Меня не покидало ощущение: с нашей девочкой что-то не так. Грин вела себя как мышка. Она упорно молчала, тихо приходила и незаметно исчезала. Она не пила алкоголь, не крутила романы с молодыми хирургами, не поражала новыми нарядами и макияжем. С огромным трудом мне удалось ее разговорить.

Настя была полной сиротой. Как многие мои сотрудники. Собственно, родителей она потеряла относительно недавно. В десятом классе отец погиб на шахте, и она осталась с матерью и старшей сестрой. Тогда же и приключилась беда.

Я так до конца и не поняла всего, а входить против воли в ее сознание не хотела. Произошла какая-то ужасная история с попыткой группового изнасилования одноклассниками. Девочка замкнулась. Помочь было некому: мать и старшая сестра пили без просыху. Какой ангел помогал ей, не знаю, однако Настя поступила в Московский медицинский институт. Незадолго до прихода к нам ее мать и сестра сгорели вместе с квартирой, и Грин осталась одна-одинешенька. Тут-то ее ко мне и притянуло. Не без помощи Совета, думаю.

Все это я услышала незадолго до ее окончания института. Помогла Насте с поступлением в ординатуру. У девочки был несомненный врачебный талант. Я настояла, чтобы после учебы она осталась у нас.

А потом позвонила моя внучка Лина. Она не просила – требовала привести к ней Грин учиться. Я повторяла настырной девчонке, что Настя никогда не пела. Меня обрезали – распоряжение Совета. Значит, у Полины был Призыв. Деваться некуда: наши грымзы не мытьем, так катаньем заставят слушаться.

И вот Анастасия Сергеевна три года училась петь. Сколько сил я потратила, чтобы убедить нашу Грин попробовать, и не передать. Внучка заверяет: все идет по плану. Пока же Настя часто застывает над больными, будто к чему-то прислушивается. Интересно, как музыка может пересекаться с целительством?

В лирическом настроении я подхожу к отделению, и меня едва не сбивает с ног открывающейся дверью. Навстречу выбегает Настя и, огибая меня, на ходу кричит:

– Срочно в операционную, авто с Садового. Минуя приемное.

И она исчезает в недрах служебного лифта. Набираю Смирнова.

– Андрей, там авто…

– Да, я уже бегу. Подходи тоже, – он немногословен. Времени нет.

Ага, понятно. Очередное кровавое месиво. Влетаю в кабинет. Что-то диктует забрать заначки. Так, видеоларингоскоп – беру. Вчера в операционной штатный аппарат барахлил. Так, наборчик с выставки – беру. Может пригодиться. У ребят, по-моему, хорошие штучки закончились, выдадут только в понедельник. Все? Да.

И меня прошивает молнией. Призыв – всегда болезненная история. Но сегодня Совет расщедрился на ощущения. Строптивице – по полной. Без жалости.

Не гадаю – знаю точно: в операционной Он. Тот, ради кого с раннего утра бьют молнии в шпили Оружейного. Тот, из-за которого ты раз за разом приходишь ко мне.

Прижимаю к себе пакеты и бегу. Разряды растекаются по окнам. Воздух вокруг меня сгустился и потрескивает. Скорее! Только бы успеть!

Моя рука лежит на решетке лифта. Я сдвигаю ее в сторону. Мы с Танечкой везем очередного раненого. Парень стонет от боли, когда подъемник резко останавливается. Потом мы катим его по черно-белой плитке в операционную. Там все готово, нас ждут. Утро только начинается, а это уже третий.

Видение исчезает. Другой год, другое здание. Никаких больных за спиной. На мне нет серого платья сестры милосердия. Сегодня Совет не скупится на прошлое. Не к добру это.

Из шокового зала подают больного. Меня видит дежурная смена. Медсестра здоровается:

– Доброе утро, Илона Игоревна!

Сегодня докторам повезло: Татьяна работает давно, на нее можно положиться.