Хаос мыслей пронзает голову, отчаянно подкидывая различные вариации выхода отсюда. Не из этого туалета, нет. Из моей долбанной жизни.

Я отрываю себя от пола и подхожу к раковине, включаю холодную воду и держу под ней руки. Минуту, вторую. Я не чувствую пальцы. Не чувствую себя.

Выхожу из туалета и иду в спальню. Мой муж там, я знаю это. Давно настроила себя на его вибрации. Где бы он ни находился в пределах этой клетки, я буду знать, в какой он комнате.

Он переодевается в гардеробной, но я не иду к нему. Мне не зачем лишняя показуха его литого тела, надо сосредоточится на важном вопросе.

10. Глава 9 Колючка

Подхожу к комоду и беру маленький горшок с кактусом. Почему он дарит мне именно эти растения? В качестве насмешки над моей «покладистостью»? Или уведомление о том, что я недостойна настоящего красивого букета? Розы, пионы?

Может быть, он думает, что я не справлюсь с более прихотливым цветком, поэтому дарит практически неубиваемые кактусы? Поднимаю палец и опускаю его на колючку. Мне больно. Это меня удивляет и отрезвляет. Боль вытаскивает меня из лап волны, которая, усмехнувшись, решила, что уже присвоила меня себе.

– Ангел собралась? – голос сзади неожиданно пугает, и я дергаюсь, снова насаживая палец на колючку.

Шиплю от боли и отставляю горшок обратно, а сама смотрю на желтую колючку, которая торчит в моем пальце. Красивая. Она, как я. Маленькая и беспомощная. Решила, что может возомнить себя большой и сильной, воспротивилась судьбе и причинила боль.

Артур подходит со спины, и я чувствую тепло его груди. Оно больше не вызывает во мне отторжения, теперь это родное тепло. Неправильное, постороннее, но родное. Бред какой–то. Разве так бывает?

Муж берет мою руку в свою. Держит крепко, рассматривает, второй рукой обхватывает меня и медленно вытаскивает колючку.

То же самое будет и со мной. Если я воспротивлюсь, меня просто извлекут из моей собственной жизни. Вот так, просто. Одним движением исправят оплошность и пойдут дальше.

Я чувствую запах мужа. Не духи, не гель для душа. Это его запах. Он преследует меня на протяжении всего дня, как будто Артур стоит за спиной каждую секунду.

Пусть лучше так, чем вонючая «Андромеда», которой он разит несколько раз в месяц. Сильные духи.

Женские.

Я не пользуюсь духами, чтобы лучше ощущать запах другой женщины на своем муже. Зачем мне это нужно? Я не знаю. Возможно, мне просто скучно, и я слежу за ним также, как и он следит за мной.

Вот так вот коряво, беспомощно.

– Сегодня я узнала, что на работе меня называют Дюймовочкой, – говорю ему и резко разворачиваюсь, становясь опасно близко.

Артур – кремень. Безэмоционально смотрит в глаза и спрашивает:

– Только сейчас? – его брови слегка двигаются, он хочет поднять их, но сдерживает, чтобы не показать удивление.

– Да, – отвечаю и впиваюсь взглядом еще более колючим, чем кусок растения в мужских руках.

– Я думал, ты знаешь, – спокойно пожимает плечами и отступает.

Еще один факт о муже – он не может долго выдерживать близкий контакт глаза–в–глаза. Великолепный адвокат, ослепительный и успешный, он тушуется под моим испытующим взглядом и уходит. Каждый раз внутренне ликую. Я смогла его переиграть.

Сейчас плевать на это. Мне нужен ответ.

– Меня больше волнует, откуда это знаешь ты? – выплевываю ему и считываю эмоции.

Артур абсолютно спокоен. Его не удивляет вопрос, даже больше – он ему попросту безразличен.

– Я интересуюсь твоей жизнью, – пожимает плечами и отвечает настолько равнодушно, что его тон впадает в полнейший диссонанс со смыслом сказанного.

– Ты следишь за мной! – вскрикиваю я.