Я даже не задаюсь вопросом, почему Савва сам не займётся этими договорами. Делов на пять минут. И он сам прекрасно всё знает.

Но мне мужчину не понять. У него своя степень безумия. До которой мне не дотянуться.

Лениво изучаю условия. Савва продолжает смотреть на меня. Без остановки.

У меня рог вырос или что?!

Подходит официантка. Перед мужчиной ставит кружку кофе, возле меня – прозрачный чайник. Одного взгляда хватает, чтобы определить манговый чай.

Мой любимый.

Очередной гол в мои ворота.

Савва отлично колет тем, что помнит такие мелочи.

Только смысла этих ударов не понимаю.

Но выдерживаю. Удары от Дубинина это то, что я научила переживать спокойно, не теряя фальшивой улыбки.

– Будьте добры, малиновый чай, – заказываю официантке.

– Разлюбила? – уточняет Савва.

– Давно уже. За два с половиной года вкусы меняются.

– С этим не поспоришь. Видел твоего Юру. Совершенно не твой типаж.

– А ты знаешь мой типаж? Ох, Савва, ты же не думаешь…

Что мой типаж – ты.

Заканчиваю молча. Взглядом транслирую. И этого достаточно, чтобы Савва считал намёки.

Всё правильно понял.

Сжимает челюсть сильно. Дёргает щекой. Ловлю его раздражение с удовольствием.

Смотри, Савва. Я тоже умею бить. Я училась у лучшего наставника. Ты мной доволен?

Только предчувствие надвигающейся бури не даёт в полной мере насладиться своим триумфом.

Я замираю, пристально всматриваясь в Савву. Что он сделает? Как отреагирует на этот выпад?

Резко подводит на меня взгляд. Криво усмехается, так, что мне становится не по себе.

Черт возьми, стыдно.

Дубинин только дёргает. Подначивает. Я же ринулась в открытое противостояние. По прошлому ударила.

Довольно жестоко. И лицемерно. Топчусь по тому, что для меня когда-то было самым важным.

Несмотря на всё. На то, что муж оказался ублюдком. На то, как мы расстались. На вечно пульсирующую рану в груди.

Я всё равно же… Я была счастлива в моменте. Три года брака, год отношений до этого… Я была счастлива. Наслаждалась каждым мгновением. Тонула в любви к этому мужчине.

Мне нравилось, как он целовал мои плечи. Любила его запах. Колючую щетину, крепкие объятия. Взгляд.

Когда-то я любила в этом мужчине всё. И пусть сейчас ненавижу…

Пытаясь задеть Саву, я будто сама себя оскорбляю. За свой же выбор.

Он мудак. Чудовище, пославшее меня на аборт с нашим ребёнком. Изменщик. Предатель. Но при этом…

При разводе он никогда не оскорблял меня. Просто заявил, что не хочет быть со мной. Разлюбил. И детей от меня больше не хочет.

Сволочь же. Но не оскорблял. И не заявлял, что брак был ошибкой. И зря он малолетку выбрал.

Бить я научилась.

Отдачу принимать – пока нет.

– Я могу делать правки? – резко перевожу тему. Притягиваю к себе документы. – Я уже вижу ошибки. Ну и разница…

– Да, – глухо отвечает Савва. – Делай что хочешь.

Повисает тяжёлая тишина. Острыми шипами давит на плечи.

Кажется, я смогла задеть Савву. Одним намёком пресекла его попытки дальше говорить.

Но мне и не жаль. Савва меня ни разу не жалел. Ни при расставании, ни когда через босса на меня давил.

Глотаю любые сомнения. Пусть. Может, этого будет достаточно, чтобы мужчина отстал от меня?

Я сосредотачиваюсь на делах. Пью принесённый официанткой малиновый чай. Слишком сладкий.

Для себя подчёркиваю опечатки. Хотя грамматика – не моя забота, и только один вариант Дубинин выберет. Но это привычка.

Боже, так сложно в правильном месте поставить запятую?

Любовь к этому привил мой отец. Он был преподавателем криминального права в университете.

Шутил, что главное преступление – не знать элементарных правил и невнимательность.

Он сажал меня к себе мелкую на колени, проверяя работы студентов. Мы вместе читали, он черкал ручкой. Иногда даже мне разрешал!