Себя!

Там, среди софитов и тканей, я оживала. Хоть на несколько часов в день, но становилась тем, кем была когда-то – женщиной с чувством, а не функцией.

Владимир пока не начал действовать. Но после последнего разговора я понимала – всё может измениться в любую минуту. Он угрожал вежливо, почти юридически:

«Ольга, не устраивай цирк. Ты зависишь от меня больше, чем тебе кажется. Если ты думаешь, что сможешь начать всё с нуля – ты ошибаешься.»

Я слушала и злилась. Не потому, что он не прав. А потому что был слишком уверен, что без него я – никто!

Я сидела на подоконнике, глядя, как капли дождя медленно стекали по стеклу, как будто у каждой капли был свой маршрут – неспешный, но неизбежный. Смотрела, как дождь стирает город за окном – будто всё, что было раньше, стирается вместе с каплями. Мысли метались в голове, как мухи под абажуром. Назойливо. Бестолково. Больно.

В телефоне – непрочитанное сообщение от Лены:

«Оль, завтра у нас репетиция съёмки. Сможешь? Без тебя всё как-то не складывается.»

Я улыбнулась. Эти слова были как свет в тумане. Я уже работала с ними, но знать, что тебя ждут – это другое. Это якорь.

Я написала ответ:

«Конечно. Я буду. Приду раньше – хочу посмотреть на ткани.»

Стилистика. Мода. Эстетика. Я скучала. Не по трендам – по себе в них. По этим съёмочным суткам, по подбору фактур, по взглядам моделей в зеркало, когда они вдруг начинали чувствовать себя не манекенами, а героинями.

Там, на площадке, я была кем-то. Не чьей-то женой. Не тенью. Я была голосом. Вкусом. Движением.

Но сейчас – это была другая война. За себя. За то, чтобы не тряслись руки, когда открываешь банкинг. Чтобы остаться в адеквате, когда бывший муж блокирует доступ к твоей же карте, потому что «это его деньги». И это может случиться в любой момент. Мне нужно быть к этому готовой!

Вспомнился один вечер. Тогда, когда я робко рассказала Владимиру о своей мечте. Ателье, своё пространство, платья…

– Тебе шить – как мне в балет, – сказал он с усмешкой, – Мечтать не вредно, Оля.

Я тогда даже рассмеялась в ответ. А внутри – сжалось. И с тех пор я складывала мечту в дальний ящик. Теперь – вытаскиваю обратно.

Телефон дрогнул снова. Новое сообщение. От него.

«Если не вернёшься до конца недели, забудь про мастерскую. Про дочь. Про нормальную жизнь. Я тебя вытру из этой Москвы, как пятно. И никто не поможет.»

Я смотрела на эти строчки, как на приказ об убийстве. Только не тела. Себя. Моего "я". Это уже не угроза. Это война…

Он не знал, где я, тем более планы с мастерской. Но у него всегда были свои люди. Может, Лена проболталась случайно. Или кто-то из бывших клиентов. В этом городе слухи бегут быстрее новостей.

Или… Наверное, я сама… Слишком рано. Слишком в сердцах. Тогда, в одном из последних разговоров. Я сказала, что хочу всё начать с нуля. Своё ателье. И он запомнил. Как угрозу его статусу?…

Я глубоко вдохнула. Боже, как же хотелось снова чувствовать под ногами сцену. Камеры. Пульс. Ткани. Себя.

В голове всплыла Марта: её голос, чуть раздражённый, но всегда чёткий.

– Делай. Хоть что-то. Не жди момента, когда будет "идеально". Он не наступит.

И она права. Если не зацепиться за дело – я раскисну. Сгнию в этой затяжной эмоциональной осени.

Я открыла ноутбук. Не для резюме, не для Инстаграма. Для поиска помещения. Для своего бутика.

Страшно? Безумно! Учитывая, что у меня на счету едва хватит на такси до завтра. Но в этот момент я поняла: если не начну искать – не начну никогда.

Открыла несколько объявлений. Голые бетонные стены. Пыль. Странный линолеум. А внутри – всплеск. Воображение рисует зеркала, примерочные, манекены…