Мальчик и Девочка. Очень большая любовь Валентин Абрамов

«Сколько бы я ни кричал дождю „Перестань!“, вряд ли он кончится по моему желанию».

В Австралию!

В Австралию!!

В Австралию!!!

Юрка Серов летит в Австралию! Год назад он даже во сне не мог бы такого подсмотреть. Нереально! Невозможно! Немыслимо! Но… Вызов сделан, виза открыта, билеты на руках, и через пару часов самолёт эмиратской компании Etihad Airways унесёт его сначала в далёкий Абу-Даби, а потом в бесконечно далёкий Сидней.

А всё Ванька… С Ванькой Дьяковым они давние друзья. Знакомство их началось в 96-м, в сибирском посёлке нефтяников и газовиков с оригинальным для Севера названием Северный. Тогда Юрка, намотавшись по полям, перешёл из Аэрокосмогеологии на кабинетную работу в «СеверАСУнефть». Они долго присматривались друг к другу, слишком уж были разные, сдержанно здоровались, иногда общались по делам. Но постепенно отношения потеплели, взаимный интерес достиг критической массы, а после нескольких приятельских попоек, совместных работ и лыжных походов – и вовсе превратился в настоящую дружбу.

Но Ванька укатил в Москву. Потом в Стокгольм. В Швецию Юрка заезжал к нему. В 2009-м Ванька перебрался в Австралию, в Сидней, и стал звать Юрку в гости. Серов долго не мог решиться, но вот наконец, в феврале 2013-го, собрался.

– А сумочку придётся сдать. – Девушка-регистратор рейса EY68 в сером френче, серой юбке, серой «таблетке» на голове и в светлом шарфике, прикрывавшем лицо, отлично говорила по-русски.

– Да там ерунда. Восемь килограммов…

Юрка не хотел сдавать сумку. Багажа у него всего два места: небольшой походный рюкзак и эта разнесчастная сумка, которую всегда пытаются забрать в багаж! Всегда! В Ханты-Мансийске, куда он летал в командировку, в Праге, куда ездил в отпуск. И вообще Юрка нервничал. Рейс задерживали уже на два часа.

– У вас уже есть ручная кладь, рюкзак, я правильно понимаю? – улыбалась девушка в сером.

– А я бы хотел и сумку взять! – настаивал Серов.

– А пилоты будут возражать, – продолжала гнуть свою линию работница «Этихада».

«Нужна им моя сумка…» – сильнее заводился Юрка, однако продолжал говорить другое:

– Понимаю пилотов! Но у меня вылет из Абу-Даби в Сидней через два сорок, если вовремя прилетим. А с задержкой здесь совсем непонятно, сколько останется там. Не успеете вы перегрузить мою сумку с борта на борт.

– Да вы не беспокойтесь! Опоздаете на сиднейский борт, мы вас в Мельбурн отправим.

Прекрасно! Замечательно! Летите вы в Москву, а вас сажают в Санкт-Петербурге. Сидней с Мельбурном по расстоянию как Москва с Питером.

– Спасибо, успокоили! Может, я всё-таки сумочку возьму?

– Хорошо. – Продолжая дежурно улыбаться, девушка сняла телефонную трубку. – Я свяжусь с бортом и попробую выяснить.

С бортом она говорила на арабском, а Юрка слушал и гадал, кто же ты по национальности? Татарка? Или башкирка? Ишь как шпарит на языке Пророка.

– Не разрешают, – положив трубку, категорично объявила регистраторша. – Да не переживайте вы, всё будет нормально. Давайте билеты и паспорт…

Пройдя регистрацию, Юрка позвонил сыну в Самару, пару дней назад тот вернулся с вахты из Ямбурга. С Владом Юрка поговорил минут пять, только узнал, как он, и доложил, что летит в Сидней к Ваньке. Сын порадовался, просил передать привет Дьякову. «И кенгуру!» – добавил он. «И коале!» – хохотнул в тему Юрка.

– Обложку снимите, пожалуйста, – попросил пограничник, возвращая загранпаспорт.

Юрка обложку снял, сунул в карман. Пограничник внимательно изучил документ, посмотрел на Юрку – Юрка снял очки – взял печать и, на мгновение прицелившись, ловко влепил «выбытие».

– Счастливого пути!

Юрка кивнул и пошёл на досмотр.

Досмотр зимой – сущее наказание. Куча одежды, а тогда, в 2013-м, ещё и обувь заставляли снимать. Ремни, часы, куртки… Из кармана выпала обложка паспорта со справками и бирками, Юрка чертыхнулся.

Пройдя досмотр, он присел на свободную скамейку завязать шнурки и привести в порядок вещи. Рядом пристроилась пара, обоим лет по тридцать.

– Дочитал я твою «Анну Каренину»… – Молодой человек тоже вязал шнурки.

– И? – с затаённой надеждой поинтересовалась девушка.

Молодой человек проверял содержимое карманов. Юрка, надев часы, положив телефон во внутренний карман, рассовал мелкие деньги и взялся вставлять паспорт в обложку.

