– Смотрите!!! – ору я, показывая ребятам новый снимок. – Зеркало… чистое!!! На фотке!!! А в реале… оно же пыльное, засранное, как черт знает что!!! Как такое может быть?! Что за хрень тут творится?!

Сэм и Макс таращатся на экранчик, потом на зеркало, потом снова на экранчик. Глаза у обоих – как блюдца. Даже у меня – железобетонного скептика. Кажется, даже до них дошло. Что-то тут… неладно. Что-то… не по-человечески.

– Может, и правда… камера глючит? – лепечет Сэм, глядя на меня, как на инопланетянку. – Может, это… игра света? Или… брак какой-то? Не знаю. В играх такое бывает. Когда текстуры пропадают, или… модели ломаются. Может, и тут… что-то такое? Компьютерный глюк в реальной жизни?

– Может быть, – отвечает Макс, но голос у него уже не такой уверенный, как раньше. – Теоретически… допустим. Но… слишком много совпадений, Сэм. И глюков. И странностей. Не находишь?

– Нахожу, – бурчу, уже сама не зная, что думать. – Но… призраки? Это ж бред. Не может же быть… чтобы призраки… фотографировались на камеру? Или… реальность меняли на снимках? Или… зеркала драили? Это же… полный нонсенс.

Но внутри… уже не просто сомнение. А… страх. Настоящий, липкий, холодный страх. И этот холодок по спине… он тоже никуда не делся. И это ощущение, что за нами следят… оно усиливается с каждой минутой. С каждым новым снимком, показывающим… чёрт знает что. Или… чёрт знает кого? Призраков? Но… а вдруг?

– Ладно, – говорю, пытаясь прогнать страх. – Хватит тут тупить, как бараны перед новыми воротами. Пошли дальше. Осмотрим другие комнаты. Может, найдем хоть что-то… логичное.

Идем дальше, вглубь дома. В первую комнату от входа. Гостиная, вроде как. Мебель старая, пыль вековая, паутина везде, камин в углу… полный комплект для дома с привидениями. Скукотища. Но… приглядываюсь внимательнее. И… замечаю. Зеркала! Опять зеркала! Большие, старинные, в рамах резных, висят на стенах, как в мавзолее каком-то. И… они мутные. Затуманенные. Изнутри. Словно… кто-то дышит на них с той стороны. Бррр. Опять мурашки по коже. Не надо думать о ерунде. Просто пыль, влажность, старые зеркала. И всё тут.

И еще… статуэтки. Фарфоровые, маленькие, стоят на каминной полке, как солдатики на параде. И… кажется… они как будто… сдвинулись. Чуть-чуть. Еле заметно. Но… сдвинулись. Как будто… кто-то их передвинул. Или… они сами по себе… ходят? Да ну, опять фантазии. Хватит ерундить.

Макс вдруг замирает у камина. Наклоняется, что-то шарит на полу. Потом выпрямляется, держит в руке… бумажку. Желтую, мятую, с какими-то каракулями. Показывает нам.

– Зацените, – говорит тихо, как будто боится спугнуть что-то. – Записи. Нашел у камина. Кто-то тут… писал. Или… пытался писать? Шифровки какие-то?

Подходим ближе, смотрим на бумажку. И правда. Кривые, дрожащие строчки, нацарапанные карандашом, словно в темноте, или в спешке, или… дрожащей рукой. Слова… слова какие-то обрывочные, бессвязные, как стон из преисподней. «…не уходи…», «…помоги мне…», «…темно…», «…страшно…», «…заперт…». Знакомые слова до жути. Словно… из того чертового дневника. Или… из видения Джессики. Или… из кошмара Сэма. Слишком много совпадений, слишком много мистики. Уже тошнит от этого дурдома.

– Вот это жесть… – шепчет Сэм, глядя на бумажку, как на проклятие. – Некоторые записи… как в дневнике. И слова странные. «Заперт», «помоги мне»… Кто это писал? Кто-то пытался… выкарабкаться? Или… звал на помощь? Кого?

– Может быть, – отвечает Макс, серьезно так, как будто сейчас решает судьбу мира. – Может, это и есть… послание. Из прошлого. Из этого дома-психушки. Из… зазеркалья? Да ну, бред, это ж не Гарри Поттер, и мы не в сказке. Не надо думать о ерунде. Хотя… чёрт его знает, что тут вообще происходит. И что нас ждет дальше. И ждет ли вообще… что-то хорошее.