- Все ждут какого-то мужика с замужней дочуркой, - передергивает. - Событие вселенского масштаба.

- Ты согласилась? - убирает за ухо прядку черных волос.

- Нет конечно, - пролистываю на планшете варианты квартир.

Для новых клиентов. Как раз после обеда приедут.

- Тогда забей, - машет рукой. - Расслабься, Ален.

Достает из кармана пикнувший телефон. Театрально рыдает, выругавшись трехэтажным.

- В чем дело?

- Мой отец буквально приказывает быть сегодня на юбилее твоего отца, подруга, - наши родители дружат уже много лет. - Даже через не хочу, - косится сверлящим взглядом.

Нет-нет, пусть даже не думает. Ни за что.

- Я не поеду, Марта.

- Пожалуйста, - умоляет, строя невинные глазки.

- Я три года у них не появлялась, - и даже не скучала никогда. - Построила успешную карьеру риэлтора без их денег.

Помню, как отец орал, что без них я никто. Ничего не смогу. И что тот «нищеброд бросил из-за того, что не получилось выжать бабки из семьи».

- Вот и покажешь им, что ты не робкого десятка, - Марта подбадривает. - Пусть им будет стыдно, что от тебя отвернулись… после всего.

Скептично смотрю на нее.

Моим родителям и стыдно будет? Очень смешно.

Да они слова-то такого не знают. Иначе… не творили бы тех вещей.

- Хорошо. Давай сходим. Поглядим, как мой папа, - передергивает. - задувает свечки на торте.

- Супер, - улыбка от уха до уха. - Выезжаем ровно в шесть.

Плюс работы в своей собственной фирме - можно уйти пораньше, не боясь осуждения начальства.

Черный топик без бретелек. Черная юбка-карандаш. Черные шпильки. Смоки-айс. Бледно-розовая помада. Высокая прическа.

Настроение совсем не праздничное. Событие тоже радости не вызывает.

Золотой комплект украшений. Темный клатч.

- Ты как на похороны собралась, - весело фыркает Марта.

- Плевать.

Подруга громко смеется, одобряя мой выбор.

Мы с ней очень гармонируем. Сама она практически во всем белом, за исключением красных туфель и сумочки им в тон.

Ехать минут сорок до загородного дома семьи Чураковых.

По дороге успеваю договориться о двух встречах с клиентами на завтра. Добавить в «избранное» несколько подходящих им домов. И даже связаться с «личным» дизайнером интерьеров для нового сотрудничества.

- Сделай глубокий вдох, - Марта отрывает от работы. - Мы приехали.

Роскошь. Богатство. Изысканность. Пафос.

Мои родители любят пускать пыль в глаза своим достатком. Им нравится производить фурор на окружающих.

Естественно, они никогда не одобряли моего брака с человеком более низкого положения.

- Алена, дочка! Я так рада тебя видеть!

Мама стискивает меня в объятьях. Разглядывает. В уголках глаз замечаю капельки слез.

Не верю. Она умеет искусно претворяться.

- Привет, мам, - сдержанно, отстраненно.

- Отец так сильно тебя ждал, - наклоняется к уху. - Не вздумай его позорить перед уважаемыми людьми.

Ну вот, чего и следовало ожидать.

- Может мне тогда уйти? - наигранно-мило улыбаюсь, ведь тут столько незнакомых лиц. - Положу подарок к остальным и… - шепчу: - уберусь с ненавистного праздника.

- Диана, дорогуша, не думала, что ты сможешь прийти, - мама уже переключается на какую-то расфуфыренную особу.

- Держи, - подруга протягивает шампанское. - Крепче ничего нет.

- Сойдет, - практически залпом выпиваю бокал.

Алкоголь чуть притупляет чувства, расслабляет. Нервы успокаиваются. Дрожи уже нет. Как и желания - сбежать с гребанного праздника жизни.

- Ну здравствуй, Алена!

Поворачиваюсь.

Держу голову высоко. Не теряюсь под пристальным взглядом отца. Выдерживаю. Стойко. Словно к полу прирастаю.

Он не посмеет подавить меня своей силой и волей. Больше никогда.

- Так это твоя дочь, Эдуард! - высокий, статный мужчина папиного возраста. - Настоящая красавица. Вся в свою мать, - оставляет поцелуй на руке.