и до Монако, где царит рулетка, …,

люди выставляют напоказ свое пошлое

чванство, глупые претензии, низкие вожделения,

обнажая натуру человеческую

во всем ее раболепии, невежестве,

наглости и алчности.

Ги де Мопассан

Жизнь – это рулетка, где чёрное – это правда, а красное – ложь, но все ставят на зеро, потому что хотят верить в чудо.

***

Монте-Карло. Город, где боги играют в кости, а люди – в богов. Здесь воздух пахнет деньгами и разочарованием, дорогими духами и потом отчаявшихся. Золотые люстры освещают не лица, а маски – у каждого своя: одни притворяются победителями, другие – что им всё равно. Но казино знает правду. Оно всегда знает.

Ты входишь под своды этого храма декаданса, где время течёт как шампанское из опрокинутого бокала. Крупье – жрецы этого культа, их пальцы ловки, взгляды пусты. Они видели слишком много тех, кто думал, что обманет судьбу. Но судьбу не обмануть – её можно лишь ненадолго соблазнить, как женщину перед рассветом, когда она уже знает, что ты ей солгал.

Колесо крутится, шарик прыгает по чёрным и красным ячейкам, а ты вдруг понимаешь: это не игра. Это метафора. Вся наша жизнь – это ставка на то, во что мы не верим, но очень надеемся. Мы ставим на любовь, хотя знаем, что она нас обманет. На карьеру, хотя понимаем, что она нас предаст. На вечную молодость, хотя видим, как она утекает сквозь пальцы, как песок на пляже Лазурного берега.

Женщины здесь – особая порода. Они носят платья, которые стоят больше, чем твоя жизнь, и улыбаются так, будто знают, что ты проиграешь. Они – живые фантомы этого ада, его главный приз, который никогда не выиграть. Их губы – как ячейки рулетки: шёпот – чёрное, смех – красное, поцелуй – зеро. И ты ставишь на них всю свою душу, зная, что банк сорвётся.

А потом наступает утро. Золотой рассвет бьётся в шторы твоего номера, как последняя монета в кармане. Ты смотришь в зеркало и видишь человека, который думал, что играет, а на самом деле – был разыгран.

Казино Монте-Карло – это не место. Это состояние души. Это момент, когда ты осознаёшь, что главная ставка – это ты сам. И что, возможно, ты уже давно проиграл. Но разве это важно? Ведь красота игры – не в выигрыше, а в дрожи рук, когда ты ставишь всё на кон.

И если однажды ты почувствуешь, что больше не боишься проиграть – значит, ты уже мёртв. А пока ты жив – крути колесо.

***

Ставь. Выигрывай. Проигрывай. И наслаждайся этим, как последним глотком абсента перед падением.

Ведь игра – это и есть наша жизнь.

На дне каждого сердца есть осадок

Козьма Прутков

Сердце – это хрупкий сосуд, наполненный вином любви, ядом воспоминаний и потоком невысказанных слов. Оно бьется, пока однажды не будет разбито. И тогда из его трещин вытекает не кровь, а метафизическая субстанция – нечто среднее между стихами Верлена, запахом Chanel №5 на рассвете и горьким привкусом последней сигареты, выкуренной под дождём.

Разбитое сердце не умирает. Оно рассыпается на осколки, и каждый из них – это зеркало, в котором навсегда застыло отражение той, которую ты больше не сможешь прижать к груди.

Любовь берёт тебя в заложники без предупреждения, а потом взрывает все твои представления о счастье. После неё остаются только руины. Ты бродишь по ним, как археолог по погибшей цивилизации, пытаясь собрать черепки былого восторга.

Но самое страшное – не боль. Самое страшное – это привычка. Привычка просыпаться и первым делом тянуться к телефону, чтобы написать «Доброе утро». Привычка покупать в магазине её любимое вино, даже зная, что его больше некому пить. Привычка видеть её в каждой женщине, проходящей мимо, и тут же разочаровываться, потому что она – это не она.