Вдруг… услышал шепот. Тихий-тихий шепот, еле различимый. Словно кто-то дышит мне в ухо. «Еще не время…» Шепот мужской, хриплый какой-то. И голос… знакомый вроде. Где-то я его уже слышал. Но где? И кто это шепчет? И что значит «еще не время»? Время для чего?

Я замер, слушая тишину. Шепот пропал. Только тиканье часов в ящике – тук-тук… тук-тук… и собственное сердце колотится, как бешенное. Может, показалось? Может, это просто ветер в окно задувает, или… соседи телевизор смотрят? Надо успокоиться. Я просто проголодался, вот и все. И пересмотрел ужастиков на ночь. И вообще, нервы ни к черту. Надо пожрать и на стримчик какой-нибудь залипнуть. Вот тогда все точно пройдет.

Я моргнул. И… шепот исчез. Как будто его и не было. Может, и правда показалось? Может, это просто игра воображения? Или… это был тот самый мальчик из сна? Который шептал «помоги мне»? И что он имел в виду под «еще не время»? Время для чего? И почему он шепчет именно мне? И вообще… почему я так спокойно реагирую на шепот? Как будто это… обычное дело? Как будто я уже привык к шепоту в пустой комнате? Вот это уже точно странно.

Снова посмотрел на часы. Ради интереса. Просто так. И… чуть не выронил их из рук. Стрелки показывают другое время. 03:05. Три часа пять минут. А ведь только что было 03:12! И часы эти… они же идут назад! Как такое может быть? Время что, тоже пошло назад? Или… это просто глюк какой-то? Или… это все не глюк? И это все… реально?

В комнате снова моргнул свет. На этот раз сильнее, заметнее. Лампочка мигнула несколько раз, почти погасла, потом снова загорелась. И… я заметил. Отражение в зеркале. Оно… двигается не синхронно со мной. Я поворачиваю голову – отражение запаздывает на секунду. Я поднимаю руку – отражение повторяет движение с задержкой. Как будто… оно живет своей собственной жизнью. Или… это уже не мое отражение? Или… это вообще не отражение? А что тогда?

В голове – каша. Мысли путаются, страх нарастает, логика отключается. Что происходит? Что это все значит? И что будет дальше?

Смотрю в зеркало на свое «отражение». И шепчу еле слышно, почти одними губами: «Что это… просто тень… или… нет?»

ПовествованиеотДжессики

"ЭнциклопедияПризраков", ТомIV, страница 93: "Некоторыелюдиобладаютредкойспособностью – психометрией. Онимогут "считывать" историюпредметов, прикасаяськним, словнооткрываяокнавпрошлое. Этаспособностьособенносильнавместах, окутанныхтайнойитрагедией."

Еще вчера днем, я достала с полки старый фотоальбом. Бабушка всегда хранила его как сокровище, говорила, что это память о ее молодости. Альбом был толстый, в кожаном переплете, с пожелтевшими от времени страницами. Я редко его листала – старые фотографии, чужие лица, истории, которые меня не касались. Но вчера почему-то потянуло к нему. Может, предчувствие какое… не знаю.

Листала страницы медленно, рассматривая лица, одежду, старые автомобили на заднем плане. Вот бабушка совсем молодая, с модной в те годы прической. Вот дедушка, которого я никогда не видела, с серьезным взглядом и усами. Свадебные фотографии, праздники, какие-то поездки… обычная жизнь, обычной семьи. Ничего мистического. Ничего, что могло бы объяснить мои странные ощущения в Сайлент-Крике.

И вдруг… на одной из последних страниц альбома наткнулась на фотографию, которая заставила меня замереть. Черно-белый снимок, немного выцветший, с неровными краями. На нем – бабушка. Молодая, улыбающаяся, в легком летнем платье. Стоит… перед каким-то старым домом. Большим, мрачным, с высокими окнами и остроконечной крышей. Дом выглядел… знакомо. Очень знакомо. Где-то я его уже видела.