Милая, такая милая, что стало до невозможности противно, что пугал её.

— Прошу, звёздочка, – живая, настоящая, реальная. Сердце гремело внутри, отчаянно, безумно долбилось о грудную клетку. Подумалось, что, как в дешёвых любовных романах, но вот именно так и было. — Я только хочу… попросить прощения.

— Не надо, – сказала она шёпотом. Сжалась вся, словно хотела быть от меня как можно дальше. А меня неведомо тянуло к ней ближе. Тянуло нещадно.

— Нет. Ты боишься? Боишься меня? Я не… пожалуйста… просто хочу попросить прощения, – вот тебе и автор бестселлеров, а тут двух слов связать не может, хожу по кругу, сходя с ума от того, что внутри всё рвётся в клочья, а в голове только эта фраза застряла “прости меня… прости меня, милая, прости!”

— Правда, Костя, – она нахмурилась, посмотрела по сторонам, понимала, что так меня называть на людях нельзя? Прикусила губу, а я захотел её поцеловать. Охренеть! Мне совсем голову снесло!

— Нет, даже не вздумай называть меня этим мерзким именем, – и я решился взять её за руку, — лучше никак, чем им.

— Так не нравится? – спросила она, глядя на меня виновато, словно она придумала этот идиотский псевдоним.

— Капец как не нравится, – признался, наслаждаясь теплом её пальцев и влажности ладошки. Нервничает. — А ты? У тебя же наверное новый – классный, у тебя потрясающе получалось имена придумывать. Под каким псевдонимом пишешь?

И это была правда, потому что невероятно прикольные имена она предлагала раньше в переписках. Я завидовал – она мне половину имён для наёмников придумала, когда тогда вот писал серию приключенческого фэнтези про грязных, отвязных головорезов-убийц, с боёвками, магией, сексом, шутками ниже пояса, которые она обожала, точнее она так писала. И мне хотелось верить, что так и было, что действительно нравилось.

— У меня нет псевдонима, – ответила она.

— Под своим пишешь? – а ведь я и её настоящего имени не знал. Чёрт.

— Я же сказала там, – кивнула она в сторону, — что не пишу, – ответила и спрятала взгляд.

— В смысле не пишешь? Ты не можешь, у тебя талант, это твой воздух…

Это я знал, потому что прочитал все её книги, те, что она оставила на сайтах самиздата, в свободном доступе, не ответила больше ни на один комментарий читателя, а они писали… я видел, читал, я сам писал комментарии, хотел, чтобы она увидела, что я прочёл и меня задело.

Такой я идиот, что не читал её книги раньше, что не попросил написать что-то вместе. Мы бы сделали потрясающее, я уверен. У нас сходился юмор. И мне нравились её полные драмы истории, страшные, потому что настоящие, потому что пробирало до костей. Она всегда говорила, что ей тяжело завершать работу, а я, идиот, кивал, писал ей, что понимаю, но когда прочитал, понял чего на самом деле ей это стоило, потому что писать так и не страдать – невозможно.

— Скажи, что ты пошутила, – попросил и снова почувствовал себя дебилом. Всмотрелся в неё.

— Нет, я пишу, но я… просто складываю на флешку. Пару раз теряла её, балда, и думаю, что это просто знак, не иначе. Иногда правда в тетрадях ещё, но тоже теряю. Один раз вынесла нечаянно на мусорку и…

У меня вытянулось лицо, а она глянула на меня и осеклась.

Чёрт… чёрт! Бля, Костя! Это ты виноват. Это твои слова так по ней прошлись.

Как она только свои профили не удалила, как у меня вообще повернулось что-то такое написать… я не просто затушил эту маленькую тёплую звёздочку, я отнял её творчество у тех, кому оно западало в душу, отнял у неё славу? Она бы обязательно прославилась. Да я сам был готов вытащить её, если бы нашёл, если бы…

— Это из-за меня? Из-за того, что я тогда написал? – выдавил я, совершенно отупев. — Я написал херню, просто зазвездился, был на нервяках, я не должен был писать ни слова, я не имел права, ты прекрасно пишешь, ты…