- Ты ведь спишь с ней, да?

- Ты… - он не знает, что сказать.

- Как ты мог? А Марта? Она любит тебя, ждет каждый день домой, а ты… Ты трахаешь молоденькую медсестру! – я понимаю горькую правду жизни. Но до этого момента я считала свекра со свекровью идеальной парой.

- Света! – его голос звучит угрожающе.

- Нет, ничего мне не говори. Она виновата. Хочешь ее оставить, оставляй. Но Марту я тебе обижать не дам! – смотрю ему в глаза, упрямо, с ненавистью. И в первый раз в жизни он отводит глаза.

- Ты не понимаешь… - он закрывает лицо руками.

- И не пойму…

Свекор вылетает из моего кабинета как пробка. Уверена, что Диану он забрал с собой.

С усилием растираю виски. Не люблю, говорить людям в лицо все, что думаю. А сегодня я сделала это два раза. Упрямое и расстроенное лицо Дианы не выходит у меня из головы. Черт, но она же виновата! Это она вколола Назарову пенициллин. Почему тогда я не заметила вины на ее лице? Почему она спорила со мной? Почему пыталась доказать, что права?

Может, из принципа? Или из глупости?

Опять тру виски. Ладно. Перед уходом надо зайти к Вере Юрьевне и попросить бумажную историю. При одном воспоминании о ней в носу начинает свербеть от приторного запаха ее духов.

 Мы учились вместе, но я ее почти не помню. Мы вращались в разных кругах. Она – дочь богатых родителей, я – средний рабоче-крестьянский класс. И сейчас почти не общаемся, только вынужденно по работе.

Завершаю работу программы Виндоус на компе. И выхожу в коридор.

Стационар встречает меня тишиной.

Открываю дверь в ординаторскую без стука. За своим столом сидит Вера Юрьевна, как всегда безупречная.

- Вера Юрьевна, - я подхожу к ней.

Молодая женщина вопросительно поднимает на меня темные глаза.

- Можно мне историю Назарова?

- Историю? А почему вы ищите ее у меня? – на ее лице отображается холодное удивление. Я не нравлюсь ей, никогда не нравилась.

- Диана сказала, что передала вам утром все выписные истории.

- Передала, но истории пациента Назарова среди них не было. Я внесла необходимые данные в электронную версию, а про бумажную подумала, что она осела в реанимации, - она складывает руки на столе.

- Вы уверены? – я знаю, что задаю глупый вопрос, но что делать?

- Вот, можете проверить, Светлана Александровна, -  с этими словами она подхватывает с края стола стопку историй и небрежно кладет передо мной. Почти бросает.

Я быстро их просматриваю. Она говорит правду, истории Назарова среди них нет.

- Простите, - говорю ей и ухожу из ординаторской, не дожидаясь ответа.

Уже на выходе из клиники вспоминаю о невостребованном больничном пациента Назарова. Бледное притягательное мужское лицо встает перед глазами. Его горящие лихорадочным светом глаза завораживают.

Ведь я могу отвезти ему больничный и узнать о здоровье, заодно и извиниться за случившееся.

Так и сделаю.

Вот нужный мне дом. Охранник пускает меня внутрь, узнав, что я врачи и иду к Назарову.

Сердце стучит как бешенное. Правильно ли я делаю? Я не видела Назарова с того момента, как отправила его в реанимацию, вспомнит он меня вообще или нет?

Стучу в нужную дверь и замираю. Щелчок замка и передо мной замирает он, Артем Назаров.

- Светлана Александровна? Не ожидал вас увидеть, снова, - его голос сочится ядом. А темные глаза загораются каким-то мрачным азартом.

- Я принесла ваш больничный, - вся моя уверенность быстро улетучивается, стоит мне увидеть его воинственный вид.

9. Глава 9 Артем

Утро немилосердно врывается в мое сознание.

Голова гудит, как будто целый оркестр лупил по ней вместо барабана. Открываю глаза и тут же закрываю их обратно со стоном. Кто, мать его, включил свет?