Намеренно не думаю о вчерашнем разговоре. Полностью сосредотачиваюсь на разминке, затем — растяжке.

Каждому упражнению уделяю преувеличено много внимания и времени.

Вскоре мои щеки немного розовеют. Дыхание учащается. Обычная тренировка плавно перетекает в танец.

Я снова и снова встречаюсь со своим отражением. Читаю во взгляде растерянность и грусть. Вижу то насколько сильно переживаю из-за сложившейся ситуации. Одна часть меня хочет отбросить в сторону все эмоции, гордость и просто подойти к Яну, чтобы обнять его.

Сдерживаюсь.

Начинаю новый виток танца. Наблюдаю за тем, как двигаются мои руки, ноги. Достаточно ли хорошая у меня форма, гибкость.

Я не сделала ничего плохого. В конце концов, я права. Поэтому следующий ход за Яном. Мне не за что просить прощения.

Чёрт. Но так хочется, чтобы всё это поскорей закончилось.

Делаю один оборот. Встречаюсь со своим отражением. Еще один. Еще. И на этот раз вижу в зеркале Яна.

Сбиваюсь с ритма. Останавливаюсь. Выключаю музыку. Слышу свое частое дыхание и чувствую пот на спине.

Ян, одетый в темно-синие пижамные брюки, стоит на пороге, привалившись плечом к дверному косяку.

— Долго здесь стоишь? — спрашиваю нейтральным тоном и тянусь за бутылкой воды, которую оставила на подоконнике.

— Минуты две-три, — Ян прячет одну руку в карман брюк и продолжает рассматривать меня.

Выглядит спокойным, но взгляд задумчивый.

Киваю. Гашу в себе желание немедленно приблизиться и прижаться щекой к родной груди.

Смарт Яна оживает. Судя по коротким ответам, звонок рабочий.

Облегченно выдыхаю и тенью выскальзываю из студии, чтобы принять душ. Сердце всё еще грохочет, но это никак не связанно с тренировкой. Снова эмоции. Снова их слишком много.

Быстро моюсь, переодеваюсь в чистую домашнюю одежду.

Когда возвращаюсь в спальню снова встречаюсь с Яном. Я была уверена почти на все сто процентов, что он уже собирается на очередную встречу.

Слегка теряюсь. Прикусываю нижнюю губу и подхожу к своему туалетному столику, чтобы нанести на лицо увлажняющий крем.

Не вижу в зеркале Яна, но лопатками чувствую его взгляд.

— Да, я ее любил. В прошлом. Сильно.

Голос Яна тихий, но я всё равно вздрагиваю. От неожиданности и осознания, что ему не плевать на нас, раз делает шаг навстречу, не просто слушает меня, но и слышит.

— Мы были первыми друг у друга. В будущем я хотел на ней жениться. Но проблема состояла в том, что ее деспотичный отец был против моей кандидатуры на роль зятя.

Бесшумно опускаю баночку с кремом на столик. Вижу, как немного дрожат мои пальцы. Это глупо, но я понятия не имела, что та правда, о которой вчера так отчаянно просила, окажется слишком… неприятной.

Не думала, что слушать о том, как твой муж когда-то любил другую, будет тем еще испытанием.

— Меня это не пугало. Я был уверен в себе, в Поле. Думал, когда станем самостоятельными, просто ограничим общение с ним и всё наладится. Но Поля бросила меня и через пару дней я узнал, что она с отцом переехала в другой город. Куда именно — неизвестно. Я рвал и метал. Слишком молодой был. Кровь кипела. Если бы отец вовремя мозги мне не вправил, вряд ли стал тем, кем есть сейчас.

Тихо выдыхаю. Пытаюсь представить Яна таким, каким он себя описывает. Получается с трудом. Он мне всегда казался таким спокойным, непоколебимым. Импульсивность и прочее — это же совсем не про него.

— В общем, прошли годы. Я повзрослел. В моей жизни начали появляться другие женщины. Правда, несколько раз я даже пытался найти Полю. Хотел поговорить. Просто увидеть. Услышать. Но безуспешно. А потом она снова внезапно появилась. Я-то никогда не прятался. Где родился там и жил. Как и мои родители.