Захожу в ресторан как всегда через заднюю дверь. Вешаю пальто в раздевалке для персонала. Бросаю взгляд в зеркало. Мои щеки заливает яркий румянец, в широко распахнутых глазах читается испуг. Что же будет, когда я столкнусь с Радкевичем лицом к лицу?! Надеюсь, это тот случай, когда ожидание страшнее самой встречи.

Выхожу в коридор. В его противоположном конце появляется Регина. Догадываюсь по ее взволнованному виду, что Радкевич уже здесь. Но крестная не успевает мне ничего сказать, потому что через двери, ведущие из зала, заскакивает Тома. Быстро направляется ко мне.

— Агата Анатольевна, — восторженно пищит, — там Ростислав Романович вас спрашивает.

— Спасибо, Тома. Я сейчас к нему подойду, — говорю, стараясь сохранять спокойный тон.

— Почему он вас спрашивает? — сгорая от любопытства, интересуется она.

— По делу, Тома. По делу, — строго отвечаю.

Оставив за спиной растерянную официантку, иду к залу. Ох, Тома, не дала мне собраться! Но делать нечего. Толкаю распашную дверь. Выхожу в зал и среди остальных сразу нахожу фигуру Радкевича. Он сидит за столиком, сложив перед собой руки. Смотрит в окно через высокие стекла ресторана. Переводит глаза, и мы встречаемся взглядами. На лице Ростислава растягивается радостная улыбка. Сдержано улыбаюсь в ответ. Слегка склоняю голову набок в знак приветствия и направляюсь к нему.

Радкевич, прижимая широкой ладонью галстук и лацканы расстегнутого пиджака, поднимается с места.

— Здравствуй, — говорит, когда я останавливаюсь напротив. — Думал, уже не дождусь.

— Привет. Задержалась на форуме. Идет сейчас в выставочном центре, — сбивчиво объясняю. Никак не могу справиться с волнением.

— Да, слышал о нем, — отвечает Ростислав и указывает глазами на столик. — Присядем?

Я секунду колеблюсь. Позади меня, принимая заказ у гостей, на нас постоянно отвлекается Тома. Ее пытливое внимание прожигает мой затылок. В это время Регина пересекает ресторан к стойке у входа, не сводя с Ростислава пристального взгляда. Нет, здесь оставаться я не хочу.

— В конце улицы находится моя любимая кофейня. Может быть, сходим туда? Раз договорились на чашку кофе, — предлагаю альтернативу.

— Конечно. Только счет оплачу, — соглашается Радкевич и подзывает официанта.

— Я пока надену пальто. Встретимся на улице у крыльца, — говорю и спешу удалиться.

Направляюсь в комнату для персонала, нервно выпускаю ртом воздух. Это какой-то сюр! Мне с трудом верится в реальность происходящего! В то, что мы с Ростиславом будем сейчас вести вежливую беседу. Так нелепо!

Но не могу же я ему прямо сказать: "Ты считаешь уместными приятельские беседы с девушкой, которую отправил на аборт еще и через маму?" Почему я не готова бросить ему в лицо правду? Почему выбираю игру в друзей-одноклассников? Оттого, что так проще? Оттого, что у меня не повернется язык произнести такое вслух? Оттого, что это больно? Оттого, что знаю, для него это ничего не значило? Наверное, так...

Надев пальто, покидаю ресторан. Обойдя здание, останавливаюсь у парадного входа. Через пару секунд ко мне присоединяется Ростислав. Указываю рукой направление, и мы движемся в сторону кофейни.

— Я так рад тебя видеть. Как вернулся из Англии, никого из наших не встречал, — весело делится Радкевич. — А ты с кем из школы еще общаешься?

— Ни с кем. Растерялись с девчонками, — отвечаю, подняв на него взгляд на мгновение.

Покинув территорию ресторана, мы попадаем в плотный поток спешащих прохожих. Слева от нас беспрерывно мчатся машины. С шумом поднимают воду из луж и слепят яркими фарами. С темного неба срываются первые капли дождя. Ускорив шаг, мы молча добираемся до кофейни. Спрятавшись за ее дверью от ненастья и гула беспокойного городского вечера, оставляем верхнюю одежду на высокой напольной вешалке. Занимаем столик у большого окна и делаем заказ подошедшему официанту.