– Из Сочи? – переспросил Филипп, наклоняясь к столу. – Что-то криминальное?

– Нет, скорее семейное. Моя тётя умерла, – спокойно ответила Алиса. – Она оставила мне в наследство небольшой гостевой дом.

– Гостевой дом в Сочи? – глаза Елены округлились. – Ты серьёзно?

Алиса кивнула.

– Дом до революции был дворянской усадьбой. В советское время это здание принадлежало какой-то партийной шишке. Потом это была гостиница. Тётя управляла этим местом, была там директором, а потом, когда началась приватизация, она переоформила на себя дом и сделала мини-гостиницу.

– Партийная шишка? – Михаил поставил бокал на стол. – Это интересно. Наверняка в этом здании было полно секретов. Представляете, какой-нибудь скрытый подвал или тайная комната?

– Комната для конспиративных встреч, – добавил Филипп, усмехаясь.

– А ты уверена, что дом в нормальном состоянии? – спросила Елена.

Алиса пожала плечами.

– Пока не знаю. Тётя была сильной женщиной, но последние годы мы не общались. Я ещё не решила, что делать с этим наследством.

– Но ведь это как сюжет твоего романа, – сказала Елена. – Усадьба, скрывающая тайны прошлого. Бывшая партийная резиденция на побережье Черного моря. Идеальная сцена для интриги.

– Да, – задумчиво произнесла Алиса. – Возможно, там действительно есть что-то большее, чем кажется на первый взгляд.

На мгновение за столом повисла тишина. Все пили свои напитки, погружённые в мысли. Лёгкая джазовая мелодия звучала в колонках бара.

– Представь, – сказал Филипп, облокотившись на стол. – Лето, вечер. Ты сидишь на веранде этой гостиницы. Вдали шумит море, а на столе лежат книги и бокал вина.

– И наконец рядом сидит мужчина, который приносит кофе, – добавила Елена с улыбкой.

– Или разбирается с местными коррупционерами, – подхватил Михаил.

Алиса засмеялась.

– Вы говорите, как будто я уже решила переехать туда жить.

– А почему нет? – серьёзно спросил Филипп. – Это шанс. Возможно, даже больше, чем ты сейчас можешь себе представить.

Алиса задумалась. Его слова что-то всколыхнули в ней. Может быть, он был прав?

Поздний вечер подходил к концу, улица Рубинштейна выглядела ещё уютнее. На тротуарах хрустел снег, а мягкий свет гирлянд отбрасывал причудливые тени на фасады домов.

Алиса шла по Невскому одна, чувствуя лёгкий морозный воздух на своих щеках. Внутри неё боролись два чувства: привычное желание вернуться к своей тихой, привычной жизни и странное, новое ощущение предвкушения.

«Может, действительно стоит дать этому гостевому дому шанс?» – подумала она.

На следующее утро квартира Алисы наполнилась мягким светом низкого зимнего солнца. Золотистые лучи, пробиваясь сквозь тонкие шторы, играли на стеклянном столе и подсвечивали изразцовые плитки печи. В воздухе витал аромат малинового чая, который наполнял пространство лёгким ощущением уюта и спокойствия.

Алиса сидела за письменным столом, обхватив ладонями керамическую чашку. Её телефон лежал рядом, экран погас. Она смотрела на него, будто надеясь, что ответы на вопросы появятся сами собой. Её мысли снова возвращались к наследству. Гостевой дом, который она даже не видела, представлялся ей как старое, запущенное здание с облупившейся штукатуркой, скрипящими половицами и комнатами, в которых давно никто не жил. Но даже это не казалось главным. Алиса вздохнула, отпила чаю и, взяв телефон, набрала номер нотариуса Фиалковского. Гудки звучали бесконечно, пока на том конце провода не раздался мягкий, размеренный голос.

– Константин Львович на связи.

– Доброе утро, это Алиса Крылова по поводу наследства.

– Алиса Андреевна, рад вашему звонку, – его голос был тёплым, но деловым. – Спасибо, что нашли время связаться.