Коридон Александр Травников

© Александр Травников, 2023

ISBN 978-5-0060-3088-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Почти ушли в прошлое профессии пастухов и козопасов. Кому нужен пастух в городе?

Только представьте себе: идёт по улице человек. Немытый, лохматый, бородатый, с козлиной шкурой на плечах, с диким козлиным запахом. Идёт и весело или грустно играет на тирсе – двойной пастушьей свирели. Вот только раньше он сопровождал бога Диониса. Он и его родственник Сатир. И выглядел он при Дионисе несколько по-другому. Свита Бога – не иначе. Требовалось соответствовать.

Как выглядел он, по мнению большинства? Маленький, обросший шерстью человечек с ослиными ушами, мопсиным носом и хвостом. Ну, а как ещё должен был выглядеть сын Земли? Да и ведёт он себя нагло, приставуче и влюбчив до изнеможения.

Титиры – родственники сатиров. Но сатиры – это которые с козлиными копытами и рожками. Постоянно смеются во весь рот, слушают песни и игру на двойной флейте титиров, да ещё и танцуют до изнеможения. Ещё и те и другие пьют без устали. Но это им Дионис, бог винограда и вина, велел.

Другое дело – аркадский пастух Коридон. Считай, интеллигент пастушьего дела. С ориентацией есть вопросы. Но зато философ и любит поговорить. Особенно в виде монологов и в форме нравоучений. Зато титиров сам Вергилий прославил в своей буколической, деревенской поэзии. Даже имя придумал – Титир.

Кто придумал имя Коридон, я не знаю. Но говорят, что тоже Вергилия рук дело. Но всё это внешнее давно ушло в прошлое.

Люди перестали советоваться с природой, но не перестали философствовать и поучать других. И на смену деревенскому мыслителю пришёл мыслитель городской. Он, если честно, более скрытен, зато многовекторный, скользкий в своих словах и многозначительный в мыслях.

И хотя времена поменялись, как и обстановка, но есть в этих самых тайных титирах, сатирах и коридонах скрытые смыслы. Потому и книга эта про них и их мысли. Не всё же цитировать великих философов и классиков. Простому человеку тоже есть что сказать.

____________________

Это было предисловие к новой книге про людей, а также их воплощения в виде титиров, сатиров и коридонов. Вдруг вам и дальше интересно будет, если вы дочитали до этих строк! Ведь, по мне, слово-оглавление типа «Предисловие» следует писать после вступительного текста, а не перед. Хотя, может, следует писать слово «Предисловие» и перед. Вдруг кто испугается и дальше читать не будет?

Есть у меня друг. Если, конечно, так можно громко сказать, что друг. Но то, что близкий знакомый, это точно. Зовут его Коридон.

На все случаи жизни у него свои теории, философии, взгляды, метафизики, понятия и парадоксальные высказывания, отличающиеся отсутствием банальности, традиционности и предсказуемости. Но не ждите от меня признания, что эта философия сколь-нибудь близка мыслям Коридона, которые ему приписал Андрей Жид.

В моём эссе – сплошная бытовуха и банальщина, и только философия момента. Как говорится, философия из жизни. Причём реальной. Но, как известно, именно такие мысли всегда пища для дискуссий и многообразия мнений. Хотя как знать? Может, это – лишь зеркало отношений?

Однако не важно. Первое слово произнесено. Пора переходить к теме. Тем будет много. Может, и не так и много. Но уж точно не одна и не две. Говорит он много. Значит, есть о чём поспорить

Рассказываю. Дело было так.

Давно мы с Коридоном не посещали городского кладбища. То осень, то зима, то слякоть и гололёд. Вдруг апрель месяц. С утра пасмурно. К 11:00 солнце. Плюс двадцать. Уговорил. Поехали.

Народу на кладбище много. С кисточками и красками, граблями и лопатами. Точно столпотворение.

Если кто ещё не в курсе, то кладбище – лучшее место нашего города для философских бесед и осознания истины. Воистину – «Сик транзит глория мунди», что в переводе на местный означает: «Проходит так мирская слава».

Кладбищу уже всё. Мест свободных уже скоро не будет. Кроме как для тех, кто избранный.

– Ой! Участок для избранных. Смотри, сколько там ещё мест свободных!

– Ты сам-то понял, что сказал? – Удивился я тому, что на фоне простоты кладбища участок для избранных выделяется и памятниками, и уже аккуратно приготовленными местами для особых категорий будущих постояльцев.

– А что? – Возразил Коридон. – Смотри, какой контраст. Как всё в этом месте выделяется на фоне остальной скученности.

– Если честно, то это смотрится, будто вокруг старый город – и вдруг участок дорогих небоскрёбов. Согласен?

– Точно.

В этом образном сравнении что-то есть.

– Пойдём, глянем: кто там из «великих» ещё подтянулся за зиму?

– Пойдём, – отвечаю. – Ты в курсе, что в городе небоскрёбы строить запретили?

– В курсе.

– Полагаю, доить будут.

– Кого доить?

– Тех, кто небоскрёбы строить собирался.

