Карта в моих руках на три секунды становится полупрозрачной. Сквозь неё проступают контуры других документов – отчетов, графиков, фотографий. На одной из них – женщина. Светлые волосы, меняющие цвет глаза. Её лицо выглядит… знакомым. Она смотрит прямо на меня, будто знает, что я увижу эту фотографию именно сейчас.

Моргаю – и видение исчезает. Карта снова плотная, непроницаемая.

[ИМПЛ/TM-7]: СКАНИР▓▓▓ ПРЕРВАНО

[ИМПЛ/TM-7]: ОБНАРУЖЕНА [ДАННЫЕ ПОВРЕЖДЕНЫ]

[ИМПЛ/TM-7]: ТРЕБУ▓▓▓ СПЕЦИАЛИЗИР▓▓▓▓ ОБОРУДОВАНИЕ

Проект «Ева». Я никогда не работал ни в каком проекте с таким названием. И карта с моей фотографией, но без шрама… Я получил этот шрам четыре года назад, при вступлении в Стражи. Эта карта должна быть поддельной.

Но зачем кому-то подбрасывать мне фальшивку? И почему она кажется… знакомой?

К чёрту. Я знаю, кто может помочь. Человек, который разбирается в таких вещах. Странно, что я не подумал о нём раньше. Или не хотел думать?

Серая зона никогда не бывает безопасной, но сегодня она кажется особенно враждебной. Патрули Стражей на каждом углу. Сканирующие дроны снуют между разрушающимися зданиями. Приходится прижиматься к стенам, прятаться в тени.

Дождь то усиливается, то ослабевает. Его струи прорезают неоновый свет вывесок, создавая радужные искажения на мокром асфальте. Я прохожу мимо группы уличных торговцев. Один продаёт эфирные стимуляторы, другой – защитные амулеты. Оба – шарлатаны, но люди всё равно покупают. В Серой зоне любая защита кажется лучше, чем никакой.

На перекрестке между двумя рухнувшими небоскрёбами я замираю. Что-то неправильно. Дождь… его капли замирают в воздухе. Не все, лишь некоторые – зависают на долю секунды, прежде чем продолжить падение. А отдельные капли… движутся вверх?

[ИМПЛ/TM-7]: ВНИМ▓▓▓: ЭФИРНАЯ АНО▓▓▓

[ИМПЛ/TM-7]: РЕКОМЕНД▓▓▓ ОБОЙТИ ЗОНУ

Морщусь. Наверное, из-за усталости. Три дня без нормального сна сделают своё дело. Прохожу сквозь дождь, стараясь не обращать внимания на его странное поведение.

Через полчаса я достигаю цели. Под слоями городского мусора и обрушившихся конструкций скрывается вход в старый медицинский бункер. Неприметная дверь, которую случайный прохожий никогда не заметит. Сложная система безопасности, требующая биометрической идентификации.

Прикладываю ладонь к сенсорной панели, ожидая отказа. Я не был здесь… сколько? Три года? Четыре? Док наверняка уже сменил протоколы доступа.

[ИМПЛ/TM-7]: ЛОКАЦИЯ ОПО▓▓▓

[ИМПЛ/TM-7]: ПРОТОКОЛ ДОСТУПА АКТ▓▓▓

[ИМПЛ/TM-7]: [ДАННЫЕ НЕ ВЕРИФИЦИРОВАНЫ]

Последняя строка мелькает и исчезает прежде, чем я успеваю её прочитать. Дверь открывается с тихим шипением. Система знает меня? Или это TM-7 как-то взломал защиту?

Не успеваю обдумать этот вопрос – мои ноги уже несут меня вниз по ступенькам, в подземную лабораторию Дока. Тело помнит путь, хотя разум говорит, что я здесь впервые.

Лаборатория Дока – это хаос, организованный разумом, который оперирует категориями, недоступными обычным людям. Старое оборудование соседствует с самодельными устройствами, функции которых можно только угадывать. Голубоватый свет от экранов и эфирных накопителей создаёт призрачную атмосферу. В центре – операционный стол, переделанный в рабочую станцию, заваленную инструментами и деталями.

– Северов?

Он выходит из тени у дальней стены – худощавый мужчина около пятидесяти, в потертой лабораторной куртке с десятками карманов, из которых торчат провода и инструменты. Левая рука – сложный протез собственной разработки, тихо гудящий при движении. Глаза красные от недосыпа, но взгляд острый, оценивающий.

– А я думал, что тебя больше нет, – продолжает он, медленно приближаясь. – После инцидента в «Омеге» все списки выживших были… очень короткими.