А сейчас за окном был город.

И ночь, прокравшаяся в город, и яркие маленькие светлячки фар на мосту Золотые Ворота, две цепочки – одна красная, другая – янтарная… И разноцветные россыпи рекламных огней. А в самой гостиной снова царил полумрак.

– Уау… Вот это вид.

– Нравится?

– Никогда не была так высоко. Интересно, как тут во время тумана?

– Как на капитанском мостике… В море.

Он подошел сзади совершенно неслышно, и положил руки на плечи.

Вздрогнуть от неожиданности я не успела.

– Рад тебя видеть, – почти на ухо.

– Доставка в номера, – усмехнулась я, поворачиваясь к нему.

Джеймс хохотнул, закинув голову. Руки его скользнули к моей талии, пальцы потянули за узел пояса на плаще.

– Голодна?

Он наклонил голову и внимательно заглянул мне в лицо. Его глаза снова были серыми… Или голубыми? Все не могу понять.

– Нет… А ты?..

Чего уж там. Быка за рога.

Снова желваки и нервно дернувшийся кадык. И складка легла между бровями. Я заметила, что веснушки пропали, а кожа стала бледнее.

– Голоден… Но могу потерпеть. Ты отпустила водителя?

Он направился к окну, возле которого стоял столик на колесиках. Ну, как столик… Знаете, такая тележка с бутылками, так вот у него был резной антикварный столик в стиле «ар-деко», с бортиками, ящичками, и батареей разнообразного алкоголя в хрустальных графинах. Нормальный такой бар.

– Ага. Но…

– Не переживай, я сам позвоню ему, когда тебя можно будет забрать. Выпьешь?.. – он держал в руке бокал.

«А ты?» – подмывало меня спросить.

– Зачем тебе столько алкоголя? – вместо этого поинтересовалась я, уже сняв плащ с лавандовой подкладкой и бросив его на спинку резного дивана. – Разве вампиры пьют?

– Не поверишь, но вампиры пьют, – кивнул он.

– Я про алкоголь.

– Я тоже. Только мы чувствуем по-другому. Вкус алкоголя для нас не такой, как для вас. Не слабее, не сильнее. Просто другой.

– А еда? – не унималась я, уже усаживаясь на диван.

– И еда, разумеется, тоже. Это все равно что есть картон… Ну, или попкорн. У всего вкус попкорна.

– Я люблю попкорн, – ответила я, беря у него из рук предложенный бокал вина.

– Да, но не когда тебе уже черт-те сколько лет и абсолютно все приобретает вкус попкорна или горелого пенопласта.

Нда… Мастер сравнений. Если ему черт-те сколько лет, откуда он знает, каков пенопласт на вкус? Насколько я помню, это довольно новое изобретение.

– Вот именно поэтому ты и нужна мне…

– В каком смысле? – я чего-то не понимала. – Я думала, я нужна тебе, чтобы пить мою… кровь?..

– Да, но так я мог бы пить любую кровь, а я хочу чувствовать вкус того, что ты ешь и пьешь. Точнее, того, что сам хотел бы есть. Мой особый запрос… Как тебе, кстати, сегодняшний бургер с трюфелями?

Удар.

– Фигня. Едали и лучше на одной заправке в Мемфисе.

Блок.

– Вот и проверим. Захочу я, скажем, какого-нибудь «вагю кобе», но сам я не смогу оценить его вкус. Для этого мне нужен посредник. Переходник. Человек, в крови которого растворятся все эти изысканные блюда. Без примесей наркотиков, постороннего алкоголя, или раздражающих запахов. Идеально чистое блюдо с роскошной подачей.

Ауч… Это было больно. Совсем чуть-чуть.

– Вэл должна была тебя проинструктировать. Она этого не сделала?..

– Чисто технически… Так, значит, мой сегодняшний обед – это… – я незаметно попыталась вытереть вспотевшие ладони о дорогое дизайнерское платье.

– Это для меня… Мое желание. Мой каприз. В твоей крови остался всего лишь отголосок тех блюд, чем обедала ты, но все же для меня это самое большее, что я смогу почувствовать.

Так, значит… Не медицинские показания, ни какие-то особые вампирские правила игры. Просто