– Не-ет. Сейчас более актуальна борьба с незаконным строительством. Выявляют. Оформляют. Сносят. Если не откупятся. И, что поразительно, – заметил Коридон, – чтобы что-то выявить, нужно было сначала взлелеять это и вырастить. Чтобы было это всё незаконно возведённое. Чтобы было что сносить и кого кошмарить и доить.

– Ты думаешь?

– Думаю. Вначале взяли за то, что не замечали. Потом возьмут за то, что снесут. Потом возьмут за то, что нельзя, но можно.

– И?

– Что – и? Потом сюда, на почётное место на кладбище. Видишь, сколько для них ещё мест свободных. Уже всё приготовлено.

– Мрачный ты, Коридон! И злой! И мысли твои мрачные и злые.

– Да! И мрачный! И злой! И что?

– То, что время идёт, а ничего не меняется!

Рассказываю. Дело было так.

Коридона у меня в гостях давно не было. Обиделся. На кофе не заходит. И вдруг такой подарок. Осчастливил. Зашёл.

– Дела, – говорит. – Занят был. Пытался третий шанс использовать.

– А первых два не получилось? – Злобствую я в ответ и подаю ему большую чашку кофе на блюдце.

– Шанс – это дело такое, – отвечает Коридон, добавляя три ложки сахара в чашку кофе и разворачивая обёртку шоколадной конфеты.

Причём так случайно получилось, что обёртка конфеты радужная. Многоцветная. И знатно шуршит.

Затем Коридон размешал в чашке сахар, три раза пустив ложку по кругу. Сначала по часовой стрелке покрутил. Потом четыре раза против. И продолжил:

– Шанс – это дело такое. С первого раза даже не поймёшь, что это был твой шанс и что ты стратил, так и не поняв, что его, шанс этот, надо было использовать по-полной и на всю катушку.

– И? – Поддерживаю разговор одним всего-навсего звуком в вопросительной интонации, дабы не сбить Коридона с его умной мысли.

– Что – и? – Продолжает Коридон. – Я, ясное дело, мысленно взмолился об утерянном и тут же пропустил свой второй шанс.

– Что так? – стараюсь затягивать паузу в его монологе своими репликами.

– Да так. Тут вдруг внезапно нарисовался третий шанс.

– А ты? – спрашиваю.

– Что я? Я и третий шанс упустил.

Коридон поставил чашку с недопитым кофе на столик, выждал паузу и продолжил:

– Пошёл я. Совсем удача от меня отвернулась.

Я не стал его удерживать. Человек совсем не в том измерении живёт. Это ж надо! Было три шанса. Все упустил. Может, судьба у него такая? Или это кара небесная за что-то? А шанс этот, что первый, что второй, что третий – это и не шанс вовсе, а так, дразнилка Вселенной, издевательство судьбы над Коридоном, чтобы он, в свою очередь, над ней не издевался.

Коридон ушёл. Вышел я на крыльцо, смотрю плетущемуся по дорожке Коридону вслед и думаю: «Помрёт скоро! Нельзя же так шансами разбрасываться!».

Рассказываю.

Дело было так.

– Все женщины – паразиты! – Заявил Коридон. – Вся их стратегия – сесть кому-либо на голову и ножки свесить.

– С чего ты решил? – спросил я.

– Ну а как же? Вот посуди сам. Потеплело. Сел кофе попить в кафе на улице. Принесли пепельницу. Закурил1. Рядом компания. Мужики. Курят. Пиво пьют. Принесли кофе. Сижу. Никого не трогаю. Курю. Вдруг через столик от меня присела тётка лет двадцати пяти. С ребёнком лет трёх. Присела и давай по сторонам оглядываться. Мужики за другим столиком ей сразу не понравились. И она обратила свой взор на меня. «Не курите! – требовательно заявила она мне. – Видите, я тут с ребёнком?!» «И что? – Отвечаю. – Ветер в другую сторону. Если мешает, вид сигарет раздражает, можете просто попросить, а не командовать. Не дома! Здесь можно». «Что?! Официант! Иди сюда! Чего он курит? Ещё и хамит! Разберитесь!» Подошёл официант. Тётка. Тут же потребовала: «Прекратите курить!». «А пепельницу зачем поставили?» – Спрашиваю. «А никто не жаловался», – отвечает. Вежливо так интересуюсь: «А рядом тогда почему курят?». «А это хозяин с друзьями». «И что? – Озадачился я. – Заберите у них пепельницу, и я тоже курить не буду!» Пока с официанткой дискутировали, тётке с ребёнком надоело на это всё смотреть, и она так же незаметно исчезла, как и появилась. Всё представление едва ли длилось пару минут.

– И что? – Спрашиваю. – Бывает. Чего тут глубокомысленного?

– Ну как что? Нашла кого-то, села ему на шею. Ребёнка родила. Он сбежал. Теперь она на всех кидается. Разве не очевидно?

– Нет, – отвечаю, – не очевидно. Может, у неё просто настроение плохое было? Может, ты не те сигареты куришь? Может, наоборот. Те самые. С которыми у неё плохие воспоминания связаны.