В этом мире один, как корабль среди льдин,
Я плыву, но не знаю куда.
Плачу только в ночи, когда свет весь молчит,
Это груз вечный, а не мечта.
Знаю, это прочтёшь, жмёшь плечами, и что ж —
Я ведь знал, что тебе не понять,
Как не хочется быть, как же хочется жить!
И как страшно, живя, умирать.
Чувств в душе не ищи, сломаны все ключи,
И навеки был заперт замок.
Я пропадший герой, пьесы кон жаль такой,
На Земле отбываю свой срок.
Мы забыли свой мир, даже двери квартир
Ненавидят входящих людей.
Наша сущность ясна: от рассвета до сна
Мы скитаемся между теней.
Мы чужие средь нас, общий милый анфас
Не укроет того, что в глазах.
Мы забыли про честь, нам бы спать где и есть,
И учиться летать лишь во снах.
«Не на шутку разыгралась осень…»
Не на шутку разыгралась осень,
Льёт потоками из сердца телеграммы.
То прижмёт к земле, то вновь подбросит,
То затянет, то откроет раны.
Очень много мыслей без основы.
Удивительно, что рифма держит марку.
С телефоном поделиться словом
Хочется в маршрутке, дома, в парке.
Много мусора в главе незаурядной,
Чашка чая – и вперёд без остановки.
Пусть немного грустно и прохладно,
Не утратил письменной сноровки.
Я пишу с разбегом ровно в сутки
Что-то для себя, а что-то – в массы.
Разыгрались строки не на шутку,
Жаль, что большинство теряю сразу.
В сеть стихи сочатся осторожно,
Личности стараюсь не озвучить.
Просто одному прочесть текст можно,
А другим пустое нехрен мучать.
Мои темы ограничены по списку:
Я, мой мир, родители и ты.
И порой, подвергнув сердце риску,
В Интернет идут мои мечты,
И они завязаны до смерти,
С темами, что выше я учёл.
С вечной верой в шанс открытой дверцы,
С шепотом: «Простите. Я пришел».
Я по жизни идиот, не прекращая,
Не заглядываю в завтрашний рассвет,
Что имею, в глупости теряю
И пишу под дымом сигарет.
Видно, что исчезнуть будет лучше,
Перестать бить в раненые души.
Ненавижу наводить смурные тучи
Тем, кому был долго очень нужен.
Добрый день! Пустыня чувств нелепых,
Я вдруг извиниться захотел.
Долго насыщался я, как хлебом,
Из твоих животворящих стрел.
Я исполню долг перед душою,
Я опять кричать хочу: «Прости!»
Стыдно, если честно, пред тобою,
Что попался на твоём пути.
Занесло, ни капли не жалею,
Я влюбился и не совладать,
С тем, как средь пустых ночных скамеек,
Ты умеешь нежно обнимать.
Жаль, что твоих нервов я истратил
Столько, сколько тратят за всю жизнь.
Жаль, что в нашем мире должных статей
Не увидел сокровенный смысл.
Плохо, что родители поддержат,
Скажут тихо: «Ты держись, сынок».
Лучше скальпелем на клетку под одеждой,
Чтоб не ошибался больше впрок.
Странно, что опять начал об общем,
А закончил, как всегда, тобою.
Ты не забывай в психеях ночи
То, что я тебя совсем не стою.
То, что жду тебя, – моя проблема,
Пусть она останется со мною.
Жизнь – моментов красочных дилемма,
Как прожить их счастливо без боя.
Улыбнусь, когда тебя замечу,
Если разрешишь, я подойду.
Спросишь: «Ждёшь ещё?», а я отвечу:
«Что за глупость! Ну конечно, жду».
Я опять писал стих хаотично,
Всё объял и ровно ничего,
Брошу в Сеть, но не для глаз публичных —
Хочется для взгляда одного.
Не люблю, что ты это читаешь,
Но всегда мечтаю, чтоб прочла.
Ты сама прекрасно понимаешь:
Для тебя написаны слова.
«Иван Иваныч для всех был никем…»
Иван Иваныч для всех был никем,
Он много пил и курил взатяжку,
И, в общем, всей его жизни плен
Крутился в дыме и полой фляжке.
Он был вороной среди ворон,
Стандартной массы, типичной окраски,
И не спешил, как и все, на трон,
И своих мыслей не тратил напрасно.
Он просыпался, работал и спал,
А большего, в принципе, и не хотелось.
Без искр в глазах и душа – вокзал
В обличьи сером нескладного тела.
Писал порой, неумело, как мог,