— Мы двигаем книгу, помнишь?

— Ты двигаешь, а я так, сбоку стою. Поддерживаю, чтобы тебя восторгами не снесло.

— Потому что ты не хочешь двигать свои, но вот увидишь, я стану известной крутой писательницей и тебя вытащу на свет!! Вытащу! Вот вместе с твоей флешкой, на которую ты кидаешь свои гениальные книги и забываешь о них, и тетрадками твоими стопкой… – недовольно фыркнула.

— Уймись, — рассмеялась женщина, — вон смотри, там представитель издательства, дуй к нему, писательница!

— Ща, давайте сучки, меня не удержать, – возвестила девчушка и судя по всему ушла.

Я обернулся, пытаясь не рассмеяться. От столов гордо плыла девушка на вид лет не больше тридцати, вспомнил, как сам таким был – бегал с рукописями ко всем подряд. Глянул на вторую — она наливала себе кофе. Волосы по лопатки, шатенка, видно, что ей уже за тридцать, но лица я не разглядел. Женщина налила себе кофе, потом небрежным жестом провела пальцами по шее, поправила бретельку лифчика, который явно ей мешал. На руке звякнули браслеты, падая к локтю и обнажая вязь мелких татуировок по запястью.

Сердце пропустило один удар, потом второй. Я стоял и поверить не мог, что видел перед собой эту руку, точнее обладательницу этой татуировки. Много-много мелких чёрных звёздочек… я знал её, знал. Обещал когда-то сосчитать их все при встрече. Но встречи не случилось. Я всё испортил. Всё… потерял… и нашёл? Здесь? Сейчас?

Сглотнул. Нет, не может быть.

Моя звёздочка, моё маленькое доброе приведение. Мой Каспер…

Подавив в себе желание протянуть руку, схватить её за это запястье, развернуть и увидеть лицо… и что? Что я должен был увидеть? Женщину, которую никогда не видел даже на фото? Женщину, которая улыбалась в смайликах сообщений соцсети и я столько раз думал о том, а какая на самом деле у неё улыбка?

Всматривался в профили её друзей, надеясь, что среди них есть и её настоящий профиль, пытался увидеть девушку с этой татушкой. Отчаянно просматривая сотни, тысячи фотографий. И писал, писал ей, надеясь, что увидит моё сожаление, вернётся ко мне — был готов отдать за это всё. Хотя тогда у меня ничего не было. Только книги, только желание стать известным писателем и она… моя звёздочка. Я её сам потушил, сбил со своего небосвода и она погасла, а я ненавидел себя столько времени… сколько? Семь лет прошло? Почти семь…

Это всё стало лавиной, которая снесла меня, уничтожила до основания, но рациональность ума всё ещё отказывалась понимать, что случилось такое вот невероятное совпадение и это действительно она… она… Да мало ли у кого такие-же татуировки на запястьях? В самом деле…

— Привет, – сам не понял, что смог что-то сказать, но остановиться было уже нельзя. Если это она, то наверняка я упустил какую-то ставшую известной писательницу, которая творила где-то рядом со мной свои потрясающие книги, признанная, успешная. Но что там про книги в тетрадках и на флешке?

Она глянула на меня мельком, улыбнулась слегка, устало, но всё же. Да и — но она же видела моё фото, она в отличии от меня знала, как я выглядел. Или?

— Привет, – ответила.

Надо было действовать. "Просто спроси", — кричало нутро. А я застопорился, робость навалила ниоткуда, я и забыл, что когда-то таким был.

— Пишите? — задал тупой вопрос.

— Неа, — она мотнула головой.

— Фанатка?

— Неа, – и она снова улыбнулась, на этот раз посмотрела на меня, но во взгляде не было заинтересованности или… это не она, не она… я обознался.

— Тогда как здесь оказались?

— Поддерживаю подругу, – и она указала рукой в сторону убежавшей девушки. Браслеты снова звякнули и мой взгляд снова вцепился в татушку на запястье.