13.

Таверна «Три Звезды» стояла на пересечении дорог, ведущих в самые разные уголки мира, и потому всегда была полна странных путешественников. На этот раз вечер был особенно мрачным. Сумерки подступали всё ближе, а громкие раскаты молний рассекают небо, как предвестники беды. Воздух был тяжелым, как предчувствие грядущих событий.

В углу, у камина, сидел мужчина, который привлек к себе всеобщее внимание. Его темный плащ был покрыт пылью и следами от дождя, а его лицо – едва различимое из-под капюшона – выражало усталость, но в его глазах горел огонь, как в тех, кто пережил не одну битву. Он был маг, и звали его Эриан. Он был не просто магом, а магистром боевых искусств, обученным в самом сердце Великой Войны. Его мир был не только магией, но и кровавыми сражениями, в которых не было ни чести, ни милосердия.

Бармен, пожилой человек с длинной седой бородой, заметил незнакомца. Похоже, он уже видел такие лица раньше – лиц, тех, кто искал не просто приют, а уединение от мира. Без лишних слов он поставил перед Эрианом чашу темного напитка, который помогал забыться хотя бы на несколько минут.

Эриан не стал отвечать сразу. Он смотрел в огонь, словно пытаясь заглянуть в самые темные уголки своего разума. Он знал, что в этом месте ему не будет покоя. Он был не только магистром боевых искусств, но и командующим армией, которая когда-то сражалась против иноземных захватчиков. Его армия была практически уничтожена в последней битве, а его силы – на исходе.

– Вечер не принесет тебе спокойствия, – сказал бармен, подавая ему чашу. – Ты все равно думаешь об этом. О том, что потеряно.

Эриан взял чашу, но не стал пить. Он только посмотрел на бармена.

– Война забрала все, что я любил. Все, что я защищал. Я был уверен, что магия может изменить ход событий, что сила будет на моей стороне. Но что-то пошло не так. Мы проиграли, и теперь все, что я ищу – это способ остановить то, что я начал.

В этот момент к столу подошел другой человек. Это был старый воин, с короткой бородой и жесткими глазами. Он был закален жизнью и смертью, но его выражение лица было не столько исподтишка настороженным, сколько откровенно презрительным.

– Ты пытаешься остановить то, что не остановить, – сказал он, сидя напротив Эриана. – Ты ошибся, маг. Война не имеет начала и конца. Она живет в нас, и мы её порождение.

Эриан поднял взгляд, и его глаза встретились с глазами старого воина. Он не был человеком, который легко сдается, но слова этого человека затронули его. Он знал, что правду иногда трудно признать.

– Я создал эту войну. Я был тем, кто спустил на мир эти мрак и тьму, – признался Эриан. – Я был уверен, что магия, которую я освоил, принесет нам победу. Но в итоге она разрушила все, что я знал.

Воины в углу таверны переглянулись, но ни один не вмешался. Все знали, что маги и воины иногда были друзьями, а иногда врагами. Но этот разговор не был обычным.

– Ты думаешь, что магия, которую ты создал, привела к этой войне? – спросил старик, подтягивая свою чашу. – Нет, магия – это только инструмент. Она лишь отражает то, что уже есть в твоем сердце. Ты думаешь, что если бы ты не использовал магию, все было бы иначе? Ты ошибаешься.

Эриан закрыл глаза, осознавая правду, которую он всегда пытался игнорировать. Магия, будь то белая или черная, всегда будет частью того, кто её использует. Он был тем, кто не смог бы остановить свою армию, даже если бы хотел.

– И что же мне делать? – спросил он. – Как исправить то, что я сделал?

Старик отложил чашу и встал. Его глаза сверкали, и в их глубине скрывался не только опыт, но и холодное понимание того, что нельзя изменить.