– А вся нужная информация для работы берётся из Интернета, – словно прочитала его мысли Вероника Иридиевна.

– Отлично… отлично… – рассеянно согласился Мирон Прибавкин. – Я изымаю компьютер в качестве вещественного доказательства. Если он мне не понадобится, я тотчас верну его. И машину внизу тоже забираю. Она будет находиться на территории нашего управления.

– Ваше право, ваше право, – криво согласилась Вероника Иридиевна. – Только бумагу мне напишите.

– Непременно! – Павел Крахоборов ловко накатал протокол изъятия, уже взял под мышку ноутбук, чтобы отбыть восвояси, как Вероника Иридиевна вдруг сказала напоследок:

– Вы знаете… давеча к нему приходили странные люди. Явно не из бизнеса.

– Уголовники?.. – не удивился Мирон Прибавкин.

Чего-то подобного он и ожидал, и фамильный утячий нос у него яростно зачесался, надо ли говорить, что он обладал способностью чуять злоумышленников за версту.

– Может быть… может быть… – поспешно кивнула Вероника Иридиевна. – Но я вам ничего не говорила.

– Вы боитесь? – ещё больше удивился Мирон Прибавкин.

– Знаете… – доверительно призналась Вероника Иридиевна, жуя дужку очков, – хочется встретить старость в уме и здравии.

– Ну и правильно! – неожиданно весело для самого себя кивнул Мирон Прибавкин и окончательно отбыл восвояси.

С беззаботной душой он прыгнул в служебную машину и подумал, что надо проверить записи камер в бизнес-центре, но это завтра, решил он, и полетел на работу. За ним покорно последовал эвакуатор с «порше 911» чёрного цвета за восемь миллионов рублей.

У себя в кабине Мирон Прибавкин, открыл ноутбук, предвкушая, что сейчас наконец легко и естественно разгадает тайну похищения Самсона Воропаева. Но не тут-то было!

Последние полчаса он только и думал, что о похищении. А о чём ещё? – спрашивал он сам себя, бездумно лупая глазами в стенку. На работе всё нормально. Дома нормально. Значит, что?.. Украли! Похитили! В наше время – это элементарно, Ватсон! И он представлял себя этим самым Ватсоном – длинноногим и красивым, на которого заглядываются все без исключения женщины, вышагивающие колоннами следом.

Однако провозившись с ноутбуком до глубокого вечера, ничего не обнаружил. Даже интрижки с Жанной Дулерайн не было: ни фотографий, ни видео, ни переписки. Казалось, Жанна Дулерайн для Самсона Воропаев не существовала. Но так не бывает! Мирон Прибавкин не поверил даже самому себе, вспомнив тиковые плечи, возбуждающие прямо-таки жгучее мужское любопытство в штанах.

Ноутбук был доверху забит разного рода информацией, в том числе и рекламой, и курсами биткойнов. Файлы были аккуратно датированы годами и месяцами. Темы были самые разнообразные, но большинство из них, к удивлению Мирона Прибавкина, привыкшего к текстам, носили видовой характер. И он был удивлён безмерно. Выходило, что новое поколение потребителей информации перестало читать, а больше смотрело картинки и комиксы. Мирон Прибавкин был потрясён: да они ж дебилы, книги не читают, а слушают! Ха-ха! Выходит, думал он, листая файлы и рассматривая фотографии, мир изменился, и что самое интересное, в примитивную сторону, а я и не заметил. Это был финал его жизни, он почувствовал себя глубоким стариком, бронтозавров в мезозойскую эру. У него самого подрастали сынок и дочка, и теперь он не знал, что с ними делать. Революция, думал он, тихая, скромная революция наизнанку. Поколение явно поглупело.

А может, он прозревший? – предположил Мирон Прибавкин о Самсоне Воропаеве, – то есть мужчина, которому перестали нравиться женщины в моральном плане, секс остался, а предмет страсти исчез; и поехал домой, твёрдо помня, что до полнейшего прозрения он сам лично ещё не добрался. Бывает… – снисходительно думал он, летя на крыльях любви: завтра, завтра я увижу её – Галину Сорокопудскую, центровую сборной страны, ах, какая у неё задница!