Леон понимал: его следующая посылка, если Шивон вообще осмелится дать ее, будет еще сложнее. И не только из-за расстояния или количества зомби. Теперь у него был новый, куда более опасный противник. Логист. И он был готов к этой игре. Он был готов ворчать, но ехать. Потому что посылка, какой бы она ни была, должна быть доставлена. И, возможно, он сам станет той посылкой, которую Логист не сможет получить.

Глава 11: Город-Призрак.

Утро встретило Леона не привычной серостью, а едким, почти осязаемым запахом гари, витающим в воздухе. Он проснулся от этого запаха, еще до того, как солнечные лучи начали пробиваться сквозь пыльные окна его фургона. Припарковался он на этот раз не на крыше, а в полуразрушенном ангаре, где-то на задворках того, что когда-то было индустриальной зоной. Мысли о Логисте, словно осколки стекла, царапали сознание, не давая покоя даже во сне. Угроза была не просто словом, а ощущением, которое теперь висело в воздухе плотнее, чем болотная вонь.

«Что ж, завтрак чемпионов», – пробормотал Леон, нашаривая остатки вчерашнего сухого пайка. «Ароматный дымок, хрустящие кусочки неизвестно чего… Главное, чтобы не шевелилось».

Он доел свой скудный паек, запив его последними глотками воды из бутылки. Сегодняшний день обещал быть «веселым». Обычно он предпочитал держаться подальше от крупных городов, особенно от тех, что были слишком хорошо «обжиты» мертвецами. Но этот город, этот призрак былой жизни, сулил что-то особенное. Шивон так и сказала: «Особенное». А когда Шивон говорила «особенное», это обычно означало «исключительно опасно и потенциально прибыльно».

Пока фургон Базза, пересобранный из всего, что нашлось на помойках постапокалипсиса, прогревал свой дизельный мотор, Леон разглядывал карту. Город, его цель, был отмечен красным кругом. «Проклятое место», – как-то обмолвился Базз. – «Слишком много мертвецов, слишком много тех, кто хочет пополнить их ряды». Поговаривали, что именно там Логист впервые начал «собирать» свои пазлы власти. Слухи были расплывчаты, но упорно указывали на то, что этот город был своего рода штаб-квартирой или, по крайней мере, важным перевалочным пунктом для его операций.

«Ну что, старый друг, – похлопал Леон по приборной панели. – Нас ждут новые приключения. И, судя по всему, не самые приятные. Поехали, пока мертвецы не успели окончательно выспаться».

Дорога к городу была на удивление чистой, что только усиливало паранойю Леона. Слишком чисто. Словно кто-то тщательно «подмел» путь, оставив лишь призрачные силуэты разрушенных рекламных щитов и скелеты машин, поглощенные дикой порослью. Не было ни обычных групп бродячих зомби, ни следов недавних перестрелок. Это было зловещее спокойствие, предвещающее шторм.

Когда показались первые очертания небоскребов, торчащих из-за горизонта, как ржавые иглы, Леон ощутил странное чувство. Это был не страх, скорее – предвкушение. Предвкушение неизбежного столкновения с чем-то большим, чем очередная орда или жадная банда. Это был город Логиста. Или, по крайней мере, город, который он пытался сделать своим.

Въезд в город не был обозначен никакими блокпостами или патрулями, что было еще более подозрительно. Вместо этого, город просто… начинался. Внезапно, серые поля сменились разрушенными пригородами, затем – полуразвалившимися многоэтажками. Улицы были усыпаны обломками и мусором, но здесь тоже было подозрительно тихо. Лишь изредка из проемов окон высовывались безжизненные фигуры, потягиваясь к солнцу, словно сонные кошки.

«Город-Призрак, значит? – усмехнулся Леон. – Больше похоже на город-склеп. И мы тут явно не на экскурсии».