Алхимик поневоле, или Как выжить под одной крышей с гением Даниэль Кирштейн

Еще пять минут. Всего пять минуточек блаженного существования в душной, пропитанной запахом химикатов лаборатории, и я смогу сбежать. Вырваться на волю, вдохнуть свежий (ну, относительно свежий, для мегаполиса) воздух и пойти в любимое кафе. Сесть за столик у окна, заказать самый большой стакан отвратительного, но такого родного растворимого кофе (не спрашивайте, почему именно растворимый, просто привычка!), посмотреть на суетящихся людей, почувствовать себя… обычным человеком. Просто Аня. Ну, или Анна Сергеевна, как меня по отчеству называли самые занудные преподаватели. В моем отделе в НИИ "Спецхимсинтез" (название пафосное, а зарплата так себе) я была известна как "странненькая, но с мозгами". Или просто "странненькая". Занималась я… ну, скажем так, очень специфической областью на стыке химии полимеров и материаловедения. Синтез каких-то очень-очень специфических полимерных матриц для… чего-то там. Честно говоря, назначение конечного продукта было покрыто туманом секретности, и я, как человек сугубо практический, предпочитала не лезть в эти дебри. Главное – процесс. Реактивы, пробирки, колбы, автоклавы, хроматографы, расчеты. Чистая, прекрасная, поддающаяся логике и уравнениям химия.

Сегодня с утра все шло наперекосяк, словно сама Вселенная решила подшутить над моим стремлением к порядку. Спектрометр фонил так, будто принимал сигналы из космоса. Раствор, который должен был спокойно и чинно выпадать в осадок, вел себя как капризный ребенок – то бурлил, то замирал, отказываясь стабилизироваться. А коллега Слава, мой вечный источник вненаучной информации, в тридцатый раз за неделю рассказывал про проблемы на своей даче. Слава, ты прекрасный человек, с золотыми руками и добрым сердцем, но твои бесконечные истории про борьбу с колорадскими жуками и нашествие тли волнуют меня примерно так же, как прошлогодняя плесень на лабораторном столе. То есть никак. Мне бы с моим полимером разобраться!

Я склонилась над колбой, пытаясь понять, почему мой драгоценный раствор ведет себя как обиженный подросток в пубертате. По логике, он должен был уже давно успокоиться и дать мне нужный осадок. Вместо этого он шипел и плевался. Слава, тем временем, перешел к рассказу про то, как он удобрял грядки чем-то самодельным и что из этого вышло (боюсь даже спрашивать, что именно вышло). Я вздрогнула, когда из раствора пошел не просто пар, а… пар странного цвета. Такой нежно-сиреневый, с золотыми искорками. Так, стоп. Этого нет в протоколе. И в учебниках химии такого тоже нет.

Состав был… странным. Не по формуле. Совсем не по формуле. Я потянулась за спектрометром – все-таки надо зафиксировать это явление, вдруг это Нобелевка? – чувствуя легкое головокружение. Или это от паров? Или от Славиных историй про дачу, которые медленно, но верно разъедали мой мозг?

Мир внезапно качнулся. Не просто качнулся, его натурально повело в сторону. Цвета вокруг стали ярче, словно кто-то выкрутил контрастность на максимум. Звуки – резче, громче, словно кто-то включил все динамики сразу. Слава вдруг замолчал на полуслове о какой-то чудо-подкормке. Я подняла голову. Колба в руке светилась. Неоновым, незнакомым цветом. Таким, которого нет не то что в таблице Менделеева – его нет ни в одной палитре, которую я когда-либо видела. Это был цвет… чистой, невообразимой энергии?

"Э-э-э… Анна Сергеевна?" – Голос Славы донесся до меня как из пустой бочки, искаженный и отдаленный.

Свечение из колбы усилилось. Оно стало заполнять всю лабораторию, вытесняя обычный дневной свет, запахи, звуки. Я почувствовала, как меня отрывает от пола. Гравитация? Кажется, мы с ней только что попрощались. Паника? О да, вот она, родимая, обняла меня и пытается утащить в бездну. "Слава, это не по протоколу! Выключи… что бы это ни было! Только не трогай руками!"

Последнее, что я увидела в этом мире, был Слава с отвисшей челюстью, в глазах которого плескался вселенский ужас (наверное, он наконец понял, что с моими экспериментами что-то не так), и ярко-фиолетовый свет, который поглотил все вокруг. А потом… темнота. Не просто темнота. Абсолютное, осязаемое Ничто. Как будто меня выдернули из розетки реальности и положили на полку.

Сколько это длилось? Час? День? Год? Вечность? Не знаю. В Ничто нет времени. Я просто… была. Не думала, не чувствовала, не существовала. Просто ждала. Наверное, если бы я могла думать, я бы думала: "Интересно, что будет дальше?"

И вот, я снова чувствую. Чувствую тело. Но… оно другое. Чужое. Не мое, привычное. Чувствую одежду. Тоже не моя. Грубая ткань, давит где-то в районе талии. Чувствую… холод? Да, черт возьми, холодно! Кажется, я лежу на каменном полу. И пахнет. Пахнет пылью веков, старым деревом, чем-то затхлым и… лавандой? Откуда, черт возьми, здесь лаванда? И почему так холодно? Я же вроде не на Севере?

Открываю глаза. Темно. Очень темно. Вижу только неясные очертания мебели. Где-то капает. Звук гулкий, словно я нахожусь в большом пустом помещении. Или в пещере. Пытаюсь пошевелиться. Руки… другие. Тоньше. Пальцы длиннее. Аккуратнее. Ноги… тоже. Поднимаю руку, натыкаюсь на что-то мягкое. Ткань? Очень много ткани. Платье? Мое лабораторное не было таким… э… объемным. И оно точно не было из такого тяжелого материала.

"Так," – думаю. Внутренний голос почему-то звучит непривычно спокойно, даже… отстраненно, словно я не только что переместилась непонятно куда через непонятный сиреневый портал, а просто проснулась утром в незнакомой гостинице, забыв, как вчера добралась до номера. "Где я? Что произошло? Это сон? Очень реалистичный сон? Или я все-таки свихнулась от Славиных рассказов про колорадских жуков и теперь лечу в психушку?"

Пытаюсь сесть. Голова кружится так, будто я неделю пила не просыхая. Тело слабое, непривычное. Ощупываю себя. На талии… что-то давит. Корсет? Мать моя химия! Это точно не мой мир. Последний раз корсет я видела в музее или на реконструкторах на фестивале исторической реконструкции. И то издалека.

Встаю, держась за что-то резное – на ощупь, это спинка кровати. Спина ноет. Кажется, я приложилась об пол со всего маху. На ощупь стена каменная, холодная. Пытаюсь найти хоть какой-то источник света. Вроде где-то там окно? Или это просто более светлая полоса в кромешной тьме, куда не дотянулся абсолютный мрак?

Иду наощупь, вытянув руки перед собой. Спотыкаюсь обо что-то мягкое и объемное (опять это платье!). Дохожу до "окна". Оно есть. Только закрыто чем-то плотным, тяжелым. Отодвигаю край. Ох ты ж…

Лунный свет, яркий и холодный, заливает комнату. Роскошную. Старинную. С балдахином над огромной кроватью, резной мебелью, тяжелыми, бархатными шторами. И пылью. Слоем пыли. Много-много пыли. Как будто здесь никто не убирался веками. Или убирался только по большим праздникам, которые случались раз в сто лет.

И мое отражение в зеркале… Огромное зеркало в резной раме. Нет, не мое отражение. Молодая девушка. Очень бледная. С незнакомыми чертами лица. Глаза… большие, испуганные. На меня смотрит кто-то другой. Я – это она? Она – это я? Это… сложно.

"Так, Анна," – говорю себе (или пытаюсь сказать, голос тоже чужой. Высокий. Звенящий. Непривычный). "Паники нет. Главное – сохранять хладнокровие. Анализируем исходные данные. Я в чужом теле. Чужое место. Чужое время? Или это просто очень… очень… очень аутентичный музей или квест-комната, где перестарались с погружением?"

Но корсет… Корсет не музейный. Он на мне. И давит так, что дышать тяжело. И пыль… настоящая. И холод… пробирает до костей. И запахи… слишком реальные.

Похоже, я действительно попала. И кажется, не туда, куда обычно попадают в анекдотах или интернет-рассказах про попаданцев. Никаких тебе королей, принцев и ректоров магических академий сразу. Только пыль, корсет и неизвестность.

Утро наступило не просто неожиданно, а с какой-то болезненной яркостью. Я задремала, сидя на холодном каменном полу, привалившись к стене. Сон был поверхностным и тревожным, наполненным обрывками фиолетового света и Славиными рассказами про жуков-мутантов. Разбудил меня… скрип двери. Громкий такой, надрывный скрип, словно дверь возражала против того, чтобы ее открывали. Я вздрогнула и, подчиняясь древнему инстинкту всех живых существ при встрече с неизвестностью, притворилась спящей. Или мертвой. На всякий случай.

В комнату вошел кто-то. Шаги легкие, женские. Неуверенные. Приближаются. Слышу тихий вздох. Потом кто-то стоит рядом. Не дышит. Ждет.

"Миледи? Вы проснулись?" – Голос робкий, даже испуганный.

Я медленно, словно нехотя, приоткрываю глаза. Передо мной стоит молодая девушка. Одета в простое платье из грубой ткани и чепец. Определенно, служанка. Ее лицо выражает сложную гамму эмоций: смесь испуга (меня?), жалости (ко мне?) и… отвращения? Отвращения? Что это за странная реакция? Я что, покрылась зеленой плесенью за ночь? Или мой "дар" уже успел проявиться во сне?

"Я…" – пытаюсь ответить. Голос тоже чужой. Тонкий, высокий, совсем не мой низкий, немного хрипловатый голос, который я знала и не очень любила. "Где… где я?"

Служанка вздрогнула так, будто я сказала что-то на языке демонов. "Миледи, вы… вы дома. В своей комнате. В вашем поместье." Говорит быстро, сбивчиво, явно нервничает. Ее взгляд скользит по моему лицу, задерживаясь на чем-то… неприятном? Не понимаю. Вроде лицо ровное, бледное, но без видимых дефектов. Может, у меня на лбу клеймо вскочило? Или…