Воздух в рубке был сухим от работающей техники. Пахло немного пылью и пластиком. На столе рядом с клавиатурой стояла кружка с недопитым остывшим кофе с прошлой смены и пустая пачка из-под чипсов. Кеша лениво потянулся, размял затёкшую шею. Три дня. Семьдесят два часа в этом бункере, наедине с гудящими машинами, светящимися экранами и призраками информации, бегущими по проводам огромного, спящего или только просыпающегося города наверху. Он вздохнул и подвинул мышку к четвертому монитору, чтобы пробежаться по стандартным утренним отчетам. Рутина. Пока что – просто рутина.

Кеша размял пальцы, хрустнув суставами, и уселся поудобнее в кресле. Начало смены. Ритуал, доведенный до автоматизма. Первым делом – четвертый монитор, сердце его работы. Он пробежался по основным показателям: загрузка центральных серверов – в норме, температура в хранилищах данных – стабильна, сетевой трафик – без аномальных всплесков. Зеленые индикаторы ровными рядами смотрели с экрана, успокаивая своей предсказуемостью. Он открыл лог систем безопасности – пусто. Точнее, не совсем пусто, а полно рутинных записей об отраженных мелких атаках ботнетов, стандартных попытках сканирования портов – обычный фоновый шум интернета, который система отсекала автоматически. Пролистал отчеты по состоянию резервных каналов связи – все активно, готовы к переключению. Еще раз взглянул на карту сети – пара желтых точек в старых районах, там, где медные кабели еще не везде заменили оптоволокном, но это было хронической проблемой, известной и некритичной. "Пока дышит", – лениво подумал Кеша. Проверка заняла не больше пяти минут.

Затем взгляд скользнул на первый монитор. Канал 17-го наряда. Тишина, если не считать едва слышного шипения эфира. Где-то там Виктор и его новая напарница Понна начинают свой патруль, колесят по просыпающемуся городу. Кеша мельком представил себе их машину, ползущую сквозь утренние пробки. На втором мониторе статус Георга Бисковича все так же горел зеленым – "На месте". Никаких сообщений. Старик, наверное, уже зарылся в свои пыльные бумаги где-то на двадцатом этаже. Третий монитор с мозаикой камер наблюдения жил своей жизнью, показывая тысячи фрагментов городской рутины. Люди спешили на работу, дворники лениво мели тротуары, редкие машины проезжали по еще пустынным улицам спальных районов. Ничего заслуживающего внимания.

Работа сделана. По крайней мере, та ее часть, что требовала активного вмешательства в первые минуты смены. Теперь можно было переходить к основной части его времяпрепровождения здесь – ожиданию. Кеша потянулся к пятому монитору. Его личный оазис. Пробежался по списку сохраненных сериалов. Исторические драмы? Скучно. Научная фантастика? Слишком много думал о технологиях на работе. Комедии? Не то настроение. Пальцы остановились на иконке с изображением покрытого инеем боевого топора и рунического камня на фоне звездного неба. «Саги Ледяных Ветров». То, что нужно.

Он кликнул плей. Заставка развернулась на весь экран: под эпическую, гулкую музыку с волынками и горловым пением камера пролетала над фантастическим миром. Это была не Земля. Здесь фьорды были глубже, горы выше и острее, а небо переливалось незнакомыми созвездиями и туманностями, видимыми даже днем. Мир вечной зимы и низкого, багрового солнца. Длинные, узкие драккары викингов скользили не по обычной воде, а по рекам жидкого, мерцающего света, текущим между ледниками цвета индиго. Сами корабли были сделаны из темного, почти черного дерева, но укреплены пластинами из металла, который тускло светился голубым – звездный металл, добытый из упавших метеоритов, единственное, что могло выдержать клыки ледяных змеев, обитавших в этих световых реках.