед водитель, но мы с Катей побежали прочь, под вой сирен карет скорой помощи и полиции.

Куда я?

К нашей дочери.

ВЛАД

Вера шептала мне что-то неясное, и слова ее унес ветер. Вера лицо мое гладила, эти прикосновения я узнаю всегда, отличу от миллиона других – они забирали боль, они давали иную боль, более мучительную и жесткую.

Музыкальные, длинные пальцы мимолетно пробежались по моей коже, и исчезли.

Как и сама Вера. Снова.

И пришла боль, а с ней снова она явилась, издеваясь надо мной: то рядом оказывалась, не прикасаясь, то уходила, а я, как идиот, звал, звал, звал… И когда стало совсем невыносимо, я открыл глаза.

- Ну наконец-то, - первое, что я услышал, это голос отца, бьющий по голове набатом. – С возвращением, сын.

С возвращением?

Закрыл больные, почти ничего не видящие глаза, пытаясь в себя прийти, и понять, что за херня происходит. Я работал. И пил. Это я помню, дни однообразны, и этим я весь год занимался: утром, днем и вечером я филиал поднимал, а ближе к вечеру я поднимал стакан, чтобы к ночи свалиться без мыслей.

Без чувства вины и утраты.

- Я напился. Ты меня в клинику сдал? – голос хриплый, глаза открывать противно, да и само самочувствие мерзкое: голова раскалывается, да еще и эта тошнота позорная.

Полное дерьмо – вот как можно охарактеризовать мои ощущения. Полное. Мать его. Дерьмо.

- Ты под машину попал. Сотряс у тебя, Влад, и пара синяков. Правду говорят про пьяных, - отец хохотнул, а я чуть не заорал от громкого смешка, он мне в мозг иглой впился, - был бы трезвым, так легко бы не отделался. А так всего лишь сотряс, скоро выпишут.

Сотряс.

И я попал под машину… под машину… и воспоминания обрушились огненной лавой: золотые глаза Веры, полные злости, ее руки на мне, ее близость, и визг колес. Вера, она же умерла, я на самое дно скатился, заливая боль выпивкой, и место мне в психушке, раз из-за глюка под машину попал.

Призрак, не человек, нет ее.

Но тем не менее, я прошептал с наслаждением ее имя:

- Вера…

- Она самая. Вера, - отец зол, он не смакует ее имя, а выплевывает. – Дрянь эта Вера, жаль, что выжила. Но ничего, мерзавку я найду, она чуть не убила тебя, идиота. Впервые рад твоей привычке бухать, Влад, но бросить придется. В этот раз алкоголь спас, в следующий – погубит.

Мне нужна тишина. От каждого слова отца голова раскалывается все сильнее, и сильнее, также как и от мыслей, но одно я уясняю точно: Вера жива. И от понимания этого пульс разгоняет застоявшуюся кровь, которая в огонь превращается, и уже почти не больно, а мучительно прекрасно.

Жива. Она жива, и я сам оживаю, пусть и медленно.

- Постой, так это Вера была? Не померещилась мне, да? – сел на кровати, стряхнув руку отца, и за голову схватился. Но хрен я теперь лягу, не после такой сумасшедшей новости. – Да не молчи ты! Я из офиса вышел, ее увидел, но уверен был, что…

- Что белая горячка накрыла, - перебил отец раздраженно. – Да жива она, еще раз говорю, я по камерам проверил. Стояла, выжидала пока ты выйдешь, и издеваться начала, а ты повелся, как полный кретин. Еще есть запись с видеорегистратора того хрена, под колеса которого ты бросился, и над твоим пьяным телом эта сучка тоже стояла, правда, потом убежала.

- Покажи!

- В кровать ложись, у тебя сотрясение мозга, - возмутился отец. – Вылечишься, и…

- Покажи мне эту гребаную запись! Я могу и сам найти, но так выйдет дольше, а ты сам сказал, что мне нужно лечиться. Показывай, - жажда разгорается, заполняет все сознание: сейчас я увижу ее, Веру.

Она в Питере, и она жива. Но как? Сбежала?

И пришла сейчас. Ко мне пришла в первый же день, и похер, что лишь для того, чтобы поиздеваться, главное ведь, что пришла.