– Сегодня такой фигни бы не случилось, – наконец резюмировал парень, затянув шнурок. – Сегодня бы все разошлись и сошлись. И детей бы поделили.

– Быстрый какой, – фыркнула девушка.

– А какие проблемы-то? Обществу сегодня по барабану, кто и с кем.

«Эт ты зря… – заметил про себя Юрка. – Эт ты просто с подобными проблемами не сталкивался».

– Денег бы не хватило… Сегодня офицеры не самые обеспеченные люди. И я, конечно, понимаю…

Подхватив вещи и продолжая обсуждать книгу, они направились в зал ожидания, а Юрка всё боролся с документом, паспорт выкручивался и никак не хотел вставляться в обложку. «И у нас. И у нас не хватило… денег», – вздохнул он, когда наконец пропихнул страницы в кожаную паспортину. Он сделал движение убрать документ. Взгляд упал на тиснёную надпись: EGOIST. Юрка хмыкнул. Вот и обложка из той истории, которая чем-то неуловимо смахивала на роман великого классика. Была только она… как бы это сказать? Пожиже. Точно так же, как в Париже, только дома пониже и грязь пожиже. Нет, не графья… Хотя драмы хватило с избытком… Он ещё раз вздохнул, спрятал паспорт, закинул за плечо рюкзак и пошёл на посадку.

За окном давно стемнело. 21 декабря в посёлке Северном солнце прячется за горизонт уже в два часа дня. Почти самый короткий день, почти самая длинная ночь, одна минута роли не играет. Разгар северной зимы. Природа спит тяжёлым летаргическим сном, только людям всё нипочём. Люди давно перестали жить по биологическим часам. На то они и люди, а не медведи.

– Поэтому такая графика будет всегда востребована для любой нефтедобывающей фирмы, сечёшь?! – Степаныч разливает водку в рюмки, обращаясь к своему собеседнику.

У Сергея Степановича Буркова, начальника Юркиного отдела, день рождения, и он по давней традиции отмечает его на работе. В комнатёнке три на три – семь человек. Мониторы сдвинуты, на столе бутылки с напитками, тарелки с ветчиной, огурцами, грибами, фруктами и прочей кудрявой и вкусной снедью.

– А вы, значит, её, графику эту, делаете? – Руслан Юсупов, новый главный инженер компании, пришёл поздравить Степаныча и нарвался на производственную тему. Напились уже, нехорошие люди, про работу начали.

– Он, – Степаныч ткнул рюмкой в Юрку, – Палыч у нас её делает, он затейник… Ладно! Всё, хорош про работу, давай выпьем…

В комнатёнке уютно, тепло, пахнет колбасой-апельсинами, алкоголем и духами. Народ румяный, молодой, довольный. Ещё бы, рабочий день кончился, собрались все свои, родные почитай люди. Не хватает только Марины Берёзы. Марина – бывшая начальница отдела, душа человек, основательница направления прикладных информтехнологий, ныне отбывает трудовую повинность в Москве. Хорошо ей там, в столице, хотя, конечно, не так душевно. Юрка и сам, положа руку на сердце, легко обменял бы Северный на чужую и спесивую Москву. Только вот не зовут пока.

– Погоди, Степаныч, дай слово скажу. – Руслан привстал и замолчал, собираясь с мыслями. – Хочу выпить за твоё здоровье, Сергей Степанович. Я давно тебя знаю. Ещё…

– Ну, пошло-поехало… – наклонясь к Юрке, шепнула Светка Яблочкина. – Сейчас он всё вспомнит… Авраам родил Исаака, Исаак родил… этого, как его… кого он там родил?

Светка и Юрка – бывшие соратники, родители корпоративного новостного веб-сервера GEO. В начале века каждая уважающая себя компания стремилась завести свой домашний сайт, пусть даже собранный на коленке. Северная нефтяная компания, конечно, – одна из первых.

Руслан, давно и безнадёжно влюблённый в Яблочкину, получив должность главного, забрал GEO у картографов Степаныча и отдал в полное управление Светке, создав под неё целую группу. А никто и не возражал.

Юсупова, жёсткого, неуживчивого, неудобного, побаивалось даже начальство. На Севере этот первоклассный IT-специалист, выпускник знаменитого УПИ, обитал с конца восьмидесятых, сразу после распределения, а вот раньше, до института…

Ох. А до института его жизнь окутана мраком имперской тайны. Поговаривали, что он из того самого «мусульманского батальона», который брал дворец Амина в Афганистане. И что его там здорово приложило – год выхаживали врачи, еле вытащили.

Поговаривали, что у него дома в ящике письменного стола валяется (не лежит, нет, валяется!) орден Красной Звезды.

А ещё… и это уже знали все, в длинные декабрьские ночи, когда над бескрайними просторами Русского Севера полыхает зеленоцветная аврора бореалис, к нему приходят боли. И он глушит их водкой, ничто другое не берёт.