Сердце Александры екнуло. «Кто?»

«Первая – крупная логистическая компания «Транс-Экспресс». Они закупают тоннами для упаковки грузов. Вторая…» Сергей сделал паузу. «Небольшая частная фирмочка. «Арт-Пак». Закупила всего два рулона.»

«Арт-Пак?» Александра мысленно лихорадочно перебирала базу данных. Ничего криминального на это название не всплывало. «Чем занимаются?»

«По данным, оптовая и розничная продажа упаковочных материалов. Но два рулона специализированной плёнки… Странно. Могли купить как образец или для специфического заказа.» Сергей зевнул. «Данные отправляю тебе на почту. Всё, я спать. Удачи, героиня. И осторожнее.»

«Спасибо, Серега. Очень выручил.» Александра положила трубку. Перед глазами всплыли цифры: три месяца назад. Как раз начало серии убийств. И два рулона… Два рулона смерти?

Она резко свернула в сторону промзоны. «Арт-Пак» логично было проверить первым – маленькая точка, меньше людей, меньше свидетелей. «Транс-Экспресс» – гигант с кучей сотрудников и потоком клиентов, это поле для долгой, кропотливой работы.

Промзона встретила их царством ночи, ржавчины и запахов. Тяжёлый воздух пропитался копотью, химической горечью и чем-то сладковато-приторным. Фонари горели редко, освещая лишь островки разбитого асфальта и глухие фасады цехов. «Арт-Пак» оказался скромным ангаром с вывеской, едва читаемой в темноте, притулившимся между заброшенным складом и мастерской по ремонту грузовиков. Ни окон, только огромные ворота и маленькая дверь сбоку. Ни огонька. Ни признаков жизни.

Александра заглушила мотор в тени соседнего здания. Тишина, нарушаемая только капающей с крыши водой и далёким гулом магистрали, показалась зловещей. Арс заворчал, низко, почти неслышно, уткнувшись носом в щель приоткрытого окна.

«Что, чувствуешь?» – прошептала Александра. Она тоже почувствовала. Тот самый едва уловимый шлейф, висевший в кустах парка. Химический. Резкий. Растворитель? Или… что-то ещё? Сильнее, чем тогда.

Она вышла из машины, приказав Арсу: «Место! Жди!» Пёс замер, но его глаза, блестящие в темноте, неотрывно следили за ней. Александра двинулась к ангару, прижимаясь к стенам, пистолет наготове под курткой. Инстинкты кричали об опасности. Тишина была слишком гнетущей.

Дверь сбоку была заперта на крепкий висячий замок. Никаких следов взлома. Александра заглянула в узкую щель ворот. Полная темнота. Запах оттуда шёл сильнее – смесь пыли, картона, пластика и все той же едкой химии. Она обошла ангар. Сзади – ещё одна дверь, тоже запертая, и окно под самой крышей, забитое фанерой. Ничего. Ни звука. Ни движения.

*Пусто. Слишком тихо.*

Она вернулась к машине. Арс встретил её тихим скулежом, тычась носом в направлении ангара. Он явно уловил что-то сильное, тревожащее.

«Знаю, дружище, знаю,» – Александра запустила двигатель. Чувство разочарования смешивалось с нарастающей тревогой. Зацепка вела сюда, в этот мёртвый ангар. Но что это доказывало? Что убийца купил здесь плёнку? Или… что он здесь *работал*? Или просто проходил мимо?

Она набрала номер участка, запросив данные по «Арт-Пак». Ответ пришёл быстро: фирма зарегистрирована на некоего Виталия Петренко, 45 лет, ранее не судим. Арендует ангар три года. Видов деятельности – оптовая торговля упаковкой. Последняя налоговая декларация – почти нулевая. Фирма-призрак? Шелл-компания? Или просто неудачный бизнес?

Александра смотрела на тёмный ангар. Два рулона… Их можно было вынести незаметно. Или использовать здесь, в этой глухоте? Мысль о том, что тела могли быть «упакованы» прямо здесь, за этими стенами, вызвала волну тошноты. Она вспомнила аккуратность свертков. Это требовало пространства, времени, спокойствия.