Измена. Мы друг другу никто Юлия Шевченко
1. Глава 1. Боль, разрывающая изнутри
Алена
Первое, что я слышу после хлопка входной двери, это страстный поцелуй. За ним стоны. Мужской и женский.
Цокот каблуков, звук расстёгивающейся молнии. Дурацкое хихиканье.
- Боже, Броня, давай сегодня сделаем это в постели.
Сегодня?
- Для тебя, куколка, хоть на край света.
В горле ком застревает. Внутренности скручиваются в тугой узел. Слезы душат. Мир рассматриваю сквозь влажную пелену.
Парочка вваливается в темную спальню.
Поверить не могу, что мой муж… мужчина, с которым у нас сегодня годовщина свадьбы, пытается стащить с какой-то девицы платье.
Сам Бронислав уже где-то потерял рубашку.
- Долго не будет твоей ненаглядной? - снова стон.
- У нас есть пара часов, любовь моя, - еще хуже становится. - Оттрахаю тебя по-полной.
На месте стою, как вкопанная. Слушаю каждое их слово. Словно мазохистка.
- Хочу сзади, - поднимает руки вверх, Слава снимает с нее тряпку. - И чтобы отшлепал меня как тогда. Оставь свои отметины.
- Обожаю твою раскрепощенность.
- То ли еще будет, родной.
Не выдерживаю. Не могу больше смотреть на этот цирк. Слышать сил нет никаких.
Кашляю, привлекая к себе внимание. Попутно включая свет.
Девка визжит.
- Что ты тут делаешь? - возмущенно, обдавая меня диким холодом.
Возмущается? Он недоволен? Тем, что я поймала его на измене?
Вот же скотина!
- Слава, как ты мог?! - до сих пор кажется, что все это галлюцинации.
Он стоит передо мной. Голый по пояс. На груди следы от женской помады. Ярко-красной.
Я так хотела сделать ему сюрприз. Специально с работы пораньше отпросилась, чтобы все приготовить.
Праздничный стол. Новое платье, роскошное нижнее белье.
В итоге все планы разбились о суровую реальность.
- А на что это похоже? - ядовито усмехается, беря любовницу за руку и переплетая их пальцы. - Да, я тебе изменяю. Уже несколько лет. Ты сама давно разрушила наш брак.
Его девица прячет улыбку за волосами.
- Что? - на ногах еле стою.
Да что он такое говорит? Как может?
За что? Почему? Чем я это заслужила?
- Неужели, не помнишь? - качаю головой. - Какая же короткая у тебя память, женушка, - ржет как конь, наслаждаясь моими страданиями. - Кто тогда орал, что это я убил нашего сына?! - голос повышая. - Кто хотел, чтобы на его месте был я?
Сердце в груди болезненно сжимается. Кровью обливается. Кажется, будто сильнейшая боль разрывает меня изнутри. Убивает. Уничтожает изощренным способом.
- Бронислав, я…
Взмах рукой. Замолкаю. По щекам реки слез.
- Только давай без истерик, дорогая. Надоело, - обнимает на моих глазах пышногрудую блондинку. - Я тебя больше не люблю. Ты мне противна, - указывает на дверь. - Вон пошла!
Задыхаюсь. Дрожу. От вероломного предательства пополам скручивает.
Мир разрушен. Полностью. Одни лишь руины остались.
- Мы же… - голова гудит. - хотели все исправить, - Бронислав громко фыркает. - Пытались вернуть прежние отношения. Брак сохранить.
- Нельзя сохранить то, что давно потеряно, Алена, - сального взгляда от нее не отрывает. - Твои родители будут счастливы после нашего развода.
Тошно. Мутит. В животе неприятный спазм.
Боже. Пережить такое невозможно. Это удар. В спину. Огромным ножом. Насквозь. Так еще и пропитанным смертоносным ядом.
- Бронислав, - хочу достучаться до него.
- Ты еще тут? - пробегается презренным взглядом, морщится. - Уходи, Алена. Ты нам мешаешь.
Демонстративно сдергивает с любовницы лифчик. Крутит его на пальце, а потом под ее звонкий смех набрасывается ртом на грудь, облизывая поочередно соски.
Мерзко. Отвратительно. Погано на душе.
Не могу на это смотреть.
Бегу прочь. Как можно дальше. Не разбирая дороги, на какого-то наталкиваясь.
Мне нужно убраться отсюда.
От грязи. Лжи. Предательства. Мерзости.
Мне плохо. Всю трясет. Ломает.
Горько и пусто на душе.
Сажусь на лавочку, так как ноги не держат. Обнимаю себя за плечи. Дрожу. Дышу через раз.
Не видя и не слыша ничего вокруг. Вновь и вновь возвращаясь к сцене в квартире.
Бронислав. Любимый. Первый. Единственный мужчина. Моя поддержка и опора.
Изменщик.
«А кто тогда орал, что это я убил нашего сына?»
Эмоции. Они мной завладели в тот день. Я кричала, билась в истерике. Готова была всех обвинять в смерти сыночка. Даже мужа.
Прижимала к себе фотографию Мишеньки. Раскачивалась из стороны в сторону. Не подпускала никого к себе.
Хотела уйти в след за ним. Умереть. Исчезнуть.
- Алена, милая, не сиди на холодном, - руки мужа опустились на плечи. - Заболеешь!
- Ненавижу. Я тебя ненавижу! Это ты, - тыкала в него пальцем. - Ты виноват в его смерти. Ненавижу! Лучше бы тогда тебя Бог прибрал к себе! Или дьявол.
Его глаза. Полные горя, шока, боли, отчаяния.
