— Это, например? — не выпускаю кружку из рук, так приятно ощущать её тепло.

— Не знаю, ещё не придумал. Всё что угодно. Могу захотеть смузи на ночь или чтобы ты весь день уборку наводила в кигуруми в виде радужного единорога.

— Что? — таращусь.

— Ну, или чтобы называла меня «ваше святейшество» или «ваше благородие», — дёргает бровями.

«Да дяденька с прибабахом, псих, блин...» — кривлюсь.

— Но без интима, — несмело говорю.

— Да сдалась ты мне, — хмурится. — Тебе сколько? Двадцать?

— Девятнадцать ещё… — бурчу.

— Тем более. Наверняка ничего не умеешь. Так что нет. Ублажай своего Тарасика.

Фу! Кривлюсь. Сейчас вообще о муже думать не могу. Я в такую переделку попала, и всё из-за него.

— Что кривишься? Или ты и с мужем не спишь? — ржёт во весь голос.

— Не ваше дело! — грозно рявкаю, мужчина аж поперхнулся, смотрит на меня и, видимо, пытается понять, что за этим кроется.

Ничего не говоря, встаёт и идёт к холодильнику, а мой живот снова ругается. Да чтоб его!

— На, — ставит передо мной тарелку с нарезками и овощами, — поешь и иди, приведи себя в порядок, а то ребят напугаешь.

Это каких? Тех огромных, которые меня припёрли сюда? Да их разве что-то может напугать? Но отказываться не буду. Хватаю кусочек колбасы и в рот запихиваю. А мужик поворачивается и кривится:

— Ты не пробовала приборами пользоваться? — прослеживаю за его взглядом, прямо перед моим лицом в красивой подставке стоят вилки.

Неловко.

— Простите, я сутки не ела, — бубню и беру прибор.

— Вас на работе не кормят, что ли? — берёт и себе тарелку из холодильника.

— Я не успела, — с набитым ртом отвечаю. — Ваши утащили меня, контейнер так и остался в микроволновке.

— Ясно. Ну, ты не торопись. Ешь спокойно, а то подавишься.

Мужчина присаживается на диван и разваливается на нём, наблюдая за мной. Ем, иногда посматриваю на него, а он попивает кофе и, не отрываясь, глядит. Смущаюсь, но я слишком голодная, а когда домой попаду, не знаю. Да и на работу ещё успеть надо.

Бли-ин! Работа! Хлопаю себя в лоб. Мужчина аж вздрагивает.

— Ты сумасшедшая?

— Сколько отсюда до города? У меня сегодня смена!

— Часа полтора на машине.

Осматриваюсь по сторонам — нахожу часы. Ага, четыре. Автобус в шесть. Итого у меня четыре часа, чтобы добраться домой, переодеться и приехать в магазин. Должна успеть, если на метро.

Поднимаю глаза на мужчину:

— А что у меня будет по оплате? — несмело спрашиваю.

— Ничего, — ухмыляется. — За каждый отработанный день буду вычитать определённую сумму.

— А какую?

— Ещё не решил. А что? — ему явно любопытно.

— Вы можете приплюсовать к уже имеющемуся долгу ещё сто рублей? — спрашиваю с надеждой.

Вместо ответа получаю заливистый низкий смех. Что такого смешного я сказала? Вот мне совсем невесело.

— Зачем тебе?

— На автобус, — честно отвечаю.

— Оу... Могу, — ухмыляется. — Но тогда тебе придётся неделю называть меня, — он будто задумывается. — Мой господин.

Сглатываю и пялюсь на него. Прикалывается? Не может же взрослый мужик всерьёз о таком?

— Зачем вам это? — тихо спрашиваю.

— Мне скучно.

— Сходите в кино...

— Зачем?

— Развлечься, — пожимаю плечами и отодвигаю тарелку.

— Находился, не хочу. Так и что? — поднимает бровь. — Ты согласна?

6. Глава 6

Пытаюсь, но понять, всерьёз ли этот мужик говорит, не могу:

— А у меня есть выбор? — решаю всё-таки спросить.

— Можешь отказаться и пойти домой пешком, например, — расплывается в жутко злобной ухмылке. — Можешь и долг не отрабатывать, только тогда твой Тарасик...

— Нет! — подлетаю с места. — Не надо ничего Тарасу делать! Я отработаю! Честно. Только помогите сейчас домой добраться. Я клянусь, в субботу буду здесь как штык.