И потому прятал, что каждый раз покрывался липким потом и нервно сглатывал. Словно мне снова приставляли тот пистолет к виску, когда я на него смотрел.

Мне никогда не забыть холодный щелчок затвора и равнодушный металл, ткнувшийся в кожу. Никогда не забыть, как растекалась по снегу лужа крови под моим лучшим другом, хрипящим в предсмертной агонии, глядя мне в глаза: «Иуда!» И никогда не устать, всматриваясь в эти линии, выведенные простым карандашом, чувствовать себя живым.

В чем их магия? Как неизвестный мне художник смог нарисовать меня лучше, чем я теперь есть? Как угадал, каким я мог бы стать, не сдохнув там, вместе с проклявшим меня другом. Не став хладнокровным бритоголовым бандитом. Не превратившись в богатую отъявленную мразь.

Сегодня, глядя на свой портрет, где я словно был таким, каким хотел быть, и на две руки, мужскую и женскую, крепко держащие друг друга, я, как никогда, мечтал о семье и детях.

— Вот такая она, сила искусства, — хмыкнул я, отвечая на очередной неопознанный звонок. — Чекаев!

— Арман, я тут взял на себя смелость вручить тебе небольшой подарок, — знакомо пробасила трубка. — Тебе вечерком во сколько, если доставить на дом?

— Да похер. Ну, давай к десяти.

— Океюшки, — улыбнулись на том конце и отключились.

Но звонок в домофон с пульта охраны раздался раньше.

— Арман Эмильевич, к вам девушка. С тортом.

3. Глава 3. Яна

— Будем проверять торт? — спросил владельца квартиры охранник в трубку.

Я не слышала, что ему ответили, но имя, что прозвучало, заставило меня нервно сглотнуть.

— Простите, Арман Чекаев? — едва слышно выдавила я.

Когда Татьяна Владимировна, дорогой известный и уважаемый адвокат, и по нелепой случайности моя мать, приказала отвезти подарок, я, во-первых, никак не ожидала, что ради такого дурацкого поручения меня, девочку на побегушках, курьера, будут так наряжать. Во-вторых, что это будет так близко — машина с водителем, везла меня не дольше пяти минут. А в-третьих… Нет, то, что это будет Арман Чекаев, я и в самом сказочном сне представить не могла.

Правда, сказки, как известно, бывают разные. И моя была неправильной.

Арман был младше моего отца на три года и был его лучшим другом. Где они познакомились и когда, понятия не имею, но как-то я нашла старые фотографии. Не на всех из них даже был отец, но везде был «Чека». Вот с них, этих старых фотографий всё и началось.

Худой долговязый подросток, выше своих сверстников, даже выше отца, тогда он ещё был улыбчивым парнем. В отличие от отца. Тот с детства смотрел волком. Ему и кличку дали «Зверь» за этот тяжёлый убийственный взгляд, который, я, по словам бабани, унаследовала.

Чека был другим. С пронзительно живым взглядом карих глаз. Одной удивлённо приподнятой бровью. Лысой головой. Шрамом на лбу, ближе к переносице, что, когда он был подростком, придавал ему отчаянность.

Я нашла эти фотографии в четырнадцать. Так что, можно сказать, мы с парнем на фото на тот момент были ровесниками. И я, замкнутая колючая девочка, что любому общению предпочитала одиночество, влюбилась без памяти в эти черты.

Сотни, тысячи раз их перерисовывала. Добавляя возраста. Гадая, каким он вырос. Наверно, только благодаря ему и научилась рисовать. И очень мечтала с ним познакомиться. Дружить. Представляла, как он приедет за мной и заберёт. Из этой нищеты и вечной нужды. Из этого холодного, неуютного, словно чужого мне города.

А вот бабушка ненавидела Армана всей своей простой деревенской душой.

— Это из-за него Андрюшеньку застрелили, — приговаривала она, плача. — Всё, всё из-за него.

И никакие доводы разума, что скорее уж отец друга втянул, ведь был старше, опытнее, злее, не помогали.