Такое не забыть. Никогда.
Поэтому ты от меня отвернулся, Слав? Из-за тех моих слов налево пошел? Решил убить все чувства ко мне?
А ведь я старалась. Ради тебя. Ради нас. Не хотела все уничтожить.
Было тяжело, но я в себя пришла. Вылезла из собственной скорлупы. Попыталась все наладить, вернуть былое. И вроде бы все получилось.
Мы снова стали ближе друг к другу. Снова начали говорить о ребенке.
Но как оказалось, я жестоко ошиблась. И не видела очевидных вещей.
С грустью смотрю на подъезд. Сглатываю ком в горле. Смахиваю слезы с глаз. И достаю телефон из сумочки.
- Алло, - ответ после третьего гудка.
- Привет, мама, - ломающимся голосом.
- Здравствуй, дочка. Что-то случилось?
Спрашивает ради приличия.
- Могу я сегодня у вас переночевать? - всхлипываю.
- Без мужа? - она даже не скрывает своего пренебрежения к Брониславу.
- Мы… поругались.
Правду не могу сказать. Не сейчас.
- Вот как, - голос понижает, а у меня холодок по коже бежит. - Неужели, ты наконец-то узнала, что он трахается на стороне?
- Что? Ты… ты знала?
Ушам свои не верю.
- Конечно, - хмыкает. - Думала, когда же у тебя глаза раскроются, Аленушка? - как будто удар под дых. - Слава Богу, ты прозрела, дочка.
- Мама… - снова плачу.
- Возвращайся домой. Хватит губить свою жизнь с этим нищебродом, - выплевывает слова словно яд.
- Мама, Бронислав не такой.
Защищаю его. Как прежде.
- Ну так прощай ему измену и иди обратно, - да что она такое говорит? - Больше с тобой не о чем разговаривать.
Звонок обрывается. Сижу как громом пораженная. Перевариваю разговор с мамой. Бросаю взгляды то на дверь, то на наши окна.
Там, где мы построили свое счастье, теперь он развлекается с другой.
Поднимаюсь. Пошатывает. В глазах черные точки. Тошнит. Сильно. Жутко.
Хватаюсь за спинку скамейки. Низ живота нестерпимо режет. Словно меня колют раскалённым железом.
Ору. На весь двор. Или это крик у меня в голове?
Разум мутнеет. Ничего уже не соображаю. Кажется, улетаю в какую-то пропасть.
Сознание подкидывает редкие кадры как будто на перемотке.
Мужские голоса. Звук сирены. Пикающие устройства. Вроде бы носилки. Запах больницы.
Операционная? Капельница? Белые стены?
-… нужны силы, - чей-то голос. Мужской.
То проваливаюсь в сон, то бодрствую.
-… последствия… чем грозят? - вроде бы это моя мама.
Что она тут делает?
И вообще «тут» это где?
- Возможно… не… иметь детей.
Детей? Не смогу…
Я… я… Нет-нет, не может этого быть!
Почему? Как это возможно?
Хочу закричать. Заявить о себе. Но темнота накрывает словно бархатным одеялом. Под громкий и мерзкий смех.
2. ОТ АВТОРА. ВИЗУАЛИЗАЦИЯ ГЕРОЕВ
Алена Чуракова
Бронислав Дружинин
Марта Рябова
Марат Чураков
Никита Пожидаев
Асия Дружинина
3. Глава 2. Новый старый знакомый
Алена, три года спустя
- Ты обязана приехать на юбилей отца!
- Можно подумать, если я два раза не была на его Дне Рождении, то сегодня снизойду до него.
Практически три года не общалась с родителями. Начинать как-то не хочется.
- Не будь такой с*кой, сестренка. Он твой отец.
Глаза закатываю. Нервно постукиваю изумрудными ногтями по столу.
Боже! Зачем я ответила на звонок? Знала же, чего мне ожидать от старшего брата.
- И месяца не прошло, - ядом внутренности наполняются. - после моего возвращения из больницы и развода, как он надумал выдать меня замуж за какого-то преуспевающего адвоката.
До сих пор «рана» кровоточит. Толком не заживает.
- Подумаешь, - фыркает Марат в трубку. - Зато жизнь бы наладилась.
- Ага, конечно, - не могу от сарказма избавиться. - Как у тебя, да?
Брат замолкает.
Жду, когда же его прорвет на серьезный разговор.
Начнет с пеной у рта доказывать, что измена - это нормально. Что это очень даже укрепляет брак.
Омерзение. Да и только.
Жаль его жену, которая ради семьи на такое глаза закрывает.
Я пережила измену. Предательскую, тошнотворную. Еле себя по кусочкам собрала, а она… мужу улыбается, не смея слова лишнего сказать.
Жутко.
- Отец хочет, чтобы вся семья присутствовала, - пропускает мимо ушей мои слова. - Приедет его близкий друг. С дочерью и зятем.
- Прости, я не смогу. Слишком много дел.
Бросаю трубку.
Не могу его больше слушать. Тошно и противно.
Тяжело вздыхаю. Массирую переносицу. Устало откидываюсь на спинку кресла.
На душе кошки скребут. Неприятный ком застревает в горле.
И все от общения со старшим братом. Одним из тех, кто принес мне много боли и страданий в прошлом.
- Привет-привет, - дверь резко распахивается. - На обед идешь?
Марта Рябова. Моя лучшая подруга. Единственный близкий мне человек, оставшийся от прошлой жизни.
- Не хочется, - возвращаюсь в прежнее положение.
- Дай-ка угадаю, - садится напротив. - Марат просил посетить «светское мероприятие», - утвердительно.
