На сухих ветвях ноября
Сидя верхом на воздушном змее,
опускаю перископ вниз.
На земле не осталось лазеек,
в которых можно спастись.
А вверху проплываешь ты —
невидимая! – прозрачная, как рыба-сальпа.
Что ж, каждый из нас – только полбеды;
взмываю. И мы одни.
Под нами, небось, какая-то Тегусигальпа,
а может, это огни
потаённого святого града.
Но ты шепчешь: Нет, мы направляемся в Вешний Волох.
И пишешь на ветре губной помадой,
что путь наш будет счастлив и долог.
И вдруг я чувствую, как чертовски не хватает весны,
понимаю, что если мы снились Господу, то сейчас у него кончаются сны,
что мы сбились с пути и толка,
и всё зазря,
и вот-вот
нас всех скопом сожрёт
какой-нибудь Вавилон, или Аркаим, или Земля Нод…
Но здесь ты улыбаешься и вырезаешь заколкой
на сухих ветвях ноября:
«Весна приходит только к тому, кто ждёт».
Эн
У Эн алые губы,
А крылья – как у стрекоз.
У неё в руках ледорубы,
Чтоб на вершине горы станцевать рок-н-роз.
Её компас нацелен на счастье,
Но она готова к смене путей,
У неё на запястье
Фенечка от чужих затей.
Она вплела в волосы
Лиловую ленту,
Потому что жизнь не разрезать на полосы,
Не взять в аренду.
И утром мы с Эн
Входим в вагон.
Машинист кричит: Эй, мы едем в край перемен!
Кондуктор трезвонит: Дин-дон!..
Поезд мчит, разрезая лёд,
Туда, где для нас растут острова.
Эн читает меня, я читаю её
За строфой строфа.
Время летит стремглав.
Мы молчим. Колёса стучат…
К чему все слова, если оба мы знаем, что изысканный бродит жираф
У озера Чад.
По приборам
На юге сейчас тепло: барышни в солнечных платьях, море плещет волной,
А тут бродит кашляющий ноябрь – сгорбленный и больной.
Всё стылое, снежное… Я сижу и гляжу в окно.
За мглою – свет, за далью – темно.
Наш троллейбус идёт и идёт.
Сидящий рядом крестится по диагонали, причитает: Нами правит не Бог, а бот.
Кондуктор хлопает его по плечу: Отставить скулёж! Кто, если не мы?!
А «сохатый» пыхтит и ползёт по льдам, правда, куда – не пойми.
Впереди врата-порталы, и мир иной, и края земли.
Сидящий рядом взвизгивает: Не знаю, как вы, я предпочитаю свалить!
За окном – ветви и радуги, всё зарастает белым быльём.
Кондуктор протягивает мне потёртую фляжку: Держи, нынче не мы за рулём.
Троллейбус уже взбирается каменистой горной тропой.
Кондуктор шепчет: Идём по приборам, наш водитель, словно Гомер, слепой,
Но ему ведомы эти края ещё с мезозойских эпох.
Да, он не Бог, но тоже чертовски неплох.
Ему открыт единственный верный путь, домчим до юга за полчаса.
И троллейбус взлетает над сгорбленным ноябрём, расправляя звёздные паруса.
Час на маршрутке
Каперна нас встретила листопадом, дождём и снегом.
От Лисса тут всего час на маршрутке.
Мы решили остаться с ночлегом —
на сутки.
Сняли номер, портье
вызвал такси,
мол, зачем идти по дождю?
Извинившись, добавил, что в «перевозках» сейчас работают в основном те,
кто говорит на фарси
или на пушту.
Улицы кипели толпой, не выпускающей телефоны из рук.
Водитель о чём-то болтал, мешая смех и слова.
Кафе, магазины… И вдруг
на одной из стен – алое сердце и – размашисто: «Я люблю тебя, капитан Дюк!»,
а чуть ниже: «Фрези – жива!».
Ты чуть дрожала. Я прошептал: «Держись».
Мы вышли. Тучи затеяли какой-то спор о грозе.
Дальше тропа убегала вниз.
Ты указала рукой: «Дом-музей».
– Я – Меннерс, – заговорил смотритель. – Да-да, я правнук. Вижу, что мы с вами люди иного сорта…
чем… – он хмыкнул, – А этот скотина—Грин всё переврал про моего старика!..
Я обернулся. Сказать по чести, захотелось дать ему в морду,
но ты держала меня за рукав.
– Это всё муляжи, —
продолжил, между тем, Меннерс, – настоящее давно ушло с молотка.
А что поделаешь? Жизнь!
Она в провинциях нелегка…