– А-а… Ну есть у меня такие.

Общага гремит музыкой, гудит голосами, топотом ног.

Сетчатая клетка лифта поднимает нас наверх. На четвертом тихо. Только звук варгана раздается где-то в глубине лабиринта.

Мы входим в комнату. Запах клея, краски, тишина. Роня поводит рукой:

– Располагайся.

– Ага, – я скидываю ботинки и с наслаждением падаю на кровать.

Роня включает чайник.

Я вижу прямо перед собой на стене картину: в пустоте вселенной из лопнувшего нутра куколки вылупливается бабочка с головой девочки. Девочка-бабочка сияет мистический светом. Наверное, так сияют души на Небесах.

В правом нижнем углу: «Lisa Koshkina, 1992» – Год назад.

– Откуда у тебя? – оборачиваюсь я к Роне. – Откуда у тебя Кошкина?

– Подруга моя. Коша. На день Рождения подарила.

– Подруга?

– Ну. Да. А что?

Откуда-то издалека в реальность просачивается голос Пэт Гибсон – наверное, кто-то поставил «Портишей». Я и Роня, мы оба замираем.

– А вот сейчас! Сейчас, Рита, вечность затаила дыхание, замерев рядом с нами на цыпочках.

– Что? – я испуганно посмотрела на Роню.

– Шутка. Сейчас решится судьба Кошкиной. Она станет новым Пикассо.

– Типа, ты слышишь, шорох космического ветра? – ерничаю я.

– Ты, может быть, в душ? – предлагает мне Роня, и это звучит неоднозначно.

– Может быть, – говорю я и спешу уточнить. – А когда мы пойдем к Кошкиной? У меня мало времени. После Питера я должна ехать в Голландию и там общаться с художниками эмигрантами.

– Не вопрос. Как скажешь, там и пойдем. Она, наверняка, сидит у себя в норе и рисует.

Мокрый снег, мокрые ботинки, шелест шин. Люблю это. Хочется улыбаться.

– Сюда, – говорит Роня и ныряет в магазинчик. – У нее вечно шаром покати.

Пока Роня покупает жратву, я смотрю на экран телевизора, подвешенного к потолку над прилавком. На экране появляется знакомое мне лицо. Профессор Легион. Он лежит в луже крови с пробитой головой, а рядом валяется статуэтка Анубиса.

– Ого! – говорю я. – Это ж создатель «Психогеометрии».

Диктор говорит дальше:

«Очевидно, профессор был убит статуэткой Анубиса. Следствие предполагает, что преступление совершено сумасшедшим. Следов грабежа не найдено. К тому же, профессор вел скромный образ жизни. Весьма скромный. Почти нищенский».

– Идем, – Роня толкает дверь.

Мы выходим на улицу. По дороге проезжает «лендровер» с разбитым стеклом. Его ни с каким другим нельзя было спутать. Это еще одно подтверждение реальности происходящего. Или продолжения сна?

– Что? – Роня поймал мой взгляд.

– Ничего. Просто машина знакомая. Такое чувство, что город игрушечный. У тебя такое бывает?

– Временами. Заводные фигурки в заводном городке.

– Да. Жутко? – спрашиваю я.

– Или утешающе, – говорит Роня. – Европейский менталитет.

Мы перебегаем дорогу. На стене дома ветер треплет белую бумажку. Роня срывает ее и останавливается, чтобы прочитать.

– Разыскивается Елизавета Петровна Кошкина, совершившая тяжкое преступление, 25 лет, шатенка, одета в черную спортивную куртку.

– Кто же писал эту странную пьесу? – говорю я. – Подумать только. Некто Лера, которая снилась мне всю ночь…

– Лера? – переспрашивает Роня. – Блондинка с огромным бриллиантом?

– Да. Но уже без.

– Почему снилась?

– Потому что в реале куклы не разговаривают.

– Куклы? Опять эти чертовы куклы! – восклицает Роня.

– Что? Что ты знаешь о куклах?

– Профессор Легион – это Мастер Пластилиновых Кукол из снов Кошкиной. А Лера недавно заказала ей коллекцию странных графических работ.

– О, как! Я в шоке. Леру, кстати, тоже убили сегодня ночью. И Лоера, если тебе это о чем-то говорит.

Роня смотрит на меня с изумлением.

– И кто же?

– Не знаю. Возможно, я. Это же был сон.