– Не уберёг я Любушку свою. Прав её отец оказался. Мы ж с ней без родительского благословения поженились. Сватов прислал. А родители были против. Отец Любы хотел её за компаньона своего выдать. Очень богатый купец. Ну и придумали мы сбежать. Уехали. Дом построили… ребёночка вот народили. Как же жить теперь?

Я лишь шумел листвой. И тут мой собеседник вскочил, поднял топор с земли и начал рубить мой ствол. С каждым ударом раздавался страшный треск. Я погибал.

Вдруг послышалось пение. Мужчина в очередной раз занёс топор и замер. Тихая, грустная песня лилась будто из – под земли и уносилась к облакам. Я, как мог, вторил этой прекрасной мелодии. Мой дровосек вздрогнул, слёзы потекли по его щекам. Бросив свой топор, он побежал к дому. А я так и остался стоять, подрубленный с одной стороны.

Рана моя не заживала. Все соки вытекли. Ветки высохли. Я понимал – мне не выжить. Только чудо могло спасти меня.

Лето заканчивалось, воздух стал звонким и прозрачным. Птицы потянулись к югу. И вот однажды ближе к вечеру ко мне пришёл мужчина с пшеничными волосами. Снял свою шапку и поклонился до земли.

– Здравствуй, клён раскидистый. Прощения прошу у тебя. Не изменить мне теперь содеянного. Ты Любушку мою охраняешь. Тенью укрываешь. А я…

Он сел на землю. Молчал долго, смотрел вдаль. Потом произнёс:

– Решил я дитятко отдать. Не могу с ним. Всю душу изъела кручина. Смотрю на него, да о жене своей сразу думаю. В церковный приют отнесу. Там его вырастят.

⠀Резко встал и быстрыми шагами спустился с косогора. От слов его мне совсем худо сделалось. Не дожить мне до весны. Не увидеть мне листья свои зелёные, не услышать мне их шелест.

Давно опали листья, улетели птицы. Снег засыпал землю. Я не то жив, не то мёртв. Внутри билось моё кленовое сердце. Медленно. Порой казалось, что следующий стук – последний. Но потом откуда – то брались силы, и я ещё смотрел на этот мир с надеждой.

Весной, когда солнце только-только пригрело землю, я вдруг услышал смех. Детский. Заливистый. Мои ветки зашевелились со смутным чувством радости. А вдруг?

Прошло ещё немного времени. С той стороны, где меня подрубил мужчина с пшеничными волосами, начал пробиваться новый кустик. Тоненький. Он тянулся к свету и теплу. Под ласковыми лучами на нём неожиданно начали распускаться листья. Я жив! Нет, не быть мне поленьями. Рано.

В начале лета ко мне пришли два человека. Один большой, с бородой цвета спелой пшеницы, а другой маленький. Он делал первые шаги. Я приветственно зашелестел листьями.

– Вот, сынок. Здесь мать твоя, – обратился мужчина к ребёнку и поправил крест на холмике рядом со мной.

Малыш крепко держался за штанину отца и улыбался тёплой улыбкой Любушки.

– Здравствуй, клён ты мой родимый. Вижу, оправился ты от ударов. Простил, значит, меня. А я вот, – он посмотрел на сына, – не смог отдать. Передумал. Как с тобой тогда поделился, пришёл домой и будто громом меня поразило. Не отдам! Сам воспитаю. И про мать его обязательно расскажу. А ты уж присмотри за ней. Одна земля на всех. Всех кормит. Всех согревает.

С этими словами он взял ребёнка на руки и ушёл. А я так и остался расти на пригорке и семейные тайны хранить.