Чёртов придурок.

Мне хочется оправдаться тем, что у нас здесь всё очень лампово и на доверии, но… Тимур прав.

Такого быть не должно в идеале.

– Я передам эту информацию, куда следует. Больше не повторится.

– Уж надеюсь.

Выходит.

– Боже мой! – шепчу на выдохе.

Тимур и Мирон Юрьевич собираются потихоньку. Забирают с собой какие-то документы для детального изучения.

– Валерия Игоревна, а не подскажете нам хороший ресторан поблизости? – спрашивает Мирон.

– «Сетка». Недавно открылся, но отзывы очень хорошие.

– Что за кухня?

– Не знаю. Я там не была.

Я не столько не зарабатываю, чтобы по таким заведениям ходить. Но эти двое вполне могут позволить себе ужин там.

– А вот и повод побывать, – Мирон Юрьевич склоняет голову к плечу, рассматривая меня. – Поедете?

– А… я? Нет, что вы…

– Мы сегодня так вас замотали, что грех не накормить ужином!

– Нет, извините, у меня планы.

– Планы? – встревает в разговор Тимур.

– Да. Мои личные, никого не касающиеся планы.

– И что же может быть важней ужина с начальством?

– Например, романтическое свидание и жаркий, разнузданный секс, – выпаливаю, глядя ему прямо в глаза. – Это достаточно веская причина, чтобы пропустить ужин с начальством?

Тимур тяжело сглатывает и поправляет узел на галстуке, будто ему резко стало нечем дышать. По шее расползаются набухающие вены.

– О, так… Мы поняли. Предложение отменяется, – поднимает руки в воздухе Мирон Юрьевич, склоняя меня к перемирию. – Что ж, тогда приятного вам вечера.

– И вам.

Сбегаю.

Топчусь в вестибюле, высматривая через панорамные окна Лёнькину машину и опасливо поглядывая на двери лифта.

Телефон вибрирует.

Лёня: я тут, выходи.

Лера: я без зонта:(

Лифт начинает движение. Смотрю, как медленно меняются цифры на панели сверху.

4… 3…

Лёня бежит к зданию, держа над головой зонт.

Давай же, давай!

2…1…

Двери лифта распахиваются одновременно со входными.

– Валерия Игоревна, а вы ещё здесь? Вас подбросить? – машет мне Мирон Юрьевич.

– Нет, спасибо!

Срываюсь в сторону Лёньки и врезаюсь в его губы в в са-а-амом неловком поцелуе в своей жизни!

– Лер, ты… – ошарашенно отступает он.

– Привет, любимый!

– Лер?

– Идём, идём! – Хватаю его под руку и подталкиваю к выходу.

Бежим по лужам к машине.

Лёня открывает передо мной дверь.

Сажусь.

Через лобовое стекло смотрю в окна «Биолайф».

Тимур с каменным выражением лица таращится прямо на меня.

Моё глупое сердечко делает кульбит в груди.

Лёня тоже садится. Откидывает зонт на заднее. Врубает печку посильней.

Молчим с минуту.

– Ничего не хочешь мне сказать? – строго, будто собирается отчитывать.

А меня и нужно отчитать, да.

– Мужчину с мордой кирпичом видел?

– Ну.

– Это Тимур.

Лёнька округляет глаза.

– Да ладно! Тот самый Тимур собственной персоной?!

– Тот самый.

– И что он здесь забыл? Я думал, он отошёл от дел после смерти отца.

– Не знаю. Видимо, ему показалось, что он мало меня сломал. Приехал закончить начатое.

– И ты решила…

– Прости, я знаю, это ужасно! Я запаниковала!

– Да уж, меня будто сестра поцеловала. Есть в этом что-то неправильное.

– Согласна, кошмар…

Переглядываемся.

Срываемся оба в истеричный смех.

– Ладно, непутёвая. Может, пиццу закажем?

– С радостью.

Выезжаем с парковки.

Оглядываюсь.

Огромный тёмный силуэт так и стоит у окна, замерев со сложенными на груди руками.

Дома заваливаемся с Лёней на диван валетом под один плед.

Между нами коробка с горячей, пахнущей копчёностями пиццей.

Ох, завтра отеку!

Но плевать, мне нужно как-то задавить стресс. Наесться до отвала вкусных гадостей – самый беспроигрышный вариант.

Фильм прогружается. Чокаемся стаканами с колой.

Лёнька смотрит на меня, как удав на кролика.