– Конечно! Но только вы не дотягиваете до меня! – зловеще сказала Анька. – А я прирожденная рок-звезда!

– Ты? Ну конечно! – рассмеялся я, в ответ Аня толкнула меня. Но серьезно заговорил Петр, и мы перестали дурачиться.

– Группа – это сложно… Нужно постоянно репетировать, а нам негде. К тому же это требует ответственности, и нам еще нужны будут другие музыканты. В том числе пианист…

– И что ты предлагаешь? Взять того старпера? – пошутил я, но, увидев, что никто не возразил, продолжил: – Так вы серьезно? Мы ведь и играть-то не умеем, не то что свою музыку писать. Для группы там это… много чего нужно… Петр прав, это слишком серьезно. Да и Анька права, среди нас только она рок-звезда. Ну, ты, Петя, тоже круто играешь. А я для вас балласт, обычный хулиган.

Ребята только переглянулись. Было видно, что они ничего не могут ответить.

– Извините, кажется, там моя мама. Уже домой ждут, – Аня ненадолго замешкалась, но все же оставила нас.

– Ты не прав. Ты сам выбираешь, кем быть, балластом и хулиганом или членом группы, – сказал, как-то по-взрослому Петр. – Мне тоже пора.

– Пока, умник! – ответил я.

Мне оставалось пройти несколько домов. Настроение было подавленным. Только сегодня, когда нам предложили создать группу, мы поняли всю серьезность и бессмысленность нашей игры в переходе. Ну да, можно заработать немного денег на карман, но по сути это далеко от настоящей музыки.

– Это кто? Петька Бой? – послышалось от турников.

– Эй! Давай к нам! – крикнул мне Ванька.

Местные турник-мены. Мне совершенно не хотелось с ними общаться. Среди них были и нормальные ребята, и совершенно отбитые Бык и Тимур – эти двое всегда пытались меня задеть. Драться не было настроения, так что я прошел мимо. Потом с ними разберусь.

Дома отца не оказалось, наверное, он опять был с той женщиной. Это меня разозлило. Я разбросал вещи по комнате и включил музыку на полную громкость. Тут же стало тошно – все проблемы из-за музыки! Вырубил колонки и завалился на кровать, но спать не хотелось, мысли голодным червяком прогрызали голову изнутри. Я крутился на кровати, надел наушники и включил бой шаманских барабанов. Не знаю, сколько я так промучился, но все же уснул.

Утром я проснулся и по квартире разносился запах перегара. Мне стало тошно от самого себя. Снова я дома, снова. Похоже, отец сдался и опять напился. Вот моя жизнь, в ней привычнее, проще. И с чего я взял, что кто-то может измениться? Вчера и меня поставили на место. От кислого запаха мне стало легче, словно сняли с хлеба тошнотворный жирный слой масла.

Злясь на себя, за свои нелепые мечты, я решил прогулять школу и отправился прямиком в подворотню, где обычно тусили мои старые кореша.

По дороге думал о словах Петра. «Ты сам выбираешь, кем быть». Легко говорить, когда у тебя счастливая семья с живыми, любящими родителями. У меня этого нет! Гребаный Шут этого не понимает? Может, стоит преподать ему урок, показать, какой жестокой бывает жизнь? Разобью ему лицо, пусть поймет, что всё не так уж просто.

С чего это он решил, что я нормальный? Что я его друг? Да и Анька не лучше – то спасает меня, то выставляет бездарным… И этот непонятный мужик, Дмитрий Иваныч, заговорил о группе… Зачем мы ему? Зачем им я? Ведь я никто – обычный хулиган.

– Эй! Петька! Это ты? – окликнул меня слащавый Тимур. У него был четкий удар ногой. Мы с ним постоянно дрались за территорию.

Черт! Он был ещё и не один. Рядом с ним стоял его здоровый друг Бык.

– Тебе чего? – повернулся я к ним и стал мысленно оценивать свои шансы на победу. И они были, кстати. Прекрасная возможность выплеснуть всю боль.