Чернобородый также замечает женщину и поспешно уходит.

Женщина в красном сарафане и в белой вышиванке подходит к милиционерам.

– Извините, вы тут девушку, случайно, не видели?

– А в чём дело? – спрашивает старший сержант.

– Дочка у меня пропала, – хлюпает она носом. – Всё обыскала тут, куда делась, ума не приложу.

– Да успокойтесь вы, мамаша, – морщится младший, – не нойте, и без вас голова тут болит.

– Она, как сквозь землю, провалилась!

– Приметы? – спрашивает старший.

– В белом платье… коса до пояса, – перечисляет она.

– Нет, в таком виде мы никого не видели, – качает головой младший. – Тут в основном все в чёрном ходят.

– Ребятки, милые, помогите, – вновь наворачиваются слёзы у неё на лице.

– Чем же мы можем помочь? Мы здесь на посту.

– Кто же мне поможет тогда, если не милиция?

По дороге мимо них проходит стадо коз. Без пастуха.

– Вот так всегда, – недовольно бурчит младший сержант, – чуть что – сразу милиция. Раньше надо было думать, мамаша, да следить за своей дочкой, а не брать её с собой сюда на Девичью. Сколько лет ей?

– Пятнадцать. Зовут Зоя.

– Да она почти взрослая уже. Может, гуляет сейчас где-то с парнями, а вы нам тут голову морочите.

– Или дома сидит уже давно, – подсказывает старший сержант. – Вот если её двое суток не будет дома, тогда можете смело писать заявление.

– Понятно, – всхлипывает женщина.

– И вообще, куда вы смотрели? Как будто не знаете, что здесь всё время люди пропадают.

– Смотрите, как бы вы сами здесь не пропали! – в сердцах произносит женщина.

– А как вас, кстати, зовут? – интересуется младший сержант.

– Навка, – отвечает женщина в красном сарафане и отправляется дальше в путь.

– Куда это вы?

– Дочку искать. Обойдусь как-нибудь и без вашей помощи.

– Поосторожнее там, – советует старший. – Сегодня на Девичьей полно всяких маньяков.

– Я знаю, – отвечает Навка и идёт дальше.

Далеко внизу на дороге появляется отряд парней. Одеты они разношёрстно: кто – в джинсах и свитерах, кто – в камуфляжных штанах и куртках. Бросается лишь в глаза, что все они стрижены налысо, а штаны их завёрнуты снизу так, что полностью видны берцы – высокие шнурованные ботинки.

Идут они колонной, по выправке напоминая военизированный отряд. Правда, вместо оружия у них на плечах – лопаты, мётлы, двуручные пилы и грабли.

Возглавляет колонну парень, в котором без труда можно узнать Злого, а замыкает её увалень Добрыня, едва передвигающий ноги.

Вскоре их нагоняет велосипедист на горном байке в чёрно-красном облегающем трико с защитным шлемом на голове. Переведя цепь на самую короткую передачу, Илья Муромский с лёгкостью крутит педали, поднимаясь в гору без всяких усилий.

Старший сержант поднимает руку, и отряд из девяти человек останавливается перед ним.

– Эй, хлопцы! С какой целью пожаловали?

– Да вот, – кивает Злой на возвышающуюся поодаль груду пустых бутылок, – на уборку мусора.

– Мусора, говорите, – сомневается старший. – Что-то не похожи вы на мусорщиков. Пропуск есть?

– Какой ещё пропуск? – удивляется подъехавший на велосипеде Муромский.

– Кто у вас главный? – спрашивает у обоих младший сержант.

– Главный? – переспрашивает Муромский и зачем-то оглядывается. – Сейчас подъедет.

Но полицейские уже и сами видят, что к ним, надрывно урча, приближается снизу оранжевый большегрузный мусоровоз. Старший сержант поднимает руку, и мусоровоз останавливается.

Бригадир чистильщиков Кирила Кожумяка недовольно высовывает из кабины свою обритую налысо голову.

– В чём дело? – спрашивает он.

– Эй, мусорщики, – кричит ему старший сержант.

– Мы не мусорщики, а чистильщики, – поправляет его бригадир.