Да и я сам уже давно не чист.

Отец за последние годы сильно сдал. Много хмурится. Вечно недовольный всеми, даже мной. Разве что появление Анны в его доме позволило ему немного вернуться к себе прежнему.

– Где она? – интересуюсь вскользь.

Мы оба понимаем, о ком идет речь.

– В спальне. Не ест, не пьет. Бунтует. Неужели это разумное поведение разумной женщины? – недовольно взмахивает руками.

Я иронично поднимаю бровь.

Это мне говорит безумец, двадцать лет преследовавший любимую женщину?

– Сейчас с ней психолог, – сдвигает брови к переносице, – раньше она хотя бы плакала. Теперь молчит.

Пытаюсь вразумить отца:

– Она потеряла дочь. Я уже не говорю о муже…

– И не говори о нем, – сжимает руки в кулаки, – я недоволен проделанной тобой работой, сын.

– Такое бывает, отец, когда мне приходится принимать решение за считанные секунды.

– Я хотел увидеть ее тело.

– Какое тебе дело до ее тела? – взрываюсь я, – нет ее, и все на этом. Мне что, надо было труп ее везти двое суток?!

Отец поджимает губы. Снова недоволен.

– Не повышай голос на отца.

– Прости.

Его телефон звонит. Я стараюсь скрыть нервозность. Играть против отца было сложно, он слишком хорошо меня знает.

Эмин, возьми себя в руки.

Не повышай голос на отца.

Не привлекай его внимание.

Иначе поплатишься за предательство. Все поплатились. Булат даже женщину, которую он когда-то любил, превратил в тень.

– Булат слушает.

Отец откидывается на кресло. По телефону говорят нехорошие вещи, сразу читаю по его глазам.

Тотчас же телефон с грохотом летит на стол. Мысленно делаю глубокий вдох, внешне остаюсь непроницаем.

– Проблемы?

– Скажи мне вот что, сын. Зачем ты поехал в Сибирь?

Напрягаюсь внутри. Внешне усмехаюсь.

– Захотел исполнить твое поручение лично. Мне приятно получать от тебя похвалу, но в этот раз я получаю от тебя только недовольство.

– Ты не спросил моего разрешения.

– Я лишь проследил за выполнением.

Он смотрит на меня долго. Думает о чем-то. Стараюсь взгляд не отводить и вести себя повседневно.

– Тогда хреново ты проследил за выполнением, сын. У нас проблема.

– Какая?

– Девчонка из ее города подала портреты моих людей в полицию. Думаю, это подруга ее дочери. Литейникова Кристина, 18 лет.

Я чертыхаюсь. Вот же… дерьмо.

Я ведь спрашивал у Дианы, видела ли она их лица по камере.

– Вот я проследил, Эмин. Вот у меня схвачено. Один звонок, и я узнаю свежие новости из органов. А что сделал ты?

Сжимаю кулаки. Мало мне истерик Дианы, так она еще и соврала мне, глядя прямо в глаза. Не понимает, что мы на одном фронте воюем.

Убью чертовку!

– В каком месте ты проследил, Эмин? В общем, замяли. Подружка на тебе, придется убрать.

– Сделаю.

Грозные черты отца преображаются. Его крупная фигура потягивается на стуле, а свои крепкие руки он заводит за голову. Борода будет побольше моей, да и взгляд у него с выдержкой. Более прожженный.

Вижу в нем себя будущего, и от этого представления каждый раз мрачнею.

– Сын, не превращайся в меня. Ты весь помрачнел. Так скоро как две капли воды станем, – Булат смеется.

– Мы и так две капли воды, – заверяю отца, – мне пора. Проводишь?

Шагаю по дому, который когда-то любил. Этот дом слышал много рассказов и сказок, но больше всего он слышал имя «Анна».

Большая часть моего детства напитана этим именем. Я засыпал и слышал его. Просыпался и помнил его. Отец постоянно говорил об этой женщине.

Я не думал, что так можно любить.

Раньше не думал…

Мы проходим мимо спальни, и я вижу ее. Знаю, что она чертовски красивая женщина. Не зря отец полюбил ее. Но сейчас она больше всего напоминала тень.

– Анна, ты поела?

Голос отца изменился. Со мной он разговаривал жестче.