– Коленька, Коленька, пойдем, – взяв его под локоть, повела в спальню.

– О-ой, бессовестный! О-ой, дожила до позору, – запричитала теща, поняв, что ручей уже иссяк. – Сглазили или порчу навели! А может, заколдовали?

Опустив руки, Фрося обернулась. Вера поддерживала мужа, а тот еле-еле переступал тяжелыми шагами.

– Прикормили, – Фрося хлопнула в ладоши. – Прикормили, дурачка, вместе с самогонкой. Ах ты ж, злыдня бесовская, – застонала она, обхватив свои плечи и покачиваясь из стороны в сторону. – Ах ты ж разлучница проклятущая. Наговор в бутылку заложила, вот и напился зятек до беспамятства. Ну я тебе покажу, как к чужим мужикам дорожки стелить…

И затаила Фрося ненависть к Нинке-разлучнице, задумала утром сходить к ее матери, чтобы правду выложить, как дочь ее чужую семью разрушает. Вера подвела мужа к кровати, подтянула ему трусы и аккуратно уложила на матрас. Накрыв одеялом, погладила по взъерошенным волосам, поцеловала в мокрый лоб и слегка поморщилась. Коля источал безумно мерзкий запах пота и не менее отвратительный перегар.

– Где ж так умудрился-то, а? – она смотрела на умиротворенное лицо, любуясь красивыми чертами. – Не рассчитал, наверное…

Фрося перенесла со стола посуду в кухню, сложила в таз, смела крошки, убрала праздничную скатерть. Потом переложила внучку на свою кровать и села у окна.

– Четыре года жили, как в сказке. Четыре года горя не знали. А теперь одни думы, что ж будет дальше? И без мужика в доме не справиться. Эх, Герасимушка, если бы ты был живой…

Фрося смотрела на затянутое инеем стекло и думала о покойном муже. Не успели молодые насладиться лунными вечерами, не успели всех песен спеть о любви и деревенских дорожек истоптать. Горе горькое унесло мечты и душевные разговоры, оставило черную печать на сердце и дочь Веру – на память. Фрося чуть не уснула пока вспоминала лицо мужа. Ее привел в чувства чей-то голос, доносившийся с улицы.

– Выходи! – кричал кто-то, повиснув на заборе.

Фрося встала и отодвинула занавеску.

– Выходи, чтоб тебя…

Видимо, мужик зацепился фуфайкой за острие рейки и не мог освободиться. Он кряхтел и матерился, пытаясь найти ногами опору. Его ноги разъезжались, а руки хватались то за шапку, сползающую с затылка, то за забор.

– Батюшки, а это кого еще принесло?

Фрося накинула на плечи пуховый платок и шустро сунула ноги в валенки. Открыв дверь на улицу, она уставилась на неизвестного.

– Кто там? Зачем забор ломаешь?

– Фрось, ты?

Какой-то голос знакомый…

– Ну, я!

– Фрось, помоги. Если не отдерусь, то помру у тебя тут. Утром найдешь мое окоченевшее тело, – сопел дядька.

Женщина укутала голову платком и бросилась на помощь. Шел снег, кружась над тихим двором, и ветер давно стих. Морозно, холодно.

– Петрович, ты, что ли? – подходя быстрым шагом, женщина настраивала зрение, оттягивая уголок глаза.

– А кто ж еще?

– Чего тебе понадобилась в такой час?

– Колька ваш.

– Зачем? – расстегнув две пуговицы на фуфайке Петровича, хозяйка поправила ему шапку. Петрович освободился.

– Бутылку обещал, а сам смылся. Я ему денег дал…

Петрович был одиноким. Жена его оставила тридцать лет назад из-за частых побоев и пьяных скандалов. А ему по барабану. Пить не бросил, почти все имущество из дома вынес ради бутылки. Теперь живет один, спит на голом матрасе, питается, чем бог послал, работает, когда председатель уговорит, не думает о своей никчемной жизни, не желает за ум браться. Славится пьяницей в селе и горя не знает.

– Так он с тобой вечер коротал?

– Ну да. Пришел, говорит, давай беду мою обмоем. А мне за радость. Отчего ж не выпить с хорошим человеком. Он бутыль принес. Выпили, Колька начал слезы горькие лить. Спрашиваю, что у него стряслось, а он про сердечную болезнь какую-то…