- Да, кхм… госпожа Мадлен?

В этот раз я, кажется, угадала с обращением, потому что женщина изогнула в улыбке пухлые губы и протянула мне пухлый конверт с коричневой сургучной печатью.

- Что это?

- То, о чем ты, похоже, забыла, дорогая...

От слова “дорогая”, которое прозвучало таким тоном профессиональной стервы, захотелось выпить как минимум комплексное противоядие.

Но я молча взяла предложенный конверт и развернула жесткую желтоватую бумагу. С запозданием надеясь, что я не только умею говорить на местном языке, но и читать.

Первое мгновение незнакомые буквы заплясали перед глазами непонятными закорючками, заставив спину покрыться испариной, но уже через пару секунд знаки начали складываться в слова.

И это была… купчая на меня. То есть, конечно, на Лорелею де Куален, в чьем теле я сейчас находилась.

Все это называлось красивым словом “Договор о помолвке”, но сути не меняло. По условиям договора некий граф де Кубер выплачивал баронессе Мадлен де Куален триста тысяч золотом взамен на согласие о замужестве ее подопечной Лорелеи, которая становилась пятой женой графа.

Пятой?! Он их там ест что ли?!

Баронесса молча наблюдала за моим лицом, на котором радиоактивным полонием светились эмоции по поводу перспективы стать женой местного Синего бороды.

Мадлен усмехнулась и проворковала:

- Как твоему опекуну, мне достаточно поставить подпись под этой бумагой и магия завершит сделку. А ты ведь умоляла меня не делать этого, так жалобно плакала, говорила, как не хочешь быть пятой женой графа. Уверяла, что найдешь другой вариант. Но твой вариант сбежал. И, как ты понимаешь, если ты оказалась такой дурой, что не смогла затащить этого идиота Жака Дюбуа под венец или хотя бы в кровать, то… - Мадлен сделала многозначительную паузу и усмехнулась. - Мы возвращаемся к первому варианту. Я все равно продам тебя, Лорелея, так или иначе. Вот только в этот раз это будет вариант намного-намного хуже.

Мачеха ушла полчаса как, а я все размышляла над словами баронессы. И о том, чем мне все это грозит. Конечно, есть вариант, что этот граф - красавчик писаный, как яйца Фаберже. А его жены просто не выдерживают так сказать накала эмоций в супружеской спальне. Но что-то я сомневаюсь…

Эх, главное, чтобы не писаный, как гаражи в нашем жилмассиве.

Что и говорить, после разговора с Мадлен мне вначале хотелось бегать по стенам, потом напиться, потом адреналин спал и захотелось сдохнуть.

Впрочем, умирать второй раз за день была так себе идея. И я даже обрадовалась, когда тихий стук в дверь оторвал меня от размышлений о бренности всего сущего.

В комнатку протиснулась горничная Абель, которая смущенно потупилась и сказала, что госпожа Ильжбетта требует отдать ее платье. Я вздохнула, но спорить не стала, понимая, что служанка уж точно не виновата в том, что ей приходиться выполнять поручения этих “самодурочек”. Тут скорее можно винить предыдущую хозяйку этого тела, которая позволила загнать себя в эту каморку. Но это не значит, что Я собираюсь в ней сидеть!

А значит, пора провести разведку и выяснить позиции и планы врага. Например, больше узнать о моем предполагаемом замужестве. И о том, почему мачеха вообще распоряжается жизнью Лорелеи. Вроде же взрослая, самостоятельная девица.

Кстати, о моем женишке номер два память предыдущей хозяйки тела не говорила вообще ничего. Словно файл просто удалили из системы.

Пока пальцы Абель ловко распутывали шнуровку корсета, я попыталась закосить под дурочку. Всхлипнула так, что испугала сама себя и спросила:

- Абель, а ты знаешь что-нибудь о графе де Кубер?

- Я? - девушка вжала голову в плечи, затравленно огляделась по сторонам, а после презрительно передернула плечами. - А что про него знать?.. Старый распутник, но богатый. Берет в жены молодых девушек из обедневших семей. Да только ни одна дольше двух лет не прожила.