–У меня перерыв на обед. Тебе нужно – ты и иди. – Говорю я с видом ковбоя из американского вестерна. Во всяком случае, пытаюсь выглядеть именно так.

–Как прикажете, сэр, – кубик иронично кланяется и, не торопясь, направляется ко мне. Я стою по колено в сугробе и с тоской думаю, что нужно было заниматься не спринтом, а восточными единоборствами. В ситуации, когда некуда бежать, знание приемов каратэ может оказаться намного полезнее навыков быстрого бега. Тем более, что бежать быстрее пули способны только герои мультфильмов.

–Разрешите вашу сумочку, сэр – он протягивает левую руку и крепкой пятерней хватается за ручки сумки. При этом ствол пистолета разглядывает меня с прежним интересом и отслеживает мой лоб так же верно, как стрелка компаса – Северный полюс.

Кубик тянет сумку на себя. Я не уступаю. Не то что бы жаль вещи или не жаль жизни. Скорее просто по инерции и от оцепенения.

–Ты че, не понял? – чёрные глаза теряют веселость и превращаются в пулеметные амбразуры. Он дергает сумку еще раз, уже давая почувствовать свою силу. Я поддаюсь. Почти поддаюсь. В конце – концов, что мне сумка? Несколько старых тряпок, бритва, щетка. Даже из тех десяти тысяч зелеными, что я прихватил с собой, в сумке нет ни бакса… Но в последний момент, когда противник уже уверен в победе, я передумываю и всем телом дергаю за ручки на себя. Я стою в сугробе, он – на подтаявшей дороге. Да и взрывное усилие – моя коронка. Со старта я «делал» мастеров спорта. Легко.

Парень теряет равновесие. Ствол уходит вправо. Он успевает нажать на спусковой крючок, но пуля гулко бьет в полупустой помойный бак, а я, шагнув вперед, пинаю черноглазого, с левой, между ног. Я всегда считал себя скрытым левшой. И теперь удостоверился в этом окончательно. Мне везет: пальто у визави расстегнуто и носок моего ботинка мягко входит в тело противника. С интересом наблюдаю за тем, как сужаются черные амбразуры глаз: чем выше поднимается моя нога, тем уже становятся амбразуры. Ботинок упирается в кость, амбразуры "кубика", миновав стадии «европа», «азия», «ненависть самурая», закрываются полностью. Он отпускает сумку и сгибается пополам. Успех нужно развивать до полной победы. Удар кулаком сверху по затылку довершает разгром. Черноглазый падает на колени. Драп шикарного пальто накрывает, взметнувшимися крыльями, лужу. Пистолет плюхается рядом и, захлебнувшись грязной водой, тонет в луже с позором.

Мне в очередной раз везет. Но времени на чествование победителя, вручение наград и торжественный марш в исполнении духового оркестра нет. Как нет и оркестра. И хорошо. Потому, что группа бандитской поддержки с моего балкона исчезла, а из-за угла дома в проезд на бешеной скорости выскакивает символ лихих девяностых – «девятка» производства любимого народом АвтоВАЗа. Веселенькая такая голубая бибика. Водитель тоже весёленький: жмёт на газ, как профессиональный пилот на трассе Дакара. Но скорость – штука коварная. Гонщик не справляется с управление и на повороте "девятку" заносит. Бампер, капот, ветровое стекло с хрустом и скрежетом влетают в подмороженный сугроб, за зиму выросший на обочине и во Вселенной неожиданно выключают звук. Тишина. Даже птицы замолкли. Может быть от удивления, а может быть от испуга.

Скорее на подсознании, нежели по здравому размышлению я запрыгиваю в красный БМВ. Мотор тихонько урчит. Ноги сами ложатся на педали. Первая передача. Газ. Вторая передача. На ходу захлопываю дверку. Врубаю третью и, не сбавляя хода, вылетаю в переулок.

Сзади слышны выстрелы. Не жизнь – кино.

Стрелка спидометра перепрыгивает через отметку 100. Приятная, приемистая машина БМВ. Умеют немцы делать технику.