Дом затих. Я вышел на балкон,
прислонясь к дверному косяку.
Во дворе компания бухих
разгоняет матерно тоску.
И уходят на…
хрен жизнь и сон.
Хоть я псих, но понимаю их…
Ощущаю:
бренность вечеров
и восхода светозарный лик,
измождённость будней в суете,
как ворчит у мусорки старик,
сиротливость проходных дворов,
ветра свист в осенней пустоте,
теплоту твоей души родной
и что сотворили со страной,
идеалов грустную труху,
who is who на самом на верху,
быдловатость ушлых фраеров,
зов полей, лесов и облаков,
тайный смысл неприхотливых слов,
голоса цветов, звёздных миров,
всяких умудрённых…
чудаков.
И себя – философа обочин.
Пусть наставлен сумрак этой ночи
тысячью биноклей на оси.
Пастернак! Пожалуйста, прости,
как бухие, буду чушь нести…
Не пойму – зачем, какого чёрта
так безбожна сытой жизни морда,
так безбожна морда у голодной,
немудрёной жизни всенародной?
В суетном бедламе лицедейства
горький фокус ждёт в конце пути.
Праведно прожить без фарисейства —
просто – словно поле перейти
минное,
если судьба фартит…
Помилуй и прости!
Что случится на моём веку?
Где нарвусь, какому косяку
буду посылать проклятий рык
средь интеллигентов и барыг?
Под окном компания бухих,
и я понимаю радость их…
Одного не в силах осознать —
почему бессильна благодать?
Всё пройдёт – и радость, и печаль,
музыка, любовь и фарисейство —
ускользнут в неведомую даль…
Неподвластен распорядок действий.
Что-то есть подобное у Блока —
бесполезна суеты морока:
ночь, аптека, улица, фонарь…
Блок! Прости, я больше не бунтарь!
День, больница, шум шоссе и хмарь,
мир торговый, толпы индивидов,
банк, автомобили всяких видов,
тёмный двор и умерший фонарь.
Время обрывает календарь.
Всё повторяется, как встарь —
алчет жертвы вечности алтарь…
Но надо жить!
Хватит болтать…
(2018)