Вот он – римский амфитеатр,
Развлечения для нелюдей.
Коррида
Арена уже до отказа забита,
С минуты в минуту начнется коррида,
Тебе б только выжить иль сгинуть без боли,
А тем, наверху, – зрелищ и крови.
За это уплачено ими сполна,
Тореро, глотни на удачу вина,
Забудь, что есть страх и что жизнь лишь одна,
Там чувства некстати, там им грош цена.
Твёрже шаг, матадор,
Что нам жизнь – блеф и вздор,
Только риск – враг и друг,
Он почётный и траурный круг.
Красный плащ,
Крик толпы,
Миг – и всё позади.
Как огонь вдалеке,
Кровь горит на песке.
Измотанный бык обезумел от злости,
Один только промах – и всё позади,
Но взгляд его мутный скользнул из-под век,
И вдруг показалось, что он – человек.
Как выдержать взгляд этот, как устоять,
Но жертвой обязан один кто-то стать,
Смелей, матадор, здесь для чувств места нет,
Будь проклят кровавый безжалостный цвет!
Твёрже шаг, матадор,
Что нам жизнь – блеф и вздор,
Только риск – враг и друг,
Он почётный, и траурный круг.
Красный плащ,
Крик толпы,
Миг – и все позади.
Как огонь вдалеке,
Кровь горит на песке.
Крылья судьбы
Чёрное поле и нету цветов,
Только ковыль и ветер,
Долго бродил я по этому полю,
Но никого не встретил.
Лунной дорожкой пошёл не спеша,
Выпь тянет «У…у» занудно,
Чёрные волны тащит река
И на душе паскудно.
Прямо с обрыва чёрной реки,
Крикнул себе: «Лети!»
Но не сумел, налились свинцом
Чёрные крылья судьбы.
Этот ли сон, которого ждал,
В нём нет и толики света,
Светлые крылья себе загадал,
А выросли чёрного цвета…
Джезказган
(или охота на волков в степях Джезказгана)
Они бежали по рыхлому, глубокому снегу. Шлейф пара,
летящий от огненных тел их, вонзался в леденящую
свежесть воздуха. Лапы искали опору, но она предательски уходила от них, замедляя бег… А за спиной свист лопастей и рёв снегоходов. Что там, впереди? Луч надежды – или тьма безысхода…
В степи гонят стаю не гончие псы,
Ревут снегоходы, рвут небо винты.
Овраг далеко, не садится туман,
И не помогает волкам Джезказган.
Облава вождями взятА под контроль,
В стволах не картечь и не дробь номер ноль,
Моторы ревут наверху и с боков,
На этой охоте нет красных флажков.
Летит стая тая, как лёд под огнем,
Степная комета с кровавым хвостом,
И только вожак не свернёт ни за что,
Ведь те, позади, верят только в него.
С небес снегопад, свинцепад от вояк
В последнем прыжке принял в тело вожак,
Застыли винты, по сто грамм, егерям
И только лишь ветер провыл: «Джезгазган…»
Небо
Инструктору
Моему другу и инструктору Сергею Минигулову, а также, моему первому самолёту «Бекас», посвящается…
Инструктор мой – пилот крутой,
Он с небом венчанный судьбой,
Он носит имя Санина Серёги.
Спокоен с ним любой полёт,
С ним, как в ковчеге в бездне вод,
Вернее, как за пазухой у Бога.
И он летать меня учил,
А я мозгами тормозил
И самолёт в пике валил на крене влево.
С ним понял я – кто я таков,
И что, увы, без матюгов
Ещё никто не отыскал дорогу в небо.
Я с ним летал, проблем не знал,
Чуть что не так – он ручку брал
И был момент, я спасовал, а он сначала.
Переводил «Бекас» в пике,
И материл на вираже,
Но вдруг сказал – лети один, пора настала…
Фонарь закрыт, Серёги нет,
Я с самолётом «тет-а-тет».
И зубы отбивают степ, набухли вены.
В судьбу поверив в первый раз,
Я двинул РУД на полный газ,
И в этот миг пилот вселился в мои гены.
Уходит из-под ног земля,
Теперь не посадить, нельзя!
Стоп-кран не дёрнет наверху кондуктор.
Лечу по кругу, драйв в крови,
А там, у взлётной полосы
Свои круги, куря, наматывал инструктор.
Я думал, что легко летать,
Ну, как два пальца… об асфальт,
Но оказалось всё не так под облаками.
В груди мотор чечётку бьёт
И страх все мысли в клочья рвёт,
Оставив лишь одну – о милой маме…