Каждый наш диалог – маленькое цунами. Волнуюсь – не передать словами как. Несколько раз перечитываю ответные сообщения, чтобы ни дай бог, допустит орфографическую ошибку в тексте… стыдно признаться, но кое-что, проверяю через интернет, потому что опозориться – страшно. Он нигде не ошибся, а я просто сгорю, если случайно что-то напортачу.

Прикусываю губу снимая блокировку.

Мы вчера так и не закончили, поздно уже было, поэтому я своё сообщение написала, а ответа не ждала… Точнее я его ждала весь день, но первой написать… глупо как-то было бы. И вот дождалась! Написал! Переживаю штормовое покачивание внутри и с достоинством, на выдохе печатаю:

«Грозовой перевал —самое романтичное произведение в истории литературы! В нём есть всё: от безудержной страсти Хитклиффа до величия природы. Невероятные чувства описаны. Самые сильные!»

Отправляю и внимательно слежу за экраном. Вижу – прочитано, но Артём не спешит отвечать… Успеваю несколько кругов по комнате сделать, прежде чем приходит ответ:

«Интересное мнение… ты правда считаешь это романтичным? В плане, как насчёт того, что Хитклифф больше маньяк. Думаешь, он герой-любовник? С его вводными… Не пугай меня, красотка)))»

Задыхаюсь тут же! Да это вызов!!! Да как он посмел! Это же великое произведение, задумка автора… это не просто какой-то дровосек с метой. Бушуя, падаю на кровать животом и удобнее располагаюсь на локтях, чтобы можно было быстро печатать.

«Не маньяк! Он -человек, которого довели до отчаяния. Его чувства – не в равном балансе. Это трагедия, а не просто «любовная история» и всё. Не так однобоко. Да, достаточно тяжело, но…»

Закусываю губу, откровенно злясь. Есть ощущение, что он специально ковыряет на эмоции, которые я, как оказалось, вполне могу выплёскивать на малознакомых людей…

Вот же…

Артём отвечает спустя минуту.

«Живёшь эмоциями?»

Хмурюсь, вглядываясь в буквы. Я не знаю ответ на этот вопрос, поэтому:

«Не уходи от темы»

Тут же присылает смеющийся смайлик и печатает:

«Ок, если Хитклифф – эталон мужика, тогда пойду тихонько строить из себя "трагедию вселенских масштабов". Хотя… Подожди, где у меня там старый пиджак, чтобы дождём, ветром пронизанный… Твоему роману нужно как-то соответствовать. М-м-м?»

Начинаю смеяться. Вот же какой. Это почти мило. Почти. Не могу удержаться и отвечаю:

«Всё, я так не играю. Я ему про трагедию, а он…»

«Зачем тебе трагедия? Улыбнись.»

И ещё одно сообщение следом:

«Только нужны доказательства… как я пойму, улыбнулась ты или нет? Пришлёшь фото?»

Просьба ставит в тупик. Фото можно… но наш фон. Кручусь по комнате, примеряясь и так, и сяк. В итоге, выбираю фотку из галереи, так и не сделав в режиме онлайн ничего путного…

Отправляю ту, где улыбаюсь во все тридцать два – Лена фоткала в Москве, там классный магазин был, весь украшенный огоньками, и я улыбаюсь. Всё соответствует просьбе.

«Какая красивая. Просто картиночка. Это сейчас?»

«Сейчас не могу сделать… Архив.»

«Заставляешь разыгрываться мою фантазию. Ты только из постельки?»

Хихикаю в ладонь, переворачиваясь на спину. И резко замолкаю, когда перед глазами вспыхивает селфи.

Сохраняю фото раньше, чем осознаю это. Просто щёлк и она у меня. Проверяю в галерее, разглядываю. Русые волосы растрёпаны, солнцезащитные очки, голубая майка, ракурс сверху вниз на вытянутой руке. Улыбка обезоруживающая… От его комплиментов у меня скулы болят, я в свою очередь не знаю, что написать, но к счастью, он пишет сам:

«Проветриваюсь.»

Отчаянно хочется спросить, где он находится. По фото не могу определить точно… Мы уже с ним выяснили, что у нас один родной город и то, что он учится в Москве. Совсем рядом всё… Хочу продолжить диалог, что-то написать, но не знаю как правильно, про книги как-то просто было, а тут…