— Скучна-а-а, — передразнил я Кира, но послушно поднялся следом.

Странно, но, как мы добирались до дома, почти не помню. Продолжаю анализировать вчерашние события, абсолютно не желая открывать глаза. Сладко потягиваюсь, подминаю под себя подушку и переворачиваюсь на живот. Пытаюсь снова отключиться и хоть немного поспать, но в жестокую реальность меня настойчиво выдёргивают странные звуки.

Сопение, кряхтение и тактичное покашливание. Учитывая, что домой мы уехали без девушек, шанс, что я с кем-то переспал минимален, а тот факт, что поехали мы домой к Кириллу и вовсе сводит эту возможность к нулю.

Приоткрыв один глаз, наблюдаю задумчивую детскую мордашку, не без интереса сканирующую моё лицо. Трясу головой и снова зажмуриваюсь. Звуки не исчезают, дополняясь протяжным вздохом и многозначительным прицокиванием. Приподнявшись на локтях, открываю оба глаза, не без труда фиксируя их на мальце.

— Мотя? — изрекаю охрипшим голосом после длительного скрипа шестерёнок в воспалённом мозгу.

— Вообще-то, Матвей, — гордо вздёрнув конопатый носик, отзывается племяш и, окинув меня скептическим взглядом, уточняет: — Ну или я тоже буду звать тебя Дроном. Можно?

— Дроном? — приподняв одну бровь, удивляюсь я и, приняв более или менее устойчивое положение, спрашиваю: — Почему Дроном?

— Так папа вчера тебя называл, — пожав плечами, напоминает Матвей.

— Когда? Не помню? — хмурюсь, потирая виски.

— Ну как же, я сам слышал, — разводит руками мальчик и, исказив голос, пародирует: — «Дрон, тащи свою пьяную задницу в гостевую спальню, или оставлю тебя дрыхнуть у порога на коврике».

— А-а, это возможно, — усмехаюсь и, перекатившись набок, подпираю голову рукой. — А где твой отец, кстати?

— На работе, — с нескрываемым удивлением, отвечает племяш.

— Вот дурак, — непреднамеренно кривлюсь, но спохватившись, меняю тему: — А ты, почему не в?.. ну где ты там должен быть? О, вспомнил! Почему не в школе?

— Ну так суббота же, — поцокав, закатывает глаза.

— Ну, так иди и поиграй, — предлагаю навскидку, надеясь ещё хоть немного подремать.

— Не могу, — насупившись тянет мальчик и, кивнув на меня, поясняет: — У меня ответственное задание.

— Какое? — уточняю, едва сдерживая улыбку.

— Разбудить, накормить и отправить в офис, — перечисляет Матвей, демонстративно загибая пальчики.

— Кого?

— Ну так тебя, дядя Дрон, — подытоживает мальчик и, склонив голову набок, делится таинственным полушёпотом: — Если успею до двенадцати, папа разрешил поехать с тобой.

— Разрешил? — уточняю удивлённо. — А тебе хочется?

— Конечно, — ещё более удивлённо выдыхает Матвей и, пародируя Кирилла, выдаёт: — Так что, дядя Дрон, тащи свою хм-м… попу в душ и на кухню.

— А что мне за это будет? — хохотнув в голос, подначиваю я.

— А что ты хочешь? — чуя слабину, воодушевляется племяш и, немного подумав, предлагает: — Хочешь, я тебе своим вертолётом дам поуправлять?

— О-о-очень заманчиво, — задумчиво киваю я, но тут же нахожу более важный для себя козырь: — Хотя, давай лучше на сговор?

— Это как? — хмурит бровки, всем видом напоминая, что яблочко от яблоньки, ну, или как там говорят.

— Поможешь мне в одном вопросе, — размыто поясняю я.

— В каком? — не сдаётся Матвей, а мне приходится срочно запускать мыслительный процесс.

— В очень важном, — шепчу многозначительно и тут же спрашиваю: — У вас в школе есть учительница Ира?

— Нет, — даже не подумав, мотает головой племяш.

— А Света? — слегка опешив, накидываю следующий вопрос.

— Нет, — также быстро и уверенно отзывается Матвей.

— Уверен? — хмурюсь я и ещё раз повторяю: — Ни учителя Иры, ни учителя Светы? Точно?