У трапа меня уже поджидало НЕЧТО: голографическая фигура с идеально ровной осанкой и лицом, на котором застыло выражение «Добро пожаловать в наш маленький филиал ада, пожалуйста, не кормите местных призраков».

InfoGuide-12, как его здесь называли. Глаза мерцали синим, словно два курсора, ожидающих команды «Удалить всё к чертовой матери».

Оно еще и покачивалось, имитируя дыхание, что делало его похожим на хорошо воспитанного покойника.

– Госпожа Рейн, добро пожаловать на «Вязьму», – прочирикало это чудо техники. – Ваш офис готов.

– Желаете экскурсию или сразу к делу?

«К делу, к делу, – подумала я.

И желательно, чтобы дело это заключалось в немедленной отправке меня обратно на Землю. Или хотя бы на Бали».

– К делу, – сказала я вслух. – Покажите мой кабинет и досье.

Пока мы шли по коридору, стены которого были сплошными видеопанелями с видами Новой Зеландии (издевательство, не иначе – показывать мне зеленые луга, когда я застряла на куске серого камня!), я размышляла.

Пропавшая «Баржа-7»; какой-то странный ИИ по имени «Фиалка», который то ли стихи пишет в логах, то ли захватил управление кофемашинами (что, по-моему, равносильно объявлению войны); финансовые дыры размером с местные кратеры.

Прелестно. Просто прелестно.

«Разберись, Лин, – напутствовала Астрид. – Ты одна можешь связать все эти ниточки. И… будь осторожна.

Мне здесь не всё нравится».

Ну да, как будто я собиралась здесь неосторожно чихать в сторону ядерного реактора.

Кабинет оказался стандартным модулем – стерильным, функциональным, с огромным экраном, на котором уже мигало приветственное сообщение от Астрид и запрос на видеосвязь.

«Ну, хоть кто-то здесь рад моему приезду, помимо голографического швейцара», – хмыкнула я, подключая свой ноутбук к местной сети.

Разговор с Астрид был коротким и, как всегда, полным недомолвок.

Она выглядела уставшей, но решительной, как человек, который три ночи не спал, но твердо намерен доказать, что единороги существуют и питаются исключительно бухгалтерскими отчетами.

Пока мы с ней, направляясь к грузовому лифту, обсуждали последние зафиксированные перемещения «Баржи-7» перед ее загадочным исчезновением, воздух в коридоре дрогнул.

Не то чтобы я испугалась, но когда на лунной станции начинает дрожать воздух – это обычно не к добру.

А если еще и давление меняется из-за открытия какого-то дальнего шлюза, то жди гостей. Незваных, разумеется.

Как свекровь в субботу утром.

Сквозь обзорное окно я увидела приближающуюся к посадочной платформе межпланетную яхту:

корпус цвета бронзы, черные панели и какая-то до неприличия вычурная сигнатура клана Сент-Квирин. Имя на борту – «Aurum Vox».

Судно было не просто роскошным – оно было вызывающе личным, кричащим на всю Вселенную: «Я – владелец.

И плевать я хотел на ваши местные правила парковки».

– Это кто здесь у нас такой золотой?

– пробормотала я, щурясь.

И тут из шлюза этой золотой посудины вываливается ОН.

Высокий, с обветренным лицом, в таком идеально подогнанном темном плаще, что я чуть не поперхнулась собственным сарказмом.

Легкая небритость, волосы чуть длиннее регламента и тот самый фирменный кивок, будто он только что выиграл партию в шахматы у всей Вселенной.

Алекс. Алекс Сент-Квирин. Старый друг. Старая история. И куча старых воспоминаний, которые мой мозг тут же извлек из самых пыльных архивов.

– Черт, – вырвалось у меня. – Он стал еще и красивее. Ненавижу.

Он меня, разумеется, тоже заметил.

И улыбнулся – так, будто ему только что сообщили, что налоги отменили. Навсегда.

– Лина Рейн, – протянул он своим теплым, ироничным голосом с тем легким акцентом, который бывает у людей, слишком долго ошивающихся возле верхушек власти.