Он - подонок. Это сразу было ясно.

И не стоит искать в нём призрачную добродетель.

Вечно я идеализирую людей.

Снова встаю на четвереньки, чтобы задвинуть на место похабные книжки.

И когда проталкиваю их по ковру, из одной выпадает моя пуговица. Та самая, что слетела с кофты в ту ночь.

- Вот так значит, да?! - взрываюсь от этой находки.

Закладку себе сделал!

Стало быть, я - его следующая цель?

А как это ещё объяснить?

Думает, что я, как и все девчонки универа, брошусь ему на шею, как только поманит пальцем? Считает, что заучка Солер только и ждёт того, что великий Ираклий Феррер удостоит её своим королевским вниманием?

- Гавнюк! - выругиваюсь сквозь сжатые зубы и потихоньку пячусь назад, чтобы не задеть головой шкаф, когда буду вставать.

- Вау! Вот это виды! - звучит басистый голос с придыханием за моей спиной. Точнее, за оттопыренной попой.

Поздно понимаю, что и без того короткая юбка задралась настолько, что из-под неё видны трусы. Полупрозрачные, блин. Ничего почти не скрывающие.

И что интонация Ираклия отдаёт явным желанием эти трусы с меня поскорее сорвать.