И вот уж рядом полоса,
Но высота, увы, не та,
Повторным кругом я хлещу себя по роже.
Хлещу по гадам всех мастей,
По мнимой гордости своей,
Здесь, в небе, гордость ни при чём,
Здесь жизнь дороже.
Взбесился ветер, как назло.
Болтанка мучает крыло,
И изнывает всё нутро от напряженья.
И понял я, что небо – труд,
И скоротечен в небе суд,
На нём не будет даже капли снисхождения.
Вот и четвёртый разворот
– Пора сажать, инструктор ждёт,
Ему досталась очень трудная задача.
Что может сделать он внизу?
И всё в моих руках вверху,
И я, конечно, посажу, а как иначе…
Инструктор мой – пилот крутой,
Он с небом венчанный судьбой,
Он носит имя Санина Серёги.
Теперь и я в любой полёт
Уверенно иду на взлёт,
И на посадке – как за пазухой у Бога.
DropZone
(парашютистам ПЦ РБ «Первушино» посвящается)
Случайных людей здесь не было, нет и не будет,
На наших весах балансирует быль и небыль,
Но чаша весов, не гадание: «любит – не любит»
Мы здесь для того, чтоб сказать тебе: «Здравствуй,
небо!»
Как после грома,
Воздух дропзоны,
Смешан озоном с мечтой пополам.
Словно часть дома
Наша дропзона,
Так пусть она снится нам.
Страх в каждом из нас, но на шее его – удавка,
И мы его держим надёжно до шага из люка,
А там, отдаваясь потоку, мы делаем ставку,
На жизнью наполненный наш крыловидный купол.
Мы веруем в Бога, но наши молитвы кратки.
Друзья улыбнутся, они, как обычно, рядом.
И внутренний голос нам скажет: «Всё будет
в порядке!»
И он не обманет ни словом, ни делом, ни взглядом.
Мы не падаем
Моему инструктору по AFF из Мензелинского аэро-
клуба Сергею Максимову посвящается.
Нам не с руки ругаться на ветра,
Ведь даже в штиль в ветрах живет прыжок,
И знаем мы, как велика цена,
Простому шагу в бешеный поток.
Мы, словно беглый узник замка Иф,
Свободу пьём, как терпкое вино,
Глотаем воздух небу подарив,
Свободное падение своё.
Если спросит кто: что нас тянет ввысь,
Побеждая страх, падать камнем вниз?
На вопрос такой, есть ответ один:
Мы не падаем, мы – летим!!!
Вот и она – царица-высота,
Затягивает, как в водоворот,
За горизонт цепляются глаза,
Внизу колдун колдует нам заход.
Летим и жжём потоками лицо,
Хранитель-ангел рядом, знаем мы,
И хочет сердце выдернуть кольцо,
Но сердце не указчик для руки.
Если спросит кто: что нас тянет ввысь,
Побеждая страх, падать камнем вниз?
На вопрос такой, есть ответ один:
Мы не падаем, мы – летим!!!
Ещё не время – тысяча шестьсот,
Ещё сто метров, а потом – пора,
Ну, а пока – не прерванный полёт,
И раздвигают плечи облака.
Пошла «отмашка», стянут каждый нерв,
В руках медуза рвётся к небесам,
Разжата кисть и взгляд на купол вверх,
Дай Бог, чтоб каждый видел его там.
Если спросит кто: что нас тянет ввысь,
Побеждая страх, падать камнем вниз?
На вопрос такой, есть ответ один:
Мы не падаем, мы – летим!!!
Опять земля и купол на плече,
И ровно пульс стучит в моей груди,
Иду к друзьям по небу, по судьбе,
Как от себя, от них мне не уйти…
Аэродромы России
Утро тронуло лётное поле,
Снова быль превратилась в небыль,
И у поля есть трудная доля,
Перестать быть трамплином в небо.
Перестать слышать шум моторов,
И шасси ощущать касание,
Сводки метеослужб, прогнозы,
Разрешения, ожидания.
Лишь на картах, как в поле некошеном,
Нежат взгляд, как цветы полевые
Уничтоженные и заброшенные
Аэродромы России.
Ветер бьёт по лохмотьям крыльев,
«Кукурузники» сбились в стаи,
Их штурвалы покрылись пылью,
Им сказали: «Всё! Вы отлетали…»
И опять блудный сын к порогу,
И опять на волнах печали
Время снова нам скажет строго:
– Друг вставай, начинай сначала!
И тогда над мечтой окрылённой,
Прорастут, как цветы полевые,
Вновь рождённые и возрождённые,
Аэродромы России…
Под куполом
Под брюхом биплана АН-а