Том – не без боли и усилий – забрался в салон и глубоко вздохнул, буквально развалившись на старом кожаном кресле.

– Вот это тебя прошибло, – косо взглянув на Тома, выдал водитель. – У меня проблем-то не будет, а?

– Нет. Не парься. И спасибо, что подобрал.

– Ну ладно. Сразу говорю: я в твои дела лезть не буду – своих хватает.

– Отлично, потому что рассказать мне нечего, – устало ухмыльнулся Брустер.

Молчали около получаса. Аэроподушка автомобиля убаюкивающе гудела и отдавала в кузов легкой вибрацией. За окном мелькал мрачный старый лес, периодически взгляду попадались электрозаправки и мелкие придорожные магазинчики.

– Слушай, а какое сегодня вообще число? – задумался Том.

– Четырнадцатое октября, уже воскресенье.

– Далеко от Инди ты меня подобрал?

– Милях в ста, наверное. Недалеко от Ренсселаера. Тебе до Чикаго ближе было.

– В Чикаго мне… делать нечего… – задумался Том.

– Вот на этом с деталями давай закончим, ладно? Мы же договорились, – недовольно пробормотал водитель. – Лучше скажи, сколько заплатишь. За помощь.

– Сейчас, – ответил Том, заглядывая в наручные часы, на циферблате которых высветилось: «Ваш баланс: 9 370 долларов».

«Ну ничего себе, – подумал Брустер. – Откуда у меня столько? Снял со счета? Но зачем?»

– Три сотни хватит? – спросил пассажир, опасаясь и продешевить, и предложить незнакомцу слишком уж много.

– Хватит.

– Закинешь меня по пути в какой-нибудь мотель, хорошо? – поинтересовался Том, протягивая руку и перечисляя деньги на старый транспондер, лежавший между сидениями.

– По пути будет «Уорм Шор».

– Хорошо. И еще по дороге в какую-нибудь неприметную аптеку. Надо прийти в себя, зализать раны.

– Ладно уж, – вздохнул мужик.

Расслабляться с такой суммой на руках было опасно, но сил разговаривать и даже думать больше не осталось. Том положил голову на боковое стекло и, превозмогая боль в теле, попытался немного вздремнуть.

Хотелось бы подумать о прошлом, но воспоминаний не было. «Ужасное чувство…» Но где-то они есть, верно? Их не может не быть. У всех есть воспоминания, есть прошлое. Они спрятались, затаились, временно – от страха или боли. Они вернутся. Да, они вернутся.

Том смотрел на пролетающие мимо обочин деревья. «Когда-то давно кто-то проложил это шоссе. Вырубил здесь лес, выкопал ямы, засыпал щебень. И теперь эти деревья оказались на периферии. Но периферии чего – жизни или смерти? Они были в шаге от вырубки, но остались стоять на самом краю, охраняя этот черный асфальт, эти пути, свет этих машин. Они счастливчики? Или все-таки жертвы?»

Плывущая реальность постепенно приобретает более острые и живые черты, а странный глухой гул, раздражающий слух, превращается в рев мотора и свист ветра за окном.

Том крепко сжимает руль и вглядывается в дорогу, но впереди – только серо-синее поле из ничего, а также странные, неестественные очертания холодного и мрачного горизонта. Справа, на пассажирском сиденье, находится девушка, но черты ее лица разглядеть невозможно – голова и тело не слушаются Брустера, вынуждая мужчину смотреть только лишь вперед, сквозь лобовое стекло.

Странные блики перед глазами, смазанный фокус, резкий удар. Тысячи мелких осколков стекла, как в замедленной съемке, вырываются за пределы машины и летят в небо, сверкая, словно капли дождя. Ремень безопасности не выдерживает силы удара и Том, выскальзывая из-под его защиты, ударяется лицом и грудью об руль – так сильно, что слышится хруст костей. Запах крови и ее теплота.

Тишина.

Из последних сил Том поднимает свою разбитую голову и видит женское тело, лежащее в нескольких метрах от авто. Одежда разорвана и испачкана пылью, а суставы рук и ног неестественно вывернуты. «Она мертва?» – первое, о чем думает Том. Но девушка, словно услышав эти мысли, медленно поворачивает голову и пристально смотрит на Брустера – лицо ее разбито и окровавлено.