– Получай, – протянула она Егору укутанный белоснежной ватой посох, обвитый поверх переливающейся всеми оттенками мишурой. – Еле выпросила! Семен Иванович не в духе.
– А что случилось? – потеребил себя за синтетическую бороду Егор.
– Лыжи он готовит сломанные к этому… как его, – Маринка наморщила лоб, – к списанию. Они у нас быстро ломаются. Заденешь за что-нибудь – и все, нет лыжины, – грустно вздохнула девчонка. – А новых, он сказал, не дадут – конец года, фонды исчерпаны. Физрук расстроился.
Маринка протянула Егору объемистый красный мешок на лямках.
– На вот, держи. Семен Иванович сказал, что без мешка Дед Мороз – не Дед Мороз! Потом вернешь вместе с посохом.
– Какой еще мешок? – возмутился Егор. – Только этой красной тряпки не хватало! В пакете подарок отнесу.
Маринка всунула мешок ему в руки.
– Не возражай, физрук лучше знает! Сколько раз в шубе Деда Мороза побывал, тебе и не снилось! Раз нужен мешок, значит нужен.
Егор смирился и повесил мешок на плечо.
«Так, пожалуй, на самом деле удобнее будет! – пронеслось у него в голове. – Точно! На всех картинках Деда Мороза с мешком на плече рисовали!» – директор подергал за удобные лямки.
– А тебе идет Дедом Морозом, – отвесила ему комплимент Маринка. – А борода-то, борода… – закатила она глаза и прикусила губу. – Ладно, пошла я! Вернешь потом. С наступающим!
– И тебя, – спохватился Егор. – с Наступающим! Обязательно все верну, не беспокойся.
Но Маринка уже нырнула в кабинку лифта.
Егор посмотрел ей вслед, протяжно выдохнул и закрыл дверь.
Глава 4
Директор фирмы «Ангар» с посохом в руках и мешком-рюкзаком за плечом взял курс на Старослободской переулок.
Идти оказалось на удивление легко и не холодно. Особенно тепло было ногам в валенках. Да уж, сказочный Дед Мороз точно дураком не был! На фиг ему ботинки на тяжелющей рифленой подошве! Ноги в них волочишь, будто гири повесили.
Егор посмотрел вверх.
На город спускались предвечерние сумерки. Мороз ослаб, с неба летели крупные снежинки. Они кружились в воздухе, оседали на землю, крыши домов, плечи и головы прохожих. Зажглись уличные фонари, придавая окружающему миру загадочность и ожидание праздника.
Где-то поблизости раздавался счастливый смех, веселые голоса и обрывки музыки– это отчетливо звучали шаги вплотную приблизившегося Нового года.
«Да что это меня все на философию тянет! – рассердился сам на себя Егор. – Нет, чтобы над сценарием подумать. Но вообще-то я не массовик-затейник!»
Вот впереди замаячил поворот в Старослободской переулок, а сценарий поздравления отказывался вырисовываться. Ну и ладно. Он будет решать проблемы по мере их поступления. Главное, нужный дом отыскать!
А вот это сделать оказалось совсем непросто. На весь переулок тускло горел всего один фонарь. Ровно посередине улицы, возле водоразборной колонки.
Егор осмотрелся. Елки-палки, да тут, вроде как, не только воды в домах нет, но и до сих пор печки дровами топят! Он сосчитал дома. Всего девять. С одной стороны четыре, и с другой – пять. В четырех из девяти светились окна, из высоких труб высоко к небу поднимались ровные столбы белого дыма.
К этим домам были аккуратно расчищены тропинки, у основания крыш прилепились тарелки Триколор. Остальные домики казались заброшенными.
Егору могло бы показаться, что он вдруг очутился посреди заброшенной крохотной деревушки, если бы не сияющие огнями и праздничными гирляндами глыбы многоэтажных домов, окружившие позабытый богом и городскими властями Старослободской переулок.
Да… Интересно, и где же у нас тут проживает Ефимова Варвара с дитятей девяти лет?
В доме номер три, если верить данным с бумажки. Еще бы